Морфей

Во снах мы видим крылья

Летающего ангела

Иль падающего беса

Ведущего нас за руку

По, в пыль укутанной,

Мерцающей забвениями,

Месе.

Вечер. Уставший и истрепанный Тит сидит за письменным столом, заваленным исписанными листами.

Тит

Сидя на стуле,

Стою у распутья,

Из множества тем

И царапаю время,

А оно меня бьёт

И в чувства приводит,

И тело соврёт

Пальцы согнув, прослезившись.

А сердце прошепчет:

«То, что ушло,

Уже не проснется».

(пауза)

Снова беру себя в руки,

В реку вхожу по глаза:

Игры сознания.

Концепция радости.

Причины влюбленности.

Симптомы страсти.

(бросает перо)

В бездну и пламя.

Мои слова мертвее,

Живущих ради благ

Материальных.

А может быть правильно.

А может и надо.

По что все слова и идеи,

Исписанные на старых листах?!

(берётся за голову)

Мысли тёмной кучной стаей

Прожигают мне сознание.

Вот я вижу в небе солнце,

Вот я вижу скакуна.

Вот я вижу мир бездонный.

Вот я вижу в нём себя.

Невозможно.

Всё пустое.

Всё вода и суета.

(откидывается на стуле)

Но от чего же мои строки

Так коротки и бледны?

От чего в них нету жизни?

От чего в них всё горит?

Строки

Ибо мысли нет единой

Всё разорвано на равные куски

Мы как серая из сил

Рвём как ты и говоришь.

Если хочешь текст красивый,

Смелый, вечный и живой,

То начни с себя, наш милый,

И найди душе покой.

Тит смахивает все бумаги со стола и начинает смеяться.

Тит

Рики-тики.

Тик и так.

Твой рассудок –

Это враг.

Ночь. Тит ходит по кабинету.

Тит

Отчего же я не прав?

Отчего мой дом пустует?

Отчего бумаги в прах?

Отчего дрожу в июне?

Не оттого ли, что моя,

Которой посвятил всю жизнь,

Меня, верно, предала

И оставила в сегодня гнить?

Я писал о ней поэмы,

Я писал о ней труды,

А она смеется смело.

Философия (проходя мимо)

Мир – абсурд. В нём всё сгорит.

Тит

Я к ней пришёл однажды:

Душу отдал очертя и верно,

Большую сродни горам -

Оставила горы из пепла.

Но вот я вернулся опять,

Как ни в чём не бывало

Руками худыми срываю печать

И отдаю что осталось:

Черствое, мелкое,

Полумертвое, бледное…

Осталось ничто.

Лишь нерожденные дети

Лежат на полу в комках

Унимая святую дрожь,

А она лишь смеётся, решая,

Сколько рабам её страдать осталось,

Догрызая сухие костья.

Ветер за окном

Забудь всё это и уйди,

Смотри какие звёзды.

Смотри какая ночь.

Забудь всё это и прости.

Тит (не обращая внимания)

Перебирая сотни книг,

Читая тысячи историй,

Я понял, Эпикур не жил,

А лишь с эфира писал слоги.

Наука о жизни сама не жила.

Она лишь вымощала

Дорогу цветами

И вместе с тобой

Сама по ней шла

В далёкие чудные дали.

Она внятно не объясняет жизнь.

Она внятно не объясняет смерть.

Зачем тогда ей жить?

Зачем тогда о ней петь?

Тит собирает все свои бумаги в одну кучу и поджигает.

Тит (рисуя в воздухе необычные знаки)

Прими же, пламя, этот дар.

Затем прими другой -

Меня.

Пламя

В такие времена, уж слишком много предложения.

(И потухает)

Тит идёт по лесу.

Тит

По стопам пророка и мудреца

Иду к тропе прокаженных

Дабы встретить змею и орла

И услышать дитя человеческое…

Если это всё-таки правда.

Встречает зайца.

Тит

Расскажи мне о жизни

В глуши и среди живых.

Видишь ли ты смыслы

Там, где они быть не должны?

Заяц

Если бы я мог петь как ты,

Я бы пел о любви.

(уходит)

Встречает лису.

Тит

Поведай мне мудрости,

Как идти не боясь оступиться

И как мне быть, если я пуст

На мысли в главе и сам внутри?

Лиса

Если бы я могла петь как ты,

Я бы пела о радостях жизни.

(уходит)

Встречает оленя.