Лоя Ламбин – не случайный поэтический псевдоним автора (во многом абсолютно пересекающийся с настоящими именем и фамилией), прочно вошедший в жизнь поэтессы и читателей, как запоминающийся и легко узнаваемый.
Родилась Лоя Ламбин 2 сентября 1976г. в России, коренная омичка. Начала писать в раннем детстве. Задолго до выпуска своего сборника стихов печаталась в литературных журналах Омска, Щербакуля, Владивостока, работала в местной газете «Молодой сибиряк». В родном городе закончила Политехнический университет. По образованию – издатель, по зову сердца – поэт и художник. Замужем. Мать троих детей. Совершенно не верит в силу возраста и искренне считает, что паспортный возраст – лишь документальная данность, которую с лёгкостью способны опровергнуть улыбчивое настроение, доброе отношение к окружающим, бескорыстная помощь, юмор и философский взгляд на неприятности.
О чем её стихи? О жизни, в которой нет ничего лишнего, как, впрочем, по мнению Лои, нет и случайностей. Все произведения поэтессы – это живые чувства, эмоции, воспоминания; постоянный поиск истины, непримиримая борьба со злом; отчаянная попытка достучаться до сердец посредством слова о ценностях жизни (духовных, нравственных), которые либо утрачены, либо забыты, либо заменены на ничтожные.
Сама же Лоя Ламбин абсолютно уверена, что понастоящему спасти этот мир способны любовь, милосердие, доброта и честность, а погубить – равнодушие.
Акушерка возраста солидного,
Не стесняясь собственных речей,
В кабинете откровенно выдала,
Как беременные… надоели… ей.
И на стол невыносимым грузом
Хлопнулись заполненные карты.
Сыпались слова её, как мусор,
Обнулив заслуги и таланты…
«Представляешь, каждый день потоком....
Ладно бы нормальные, а «эти»!?
У нормальных – ну по два ребёнка.
А дебилам… Ну какие дети?
Вот и отправляешь на аборты,
Если сами думать не умеют.
А, вообще, ты знаешь, ну их к черту!
Жизнь сама пусть «лишнее» отсеет».
Я на эту женщину смотрела
И понять пыталась: «Где поломка?
Как же ты душой так очерствела,
Принимая в этот мир ребёнка?
И зачем ты место занимаешь,
Где должно не быть тебя в помине?
Ведь когда ты сердцем выгораешь
Значит, Врач сгорел в тебе отныне.»
Мы так редко смотрим на небо…
А там – звёзды…
В бесконечной лазури, как мысли,
Плывут облака…
Там скользящих огней – светлячков
Драгоценная россыпь…
Караулом почётным стоит,
Не моргая, луна…
Растворяются там наши беды,
Печали и боли,
Унося нас в счастливые сны
И короткий покой…
Там рождаются дни…
И над спящей так сладко землею
Поднимается Солнечный шар
Красоты неземной!
«Меня толкнул мальчишка в коридоре,
И на уроках дёргал за косу…
И, знаешь, он зовёт меня Ассолью…
Я видеть его больше не могу!
Он мне кладёт в портфель цветы сухие
И поджидает всюду за углом…
И говорит мальчишкам, что отныне
Дружить со мной нельзя им. А потом
Они о чём – то шепчутся украдкой…
Потрепанную книгу достаёт…
И смотрит в ней картинки… Не понятно,
За что мне, мама, в жизни не везёт..?
Я ничего не сделала плохого,
И словом не обидела его…
А он, как – будто, мстит мне, снова, снова…
И я не знаю даже ведь – за что…»
Смотрела мать лучистыми глазами:
«Ну, что ты, моя славная, не мстит!
Он просто от смущения не знает,
Как к девочке красивой подойти…
И ты не злись, прости ему неловкость,
