Глубина

Как плакала скрипка…она стонала неистово!

И я с ней куда-то вдаль уходила мыслями.

Она то взвывала, то дико взрывалась хохотом,

И с нею кричать хотелось, и я все кричала… шепотом.

А Мастер по шагу, как скульптор, творил симфонию,

Не остановить ту бурю казалось, его агонию.

Великий, отважный, маг, властелин над нотами,

Как сокол парил над лбами от жара потными.

Играй, моя скрипка, плач, воскресай мелодией,

Я тенью твоей останусь, только твоей пародией.

Играй, моя скрипка, плач, ты сегодня дикая,

Сегодня ты так слышна меж людскими криками.

Сегодня ты так близка моему Сокрытому,

И я позволяю с жаром меня испытывать.

Сегодня ты так близка моему молчанию,

Так будь же со мной родной и такой печальною.

Так будь же со мной сейчас вопреки обычному,

И я все, что было здесь, оставляю личным.

Я хочу засыпать под Твоей Крышей,

Море. Я слышу, как Ты дышишь.

Мне бы до звёзд и ещё…выше!

Пушкин…играй мне…играй, слышишь ?

Ветер тебе не спеша вторит,

Лечит, латает мое горе,

Разум с Душой без конца спорят,

Знаешь, я буду всегда морем…

Пушкин, играй, в голове – строки,

Много их, но никогда – столько,

Мы – в унисон, остальное – крохи,

Души без нот, как цветы, сохнут.

Только играй, я с тобой, слышишь?

Ты, как и я, всем нутром Дышишь,

Ты, как и я, тишину ищешь,

И в той тиши для людей пишешь.

Я расскажу о тебе много,

Только хватило бы мне слога,

Много меня, говоришь, много?

Пушкин играй, не томи Бога…

Вновь опустив на педаль ногу -

Пушкин, немного, ещё немного…

Меня вдохновляют люди,

Да, люди. Такие разные…

Один, словно лёд, остудит,

Другой обожжет напрасно.

Иной и не скажет лишнего,

Боясь стать собой нечаянно,

Четвёртый все судит ближнего,

И бьет себя в грудь отчаянно.

И брызжет слюной, и мечется,

Он прав, остальные – шёпотом,

Уж это, увы, не лечится,

А пятый живет безропотно.

Безропотно, но …без радости,

Без взлетов, но и не падает,

И можно причислить к слабости

Путь ровный, без перепадов.

А можно на скалы острые,

И жить каждый день – по лезвию,

Ну или попасть на остров,

И с ветром парить над бездной.

Шестой одним днём питается,

Сорвётся – судьба, наверное,

Он очень теперь нуждается

В опасности, чтобы жар по венам.

Седьмой на холме возвышенном

Погружен в Души мелодию,

Что слышно ему, не слышно нам,

Для них очень низко ходим мы.

Восьмой отдаёт последнее,

Любовь лишь – его религия,

И он и богат и беден,

Девятый живет по книгам.

И я вдохновляюсь, люди,

И в каждом – чуть-чуть от каждого,

И кто-то, наверное, судит,

А кто-то поймёт однажды…

Кому нужна эта Война?