Мой падший ангел-хранитель

К Андрею, когда он элегически любовался закатом, подсел немолодой человечек в очках. Андрей Бумагин, успешный писатель-фантаст, не расставался со своим ноутбуком, вот и сейчас, наблюдая меняющийся от розоватого к опасно-красному цвет облаков, он быстро записывал впечатления; не то, чтобы это было нужно вставить в новый текст, над которым он в настоящее время работал, но на будущее, пригодится.

Писать в отеле не хотелось. Конечно, можно было бы понаблюдать за облаками с балкона, даже лучше видно, но обстановка стандартного небогатого номера не располагала, не хотелось задерживаться там надолго; покупка путевки была поспешной, необдуманной – и вот результат: уровень его, Андрея Бумагина, притязаний оказался выше. И обстановка, и соседи, обитатели турецкого отеля, и скромное питание – все это не соответствовало.

Незнакомец, по виду полный ботаник, присев на длинную, облюбованную Андреем, скамейку, поначалу его нисколько не обеспокоил. Возможно, правильнее со стороны незнакомца было бы поискать себе другое место, но, надо отдать ему должное, расположился он на достаточном отдалении, не нарушая личное пространство писателя.

– Жизнь… Проходим по краю, часто даже не догадываемся, каких опасностей удалось избежать, – заговорил вдруг ботаник.

Андрей с удивлением повернулся к нему. Тот каким-то непостижимым образом оказался рядом. Совсем рядом. От незнакомца ощутимо пахло цветочным одеколоном.

– Вот, посмотрите: на экране подросток. Узнаете?

Андрей послушно взглянул на экран своего ноута. Текст, который он только что настукивал, исчез, вместо него появилось изображение мальчика на лесной тропинке.

– Это я?

– Да, это вы в 1984 году, вам девять лет. Змея. Укус этой змеи смертелен.… А здесь вам уже двадцать. Армейские будни, срочная служба. Южная граница, Дагестан. Мина, растяжка. Видите, вы прошли мимо.… А это совсем недавно, в Москве. Вы отошли от остановки. Пьяный лихач. Двое погибли на месте, еще один по дороге в больницу…

– Как вы это делаете? Вы меня знаете?

– Ну, конечно, как не знать!

Это было, пожалуй, приятно, но не сказать, чтобы удивительно. Андрей уже пару раз выступал в ток-шоу, его охотно приглашали, он был популярен, в интернете о нем немало написано…

– А как вы сами думаете? Вы не догадываетесь?

– Не догадываюсь.

А высоко в синем небе догорали божьи свечи, и печальный желтый ангел тихо таял без следа… (А.Вертинский).

Ангел, с которым я был знаком, ни разу не таял в небе, чего нет, того нет. Хотя в его арсенале имелось немало впечатляющих фокусов. Например, он иногда просто исчезал, мгновенно. Вот сидим мы с ним в кафе, к слову, выпить он был совсем не дурак, сидим, значит, официант приносит еще водки, закуски, и на тебе…

– А где ж этот ваш товарищ? – спрашивает оторопелый официант.

– Да ничего, – говорю, – не беспокойтесь, я за все заплачу.

Считается, что ангел должен быть чрезвычайно красив. Ведь есть устоявшееся представление об ангельской внешности. Антон Иванович (так он себя назвал, никаких документов предоставлено не было) казался симпатичным, но не более того. С доброжелательным взглядом и неизменной вежливой улыбкой, в мятых штанах и вельветовом пиджачке (кто еще на курорте носит такой пиджак?). Ему, впрочем, как я узнал впоследствии, ничуть не жарко, ангелы ничего такого не чувствуют – ты не бойся ни жары и ни холода, закаляйся как сталь!