Реки
Повествование в «Реках» касается не только конкретных мест, но и общего чувства принадлежности к родной земле. Гришковец видит Родину не только как физический объект, но и как абстрактное понятие, населяемое странными системами координат во времени и пространстве. Он открывает перед нами странный и заманчивый мир, который вызывает и улыбку, и слезы.
Слова Гришковца становятся источником вдохновения, они вбирают в себя силу и чувственность, открывая для нас огромный простор ненаписанного. В «Реках» каждый читатель сможет найти резонанс со своей собственной историей, ведь повесть становится зеркалом, отражающим нашу сущность и душевные переживания.
Евгений Гришковец – писатель, режиссер, драматург, автор множества произведений, проникнутых глубоким смыслом и эмоциональной силой. Его романы «Рубашка», «Асфальт» и сборники рассказов «Планка», «Следы на мне» покоряют сердца читателей своим уникальным стилем и яркой проработкой персонажей.
В итоге, «Реки» – это не просто повесть, это погружение в мир магии слов и чувств, которые останутся с нами на долгое время. Она заставляет задуматься о главных вопросах жизни, о природе принадлежности и о том, как влияют на нас родина и прошлое. Это произведение, которое стоит прочитать всем, кто стремится к познанию себя и окружающего мира.
Читать бесплатно онлайн Реки - Евгений Гришковец
Необходимо сказать несколько слов об авторе. Автор не сообщил своего имени, фамилии и не указал, откуда именно он родом и где живет теперь. Неизвестно, чем он занимается, кто он по своему образованию и какова его профессия. О том, сколько ему лет, тоже можно только догадываться. Известно только, что автор был намерен написать весьма объемное произведение, а представил совсем небольшую повесть. Он попросил сообщить, что сам удивился тому, что объем произведения оказался таким небольшим. В связи с этим он сказал: «Так, наверное, даже и лучше». Никак не могу прокомментировать эти слова.
Повесть
Я только однажды видел медведя не в зоопарке. Только один раз в жизни. Хотя я родился и первые свои тридцать с небольшим лет прожил в Сибири. В Сибири, где когда-то родился и умер мой прадед, где родился и умер мой дед, где родился мой отец. А я уехал из Сибири. Уехал далеко и, наверное, без сожаления.
Я родился и вырос в городе, который не могу ощущать ни как большой, ни как маленький. Я не могу понять его размеров. Когда-то он казался мне непостижимо большим, а когда я бежал из него, он был удушливо тесен. А теперь, когда я приезжаю, ре..е..дко – редко, приезжаю в мой родной город, я уже не понимаю, какой он. Он большой или маленький для тех, кто живет в нем. А я-то уехал. Уехал и теперь уже не пойму. Никогда.
Не пойму потому, что не знаю какого-то понятийного механизма, а самое главное – не знаю, что, собственно, мне нужно понять. Что?!
Отчего, когда я где-то далеко-далеко от города, где я родился и вырос, и даже далеко от Родины, захожу в какую-нибудь, я не знаю… Представляете, жара, самый конец июля. Юг. И даже не наш юг, а вообще Юг. В сухой траве стрекочут кузнечики, и все звенит от неподвижной жары. В небе ни облачка, горизонт совсем белый и знойный, а вы при этом осматриваете какую-то достопримечательность, какую-то важную для всех руину. Гид подробно описывает историческую значимость того места, где вы находитесь, а кто-то из группы таких же, как вы, любознательных людей, одетых в светлые шорты, задает какие-то уточняющие вопросы, чтобы показать свою осведомленность. У вас уже белеет в глазах, но вдруг гид увлекает вас и всех остальных дальше, и вы входите в какой-то грот или гробницу, и на вас падает темная прохлада, кажущаяся даже какой-то влажной, но влажной не в плохом, а в спасительно-нежном смысле…
Почему в этот момент вспоминается то, как я, запыхавшийся и разгоряченный игрой, забегал с летнего, знойного и пыльного двора в подъезд моего дома?.. Моего дома… там, в том городе, откуда я уехал. И мне уже не важно, что говорит гид, и не важно, что я где-то в таком месте, про которое читали все еще в школьных учебниках истории. Прохлада, и все…
Прохлада такая же, как в старой, еще сталинской постройки библиотеке или кассовом зале кинотеатра, куда я забегал с друзьями, выскочив из раскаленного автобуса. Мы бежали через жаркую площадь перед кинотеатром и врывались в прохладный кассовый зал…
Почему вспоминается кинотеатр? Типовой кинотеатр, которых так много, которые есть в каждом областном или даже в районном центре. Я даже не понимаю, красивый этот кинотеатр или нет, то есть для меня непостижимы архитектурные достоинства этого кинотеатра. Но радость, которую доставлял мне когда-то сам вид этого здания… Мне нравилось даже просто проезжать мимо него на автобусе, рассматривать афиши, слушать, как водитель объявляет остановку: «Следующая остановка – кинотеатр (такой-то)».
- Избранные записи - Евгений Гришковец
- Узелки - Евгений Гришковец
- Одновременно: жизнь - Евгений Гришковец
- «Весы» и другие пьесы - Евгений Гришковец
- Водка как нечто большее - Евгений Гришковец
- Порядок слов - Евгений Гришковец
- ЛЕТО – ЛЕТО и другие времена года - Евгений Гришковец
- Театр отчаяния. Отчаянный театр - Евгений Гришковец
- Паззл - Артем Северский
- Ящик для писателя - Михаил Веллер
- «Иномарка» как рудимент самоизоляции - Михаил Веллер
- Товарищи, в ногу! - Михаил Веллер
- Недетские истории - Светлана Сорокина
- Филемон и Бавкида - Ирина Муравьева
- Дело о светящихся пальцах - Эрл Гарднер
- Дело о стройной тени - Эрл Гарднер
- Цветочница - Маргарита Дорогожицкая
- Случайные совпадения - Елизавета Соболянская