Все жанры Все авторы
Рядовой запаса армии фантазий… Сборник стихов - Андрей Иванов

Рядовой запаса армии фантазий… Сборник стихов

Страниц

25

Год

—

Все эти замечательные стихотворения были созданы в течение нелегкого периода пандемии, начиная с марта и заканчивая маем 2020 года. В то время, когда коронавирус пошел по земле, угрожая нам всем, мы решили не прекращать творить, даже находясь в самоизоляции и подвергаясь карантинным ограничениям. Мы, поэты, писатели и просто любители слова, были бесстрашны и готовы бросить вызов пандемии, выражая свои мысли и эмоции через стихи и прозу, чтобы противостоять этому тяжелому испытанию. И вот наше вдохновение, наши искренние творческие произведения, которые мы с уверенностью и с гордостью делимся с вами. Пускай новейшие строки наших стихов и главы наших повестей станут еще одним инструментом в борьбе с пандемией. Дрифтуйте по этим страницам и найдите вдохновение, силу и надежду в наших работах. Добро пожаловать в удивительный мир слов Андрея Иванова!

Читать бесплатно онлайн Рядовой запаса армии фантазий… Сборник стихов - Андрей Иванов

© Андрей Иванов, 2020


ISBN 978-5-0051-3892-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Долбанный коронавирус

По всей планете истерика…
Италия плачет…
Америка…
Германия…
Англия…
Франция…
Сами ушли в изоляцию…
Россия – на карантине…
Как вам, такая картина?
Что же случилось, люди?
Ведь думали – хуже не будет…
Привыкли, что всё на блюде!
Да кто, вас теперь осудит…
Ползет по земле пандемия…
Душит руками своими…
Все к чему прикоснется…
И так зловеще смеется…
В провинциях и столицах…
Под масками спрятав лица.
Время остановилось…
В норки квартир забилось…
Незримо и неумолимо…
Зубы скалит зверино…
Долбанный коронавирус,
Как же ты быстро вырос!

А потом снова будет пятница…

А потом снова будет пятница…
Выходные…
Чужие…
Ложные…
Может лучше я был бы пьяница…
По-любому бы был осторожнее.
Стал бы чаще в экранчик пялиться, нахлебавшись
чужой реальности…
И плевать, что из рук все валится, под угрозой
дешевой старости
Не пройдет, пока сам не вылечишь…
Пока сам не расколешь молотом.
Что найдешь, из того и вылепишь…
Да и выдашь потом за золото.
По дороге, ведущей к пропасти, никогда не придешь в кондицию,
Пусть вращаются мельницы лопасти, загоняя нас
в оппозицию.
Белым снегом украсив бороду, неумело рисую
повести,
И борюсь…
То со сном…
То с голодом…
Сплетнями запивая новости.
И не веря себе – предателю, с головой окунаюсь в
матрицу,
Чуть помедлив, звоню приятелю…
Чтоб надраться с ним…
Вечером в пятницу…

Ставим новые многоточия…

С годами короче годы…
И дни короче…
И ночи…
Стали низкими небосводы…
Дороги – уже обочин…
Да и дороги, впрочем, не те, что мы выбираем…
Ставим новые многоточия, а старые не стираем…
Весна чуть дрожа стекает, березовым соком в банку,
То воет собака…
То лает…
Пророчит лихую пьянку…
Полночи не сплю…
Мне страшно…
Думы дурные лезут…
Зубами скриплю…
Трехэтажно…
Гоню их дорогой к лесу…
Рассвет разгоняя темень, скребется в окошко
кошкой
Щербатой луной тускнеет, вбивает шаги в
дорожки…
Льдом накрывает лужи, стаей ворон взлетает…
Вспотевшей подушкой душит, в простыни пеленает.
Утренний кофе – горький, слезы – еще горше…
Не склеить уже осколки…
Не снять никогда этой порчи.
Не может быть неизбежным, то что
несправедливо…
Когда умирают надежды…
Кому-то всегда тоскливо.

Беспощадная исповедь…

Стыд и срам не прикрыть облаком…
Даже гимны теперь шепотом.
Громче крика теперь шорохи…
На беззвучном режиме – колокол…
Если в спину ножом – выдюжу!
Пальцы в кровь обдеру – выползу!
Униженье и боль – выдержу…
Разорву…
Загрызу…
Выгрызу…
На краю устою…
Выстою…
И подставлю себя выстрелу,
Неприступность возьму приступом…
И дворец из руин выстрою,
Мне так нужно это все выстрадать,
Осознать…
Переболеть…
Выплакать…
Беспощадная моя исповедь.
Но я должен был ее высказать…

Да мы все, чем-нибудь, озабоченные…

Да мы все, чем-нибудь, озабоченные…
И дела, и думы порочные…
Все науки не очень точные,
А срока – то, у нас – бессрочные…
Второгодники и задолжники
Своих странностей мы заложники.
Неудавшиеся безбожники,
Бесшабашные осторожники
Мы романтике недобитые,
То нестриженные, то небритые…
Пропиваем с трудом добытое,
Святым духом обычно сытые.
И нас бьет не щадя падучая,
Бьет при каждом удобном случае.
В перерывах раскаянье мучает,
А мы верим в то, что везучие…
Как слепые котята бродим мы,
Тычет носом в дерьмо нас родина
И плюют нам в спину юродивые
Но довольны судьбою, мы, вроде бы…

В доме заблудившихся теней…

Вам может понравиться: