Калинов мост

«А я не хочу умирать! — яростно подумал Артем. — Я жить хочу! Я отомстить хочу!»

Лампочка под потолком вдруг вспыхнула еще ярче — так, что глазам стало больно, — и вдруг, заискрив, погасла. И сразу после на фоне светлого из-за городских огней больничного окна обнаружился чей-то силуэт. Артем вздрогнул — в первую секунду, когда гость еще даже толком не попал в поле зрения, когда глаза только-только зацепили его, показалось, что над головой у него имеются уже знакомые рога-крылья. Но потом стало ясно, что все это Артему примерещилось и ничего такого у ночного посетителя нет — обычная мужская фигура, широкоплечая и высокая.

— Вы кто? — Голос был сиплым, задушенным, и сам же Артем со стыдом услышал в нем нотки паники.

— В ваших краях меня называют Велесом.

— Велесов? — по-прежнему туго соображая, переспросил Артем и сглотнул — ему все еще было страшно.

Гость хмыкнул, отрицательно качнув сильно обросшей головой — на фоне окна были видны довольно длинные пряди, которые, мягко завиваясь, острыми пиками торчали в стороны и вверх, — а потом вдруг оттолкнулся от подоконника, у которого стоял, и решительно подошел к кровати Артема:

— Нет. Это не фамилия. Скорее… должность. Страж Калинова моста, владыка развилок и перекрёстков. И получается так, что ты сейчас как раз в моем ведении. На перекрестке.

— Ага. А посередке камешек лежит с надписью: трындец, без вариантов? — храбрясь, спросил Артем.

В голосе незнакомца сквозило такое… Да чтоб ему! Такое воистину смертельное спокойствие, что по коже невольно продирал мороз. Да и лицо этого типа, неясно видимое в свете экранов обступавших Артема приборов, было… непростым. Мефистофельские брови — густые, смешливо изломленные посередине. Темные ироничные глаза. И диковатая, какая-то кудлатая борода, которая гостю тем не менее шла. Он смотрел внимательно, понимающе, совсем не зло, улыбаясь и глазами, и губами, но улыбка эта не грела ни разу, как и мягкий вроде бы голос.

— Ну… Да. Вариантов немного. Но выбрать путь все равно придется, раз уж я здесь…

— Между чем и чем выбирать-то?

— Для начала все просто: между жизнью и смертью. Но ты, насколько я понял, с этим как раз уже определился.

— Я хочу жить, — подтвердил Артем, нервно сглатывая — на розыгрыш происходящее не было похоже ну совсем.

— Любой ценой?

— Да! — Сомнений не было никаких.

— Тогда еще всего лишь один момент. Надо зафиксировать согласие. Бюрократия, ничего не поделаешь.

Артем внутренне усмехнулся, ожидая, что сейчас начнется классическая фигня а-ля Фауст — с подписями, проставленными исключительно кровью, — но незнакомец (Велес?) самым что ни на есть обыденным жестом достал из кармана джинсов смартфон. Щелчок, вспышка, в очередной раз ослепившая Артема… Когда же он проморгался, то увидел перед собой экран, а на нем собственное фото: еще хранящее загар, но все равно какое-то серое лицо, рыжеватая колючая щетина на щеках и чуть более длинные и светлые волосы на голове, потрескавшиеся губы, прищуренные глаза и взгляд… Тяжелый, свинцовый, желтовато-серый. Взгляд затравленного, а потому злого на весь мир волка. Смертельно раненого, но готового унести с собой на тот свет любого, кто сунется неосторожно.

— Теперь палец любой приложи к этой круглой кнопке.

Артем скривил губы: с некоторых пор он и шевельнуться-то мог с трудом — настолько слабым стал.