Механические птицы

      Дождь не прекращается. Жду. Официант унес холодную кружку с остатками какао. Посредственного, слишком сладкого. Освещение такое тусклое, что все вокруг кажется бесцветным. Не оказалось свободного столика у окна. Немного огорчена. "Мне капучино с корицей, пожалуйста".

      Созерцаю пару, они безмолвны. Нетактично долго всматриваюсь в их лица, преимущественно в профиль. По напряжению между ними понятно – есть чувства. Придумала историю. Напечатала стих в заметки телефона. Удивлена, что слишком быстро сложилась рифма и что это поэзия. Не люблю ее, но все же:

В кафе есть столик у окна.

Сидят там двое: Он, Она.

Он смотрит в даль, потоки вод,

Как разбегается народ

Стремясь в укрытие попасть,

Чтоб не настигла их напасть

Промокшими быть под дождем,

В котором нет спасенья даже под зонтом.

Вот человек идёт и так бывает,

Что ветер зонт его ломает,

Но есть и в этом красота,

Кругом вода, а темнота-

Контрастно свет витрин отражает

Как-будто яркий карнавал прельщает.

Она молчит, Она грустна,

О чем же думает Она:

В твоем саду личин-обличий

Фонтан иллюзий плещет до краев

И нет в нем горестных событий-

Дурман приятных нужных слов.

Гуляя по тропинкам сада,

Вдыхая сладкий запах лжецветов

Ничто не предвещало ада -

Там даже розы без шипов.

В твоем саду личин-обличий,

В густой тени шикарных лип,

Была взволнована твоим величием.

Как же отчетливо запомнился тот миг…

Стук дождя, вина терпкий вкус

К черту всё! Опьянеть не боюсь.

Ты тот, которого любила,

Чью ложь за правду приняла,

С кем обо всём я позабыла-

Бездумно сердце отдала.

А ты сидишь, в глаза мне не смотря,

Я жду слова, что это клевета,

Что нет другой, одна лишь-я

У розы вправду нет шипа.

И капли на стекле дрожа

Поспешно катится вода.

Ты ушла, ты так права,

Так притягательно горда…

Пройдут года и время их не остановит

И вдруг, Он вспомнит стоя у окна

Как гневно билось его сердце

Когда он взглядом провожал тебя.

На фоне жизненных событий,

Измена-мелочь. Это факт.

В виду страстей душевных перепутий

Измена убивает брак.

      Осталось придумать название…"Фонтан иллюзий"? "Сад личин-обличий"? "Столик у окна"? "Стук дождя"? "Там даже розы без шипов"…нееет. Где мой капучино? "Мысли трёх"…Оно…"Мысли трёх".

      Ну вот "посредственный какао", а какое вдохновение. Вероятно, заслуга осени. Той самой, величественной красавицы, той воспетой, той, которую так сильно люблю. Осень – время долгих прогулок, восторга от видов любимых улиц в золотых оттенках охры. Осень – это время наикрасивейшего, сумбурного, характерного неба и редкого солнца, осенью прям ощущаешь его драгоценность. Осенью я как-будто немного другая, как-будто выходит обновление новой версии меня… О, мой капучино! – "Спасибо". Осень – это запах корицы… Что происходит? Справа от освободившегося столика "безмолвной пары" дверь. Зашел человек, оглядел зал, улыбнулся, с видом как будто я его жду, направляется ко мне.

      Подходит. Оставляет зонт у стула напротив и идет снять пальто к вешалке. Человек стар и все движения медленные с печатью возраста. Садится. Обескуражена. На вдохе хочу произнести "Вы кто?", он опережает – "Кофе тут вкусный?" Зачем-то отвечаю: "Не успела пригубить". Понимаю, что он с кем-то меня спутал, кротко улыбнулась. Пытаюсь деликатно вывести его из заблуждения – "Вероятно, вы столиком ошиблись?". Ответа не последовало. Разглядываю. Человек благородно стар, худощав, морщин много, седые полностью волосы до сих пор выдают их былую густоту, глаза с возрастом не потухли, живые, а рот не старчески брезгливый. Хороший человек. Доверяю ощущениям, обычно не подводят, волков в овечьих шкурках вычисляю сразу. На нем зеленый кардиган, в таком оттенке, который стремится к синему. Роскошный глубокий цвет, один из любимых. Повторяю вопрос. "Уверяю не ошибся" и официанту: "Пожалуйста черный кофе и два самых вкусных десерта", тот без уточнения удаляется.