Две банки китайского пива
Уходящий поезд выглядел красиво. Как в фильмах. Ну, допустим, про войну. Прощальный поцелуй, солдат заскакивает на подножку и, держась одной рукой за поручень, машет рукой. А потом показывают последний вагон, гудок и опустевший перрон.
Все было почти также, только никто никого не провожал. На перроне стоял один я и задумчиво смотрел вслед составу, в котором уезжали моя спортивная сумка с вещами и приятель Витька. В руках – две жестяные пивные банки с причудливыми иероглифами.
Пить, понятное дело, расхотелось.
Как в трансе, вошел в здание вокзала. Все-таки отстать от поезда в тринадцать с чем-то лет, знаете, довольно страшно. В чужом городе, один…Тут я заметил, что несу пиво. В вытянутых руках, как ритуальный предмет какой-то. В досаде подошел к окну и поставил банки на подоконник.
В задумчивости прогулялся по залу. Что делать? Не знаю… Но паники не чувствовал.
Вернулся к окну. Банок не было. Возле дверей, на меня, ухмыляясь, смотрели два солдата. По виду, недавние призывники.
Ну, и черт с ним, с этим пивом. Понесло меня в магазин. Сидел бы в вагоне с Витькой и играл в дурака.
Просто пива я еще никогда в жизни не пил. Тем более в банках. Да и на поезде один, без взрослых, ехал впервые. И тут, свобода, привет! Двадцать пять рублей на дорогу. А банка – по рубль одиннадцать копеек. И ничего, что остановка – десять минут, успею.
И перед Витьком попонтоваться надо, говорю: "Слышь, давай пива попьем!". Он был младше меня на год, тоже ехал к бабушке на каникулы, только выходил раньше, на станции с необычным названием "Ерофей Павлович".
В магазине была небольшая очередь. Два человека. Женщина средних лет и женщина постарше. Бабушка, в общем. Первая прошла быстро, а вторая, естественно, нет…Не мог же я ее отодвинуть.
Тут я увидел окошко. Обычное такое, типа билетной кассы. С надписью "Дежурный по вокзалу". Подошел, заглянул. Никого.
– Тебе чего?
Я оглянулся. Передо мной стояла женщина из магазина. Та, что "средних лет".
– Да, вот… Поезд мой ушел, а я з-з-здесь – немного испугавшись, ответил я.
– А, милок, отстал что-ль? Так это дело привычное. Какой поезд?
Я назвал.
– Багаж был? Попутчики?
– Сумка и Витька.
– Хорошо. Сейчас позвоню на следующую станцию и сумку твою снимут. Витьку тоже снимать?
– Да нет, Витька пусть едет – немного подумав, ответил я.
– Билет при тебе?
Билет остался в вагоне.
– Ладно. Сейчас сделаю тебе билет на другой поезд, а на следующей станции выйдешь из вагона, тебе Василий Петрович сумку твою отдаст.
Настроение улучшилось. Вся надежда на Василия Петровича.
Потом Витька рассказывал мне: "Сижу, жду тебя. Вдруг поезд тронулся. Я что делать – не знаю. В общем, поехал дальше… На следующей станции зашли какие-то люди, где тут, говорят, сумка Кольцова Дмитрия Владимировича? Ну, я и отдал"
Вообще, Витьку я знал плохо. Он был двоюродным братом моего закадычного друга, жил далеко от меня. Как попал в попутчики – не помню. Скорее, просто совпадение.
Через три года после нашей совместной поездки Витьку убили, хотя парнем он был безобидным, в драки не лез, с уголовниками, наркоманами и прочими сомнительными личностями вроде не водился… Впрочем, тогда многих подростков в нашем городе убивали. В случайной драке, из-за косого взгляда, денег, в пьяном угаре или наркотической ломке. Однажды я сам находился в шаге от смерти, когда недавно "откинувшийся с зоны" мужик махал перед моим лицом перочинным ножиком, но бог миловал.
