Все жанры Все авторы
Излом (сборник) - Саша Ирбe

Излом (сборник)

Автор

Страниц

10

Год

2014

Стихотворения Саши Ирбе отличает особая глубина эмоций и личный отклик на самые разные темы. Она настолько откровенна и искренна, что ее стихи пронизаны всей душой и сосредоточены на собственном ощущении мира вокруг. Это может быть и пульсирующий нервный город, и болезненное разрыва с любимым человеком, и истории судеб женщин, что-то, что касается каждого из нас.

Но постепенно становится ясно, что для Саши Ирбе стихотворение - это не просто способ выразиться, но способ существовать самой. Она общается со своими стихами как с верными спутниками: "А в полночь мы домой бредем: / стихи и я - всегда вдвоем", через них она выливает свою боль: "но вдруг нежданно ночью зазвучали / и комом в горле подошли ко мне", и с ними разделяет радость: "Спасибо вам, мои стихи, / что вы так празднично легки..."

В сборнике "Излом" можно найти как ранее изданные, так и новые стихи Саши Ирбе, каждый из которых приносит свою уникальную и глубокую эмоцию. В своих стихах она делится с нами своим опытом, своей болью и своей радостью, и это делает ее творчество настоящим воплощением самой себя.

Читать бесплатно онлайн Излом (сборник) - Саша Ирбe

© Саша Ирбe, 2014

© «Время», 2014

* * *

Предисловие

Новая книга Саши Ирбе – исповедь, голос женской души, ее отчаяние и надежда найти гармонию в этом мире, в этой переломной эпохе, в этом огромном городе, где рушатся мечты, где незаметно стирается и погибает в человеке человеческое, где некогда родная для поэта стихия стиха ощущается враждебной, не дающей возможности устроить личное счастье. Трагизм ситуации обусловлен извечной женской жертвенностью во имя Любви и невозможностью убить в себе творческое начало. Многоплановый конфликт разворачивается между героиней и ее возлюбленным, приводя к разладу с миром:

Он мне твердил: «Ты не гляди! Не надо!
В окно часами. Некрасив закат!».
Но мне весь мир тогда казался адом.
Мир был построен мной из баррикад. –

между героиней и ее стихами, приводя к противостоянию себе самой:

И я от них пыталась отбиваться,
от воинства неведомых стихов.
И верите?! Я стала их бояться,
как у подъезда пьяных мужиков. –

между любимым героини и ее стихами, приводя к разрыву отношений:

Сражаться он пытался со стихами,
ругался с ними, плакал, ревновал!
Но все они в момент решили сами:
он мне не нужен
и не важен стал.

И вот, казалось бы, из частного, личного опыта перед нами встает общая социальная проблема – творчество и быт, – с до сих пор неразрешенными вопросами: быть или не быть женщине в литературе? Возможно ли обрести женское счастье, не изменяя своей творческой сути?

Смешно! Одна осталась со стихами.
Но кто бы знал, как мне дались стихи
с их хрупкими, чудными позвонками,
похожими на линии руки.
<…>.
В который раз забвенье ли… Похмелье…
И ночи бесприютно глубоки…
Мои стихи не радость –
заключенье
в их тонкие и злые
позвонки!

Но именно стихи оставляют героине возможность возрождения, не дают погубить душу в бесчеловечном мегаполисе, где она уже научилась ходить смеясь «мимо тех, кто с протянутою рукой не от лени своей, от несчастья – в грязь». Короткое название книги «Излом» емко по заключенным в ней смыслам – это и разрыв с любимым, и прощание с прежней собой, и с безумием города, и с уходящей эпохой, отраженной в наивных глазах отца, с которой героине тоже приходится прощаться, осознавая вину перед погибшими солдатами, по-настоящему любившими родную землю и сейчас дающими ей спасительную надежду.

Б. Н. Тарасов, доктор филологических наук, сопредседатель Правления Союза писателей России

Излом

В Москве

В Москве

В этом городе,
обрученном
с самим собой,
пьющем колу и спрайт,
ближе к ночи – адреналин,
я запуталась в прах
со своей судьбой
среди сотен голов,
животов и спин!
Я лечу по бульварам,
гоню авто.
Дикой кажется
зелень земных широт.
Понимаю буквально –
творю не то!
И живу –
как на выдох –
наоборот.
В этом городе боль
от людских измен,
и не чувствуешь даже,
как воду пьешь.
В этом городе все
отдаешь взамен
лишь за то,
что ты попросту
в нем живешь.
И какая любовь?!
И покой
какой?!
Если вдруг научилась
ходить, смеясь,
мимо тех, кто с протянутою рукой
не от лени своей,
от несчастья – в грязь.
И какой тут поэт –
если даже кровь
и детей на снегу –
как обычный хлам!
Нас уже трепетать
не заставит вновь
никакой там Париж,
никакой Потсдам.
А ты смотришь уверенно и легко,
потому что мы оба с тобой
мертвы!
И пусть будет Москва
от нас далеко,
но останемся жертвами
мы
Москвы.

«Приду на Патриаршие…»

Приду на Патриаршие,
в руках блокнот крутя.
Вам может понравиться: