Я стихов не читаю по залам

На переносице очки,

Во рту сигарета.

В напряжении зрачки,

Мозг блуждает где-то

В поисках рифмы, красивого слога.

И не находит. Нет такового,

Чтоб душу пронзило

Под корень скосило,

В учебник вошло,

Легендою стало…

Что есть – того мизерно мало…

Не дошло?

Не терзай себя,

На пути не на том.

Стать поэтом нельзя,

Ни сейчас, ни потом,

Никогда.

В чреве матери рождается слог,

Рифма в артериях бьётся,

А вокруг только вода…

Вот он поэтом зовётся…

Сорок шесть…

Подытожим, что есть:

Двадцать девять квадратов жилья.

Собственность не моя.

Персонального авто

Нет и никогда не былО.

Одежда годами истрёпана,

Дыры неумело заштопаны…

Счетов, вкладов и карт золотых

Не имею.

Знакомств там разных крутых

Не зрею…

Да чего там искать своего?

Нет ни хрена ничего!!!

Хотя, простите, есть

Своё. И даже не счесть:

Лысина, алкоголизм, невроз,

Панкреатит – от него и понос…

Стихов глупых куча,

Врагов-недругов туча…

Ядовитый на правду слог…

Сатана в этом помог.

Нет, господа, я богат!

Я свободен – и этому рад.

Свободен от тысяч грехов,

От мирских тяжких оков.

От наживы греховной страсти,

От жажды чёртовой власти…

Я наг, бос и голодЕн,

Зато душою свободен!

А попишу- ка я со скуки

Без вдохновенья, без души.

Вокруг так надоели суки,

Хоть сухари суши.

Кругом такая грязь,

Что хлоркой не отмыть.

А если мать рОдила мразь,

То мразью так и будет жить…

Тошно, ребята, тошно

На всё с реалии смотреть.

Стакан бы врезал – было б можно,

Да не допел, чтоб помереть.

Без души – стихи слова

Обычные – из букв.

Жаль, что не с похмелья голова

Разрывается от звуков…

Вот как- то слез я со стакана,

И будто рифма отвернулась от меня…

Что истиной считал – стало вдруг обманом,

Не поэт, а просто алкоголик я…

Мне хочется сказать: «Прощай»

Ей, что не бросала тридцать лет.

И провожала тридцать птичьих стай

Со мной. И даровала свет

Тому, кто зрит не оком,

Кто душой и сердцем зрит.

Прощает, кто оступился ненароком

И казнит…

Казнь жестока.

Не отсеченье головы,

Не петля, не дыба…

Крик совы,

Когда не мясо ты, не рыба…

Последний крик…

И строк уж больше нет,

Последний миг,

Счастье – ты больше не поэт…

Богом мне даровано уменье

Строкою неживое оживлять.

Я живу одним стремлением

Недосказанное что-то досказать…

Я нелюбимое делаю любимым,

Нетерпимое в терпение свожу.

Зло зримое делаю незримым

И в несчастье счастье нахожу.

Я не чародей

И стать им не стараюсь.

Я просто до людей

Донести добро стараюсь.

Я был бы рад и очень рад

Счастливо встречать рассвет

И провожать закат,

Всем вольностям ответить «нет»,

Стереть из речи мат.

На горло «Змею» наступить…

Да просто жить

Как миллион людей вокруг…

Но не на этом замкнут круг

Мой. Дурацкий, адский.

Вино. Перо. Крутые повороты.

Любовь на час.

Запоя гроты…

Ну почему всё не как у всех?

Ответ: в моём рожденье грех!

«Иди ко всем чертям!»,

Далеко послала.

И я пошёл чрез сотни ям,

По адскому каналу…

Не впервой идти

Этою дорогой.

Да как-то всё не доходил

Но в этот раз всё строго.

Как в воду посмотреть – дойду,

И встречусь с этой братией.

С Хароном через Стикс пройду,

Познакомлюсь с Чёрта матерью…

Ты Ангелом устала быть,

Я это понимаю.

И я устал… Пора остыть,

Я тихо остываю…

Не душой, не чувством,

Тут лавой всё бурлит…

Плотью. В пьянстве и распутстве,

Совесть бухая где-то спит…

Как приду, так отпишу

Тебе письмо из Ада.