Все жанры Все авторы
Прозрачный дом - Алексей Левшин

Прозрачный дом

Страниц

30

Год

—

Вступив в эту интересную книгу, вы ощутите, как мгновение, когда ваша рука легко перелистывает первую страницу, неприметно перенесет вас внутрь ее страниц. То, что для некоторых является вторым путешествием, для других станет первым, поскольку эта книга подарит каждому ощущение непревзойденной новизны. Куда же ведет эта удивительная дорога? Она ведет в Россию, в детство, в те моменты, которые оставили след в нашей жизни. Здесь вас будут окружать города, двери, окна, а за ними находятся интересные люди. Приглядитесь поближе. Возможно, тот человек, которого вы видели с улицы, оказывается вашим давним другом или близким родственником. А сейчас вы сами становитесь видны на другой стороне стекла. Подойдите к окну и продолжите эту увлекательную историю. Проникнитесь разговорами, проникающими голосами из глубины квартиры. Здесь кто-то возвращается издали, и люди хранят свои надежды, несмотря на то, что время шуршит и скользит между пальцами... Отправляйтесь в поисках своего уютного уголка.

Читать бесплатно онлайн Прозрачный дом - Алексей Левшин

© А. М. Левшин, 2021

© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2021

Улица

«Что, улочка моя сутулочка…»

Что, улочка моя сутулочка!
Ты все колдуешь, мельтешишь?
А мы играем в день прогулочный,
А мы проматываем жизнь…

«Как неразборчивы чернила площадей…»

Как неразборчивы чернила площадей.
Как красен рот невыносимо, напоказ
Глотающих рябину подворотен.
И Мойки карандаш свою химическую прозу
Мнет промокашкой высыхающих людей.
И смерти в нас пчелиное скольженье,
Еще движенье, и уже закреплено
На капиллярах лыжное крепленье.
Зачем пустили мы ее?

«Над пухлой грустью шубертовских комнат…»

Над пухлой грустью шубертовских комнат,
над повестью разбуженных колонн
Несется то, чего уже не вспомним,
А вспомнит сад с раздробленным крылом.
Глаза ольхи навыкате. На бело-желтом скате
Твоих прямых – у девочек так редко – теплых плеч
Испарина. На скатерти – дорог пустых, на платье
Ромашки, капли от свечи и путаница встреч.
Там кто-то скачет.
Там, по скатерти – комками!
Там лижет тракт разбитую губу.
Там будем мы. И сто друзей, и сто прозрений с нами!

«Весь мир появился на свет…»

Весь мир появился на свет.
Как будто из песенки вышел.
В пуху осторожных примет,
С любимой распахнутой книжкой.
Вот стол, за которым вдвоем,
Земные заботы оставив,
Мы ангела тихого ждем,
А ангел наш где-то витает.
И все же порой тяжело
Быть песней в миру полновесном
И помнить, как платье твое
Мгновенно заполнило Невский.
Не проще ли, лучше, умней,
Глаза на ходу закрывая,
Стать ветками голых аллей
И снегом, который растает?
И важно мелькает в глазах
Луны незаконченный росчерк.
А жизнь ведь значительно проще,
Когда нас целуют впотьмах.

«И снег этот страшный, и зелень, и ливень, и пух…»

И снег этот страшный, и зелень, и ливень, и пух
И снег этот, снег этот страшный.
Я вас не оставлю, я в этом клянусь.
Я с вами уже расстаюсь.
И чую, что жизнь обернется
Прожорливой черною пашней.

Первая дверь на улицу с кнопочным звонком

«Крапивой пахнет тот звонок…»

Крапивой пахнет тот звонок
И вязким черносливом.
И заколачивают впрок
В грудину хлипеньких досок
Горячих ручек ливень.
Неподходящая душа.
Разбивший лоб ребенок.
Так облупляется, дыша,
Косяк. И так, спросонок,
На рынка тополиный пух —
Жаль тополей два-три в селе —
Выпархивает детский дух.
Горячий день в горячем сне.
И воздух полон гонок.

«И что-то я хотел сказать…»

И что-то я хотел сказать.
Но мысль моя как одеяло
Плыла, артачилась, сползала
И окончательно сползла.

«А впереди вспотевшее окно…»

А впереди вспотевшее окно.
Пора ложиться спать, и кто-то, нас вдевая,
Как грубый ворс сквозь нежное ушко —
В проем двери, куда-то нас девает.
Сегодня тихо. Сквозь предметы – ты.
И свадебное эхо раздается,
Оно растягивает все до чистоты,
До самого обычного несходства.

«Бездомные, как прежде, небеса…»

Бездомные, как прежде, небеса
Вернулись в дом, а этот дом был веком младше.

«Эсхил и васкеловских сосен чертыханье…»

Эсхил и васкеловских сосен чертыханье.
А там на Пресни лед засмотришься кровавый.
Собачье сердце не допущено в предбанник.
И рушится кирпичная держава.
А поезда, свистящие, как похороны.
Порос крапивой, бузиной вагонный шум!
И что же нам за город здесь отгрохали!
Я рос на Охте. Я герой Островского.
Ей – Богу – с бабушками и с котом.
Но капля золота мне раз глаза заполнила.
Но я про то потом, потом… потом…
Простуда Батюшкова, отруби Вийона,
Страница ими пахнет – а поэзии нет разовой.
Вам может понравиться: