36,6. Современная поэзия

© Вячеслав Иванцов, 2020

ISBN 978-5-4498-1159-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Тридцать шесть и шесть» – средняя температура тела обычного человека, оптимальная для проходящих в организме биохимических процессов. Температура, повышение которой грозит плохим самочувствием, жаром, галлюцинациями и даже смертью.

«Тридцать шесть и шесть» – это возраст автора, на момент выхода первого официального сборника стихотворений, сборника, в котором собраны произведения за многолетнюю историю творчества, как опубликованного в сети, так и никогда не видевшего свет ранее.

«Триста шестьдесят шесть» – это количество дней високосного года, года публикации сборника, который вы держите в своих руках.

«Триста шестьдесят шесть» – Это точное количество стихотворений, вошедших в данный сборник. Можете пересчитывать, а можете поверить на слово. Никто вас обманывать не собирается…. Или собирается…

А абонент сегодня снова недоступен.

Он погружён в пучины собственного бреда.

Придумал он себе стандартный график буден.

И быть таким – его пожизненное кредо.

И быть таким – его пожизненная кара,

Его трагедия и, может быть, привычка.

Как будто звёзд ему на этом небе мало,

И всем досталось, но ему не дали лично!

И он озлоблен, хоть и этого не видно,

И он расстроен, но себя не сдал ни разу.

Он иногда, прищурив щёлки глаз ехидно,

Кидает в сторону пристреленную фразу.

Он очень метко подмечает недостатки.

Он очень нервно отвечает на вопросы.

И, как всегда, с его персоны взятки гладки,

Но обсуждают за спиной и смотрят косо.

Не доверяют и в него почти не верят.

Он это знает, и ночами часто дома.

Он запирает на замок входные двери

И выключает звук у трубки телефона!

Без нас весь этот мир остановился.

Но я опять попался в этот плен в плен —

И утром словно заново родился,

И утром будто снова встал с колен.

И я готов для новых испытаний,

Готов для покорения вершин

Мне скучно жить в период ожиданий,

И нравится, когда я одержим!

А если всё когда-нибудь закончить,

Сложить мечты, как вещи, в чемодан,

«Прощай!» сказать знакомым и всем прочим,

На карте пальцем ткнуть в одну из стран,

Без жалости купить себе билеты,

Забыв сказать – куда, умчаться прочь.

А после, до сих пор не зная, где ты,

Вдыхать в себя сильней чужую ночь.

Ловить за хвост упрямые, смешные,

Летящие сквозь мир цветные сны,

И душу распахнуть свою пошире,

И вспомнить тех, кто так тебе нужны,

Кто должен быть всегда с тобою рядом,

И кто в твоей душе с тобой сейчас —

В осколках звёзд, которых мириады,

И в отблеске твоих бездонных глаз!

А давай всё сначала устроится —

Для начала появится дом.

Жизнь, как город, не сразу вся строится,

А возводится с тяжким трудом,

По кирпичикам, долго и с трепетом,

На ещё не застывший раствор.

А ты тут со своим детским лепетом

На серьёзный зовёшь разговор.

Я хочу, чтоб ты просто поверила,

Что нам стоит чуть-чуть подождать.

У меня не посажено дерево,

А тебе ещё сына рожать!

А на пустых просторах выцветшей души

Едва заметные, покрытые туманом,

Бредут причины что-то в прошлом ворошить,

Копаться в сделанном давно и гадком самом,

Поднять со дна уже давно осевший ил,

Оклеветать и снова мутной сделать воду.

Я долго думал и почти себя простил,

Давно пустил старуху-совесть на свободу.

Она вернётся, что-то скажет про мораль,

Про мой духовный, но давно прогнивший стержень,