Было уже десять вечера. Летняя
жара наконец немного спала. В мягких сумерках громко стрекотали кузнечики, а
ветер разносил запахи сухой травы и пыли.
Сергей Иванович Лотарев
посмотрел новости, вздохнул и покачал головой: ночью снова таинственным образом
убили какого-то бизнесмена, который жил на пятом этаже элитной многоэтажки.
Ничего нового в этом, конечно, не было: за последний год таких убийств было
несколько, и всегда поиски полиции ни к чему не приводили. Неуловимый убийца
держал в страхе всех крупных бизнесменов города: он, словно призрак, появлялся
из ниоткуда и исчезал в никуда.
Хмыкнув своим мыслям о
«талантах» полиции города, Сергей сегодня решил лечь спать пораньше. Пусть он и
был в хорошей форме в свои сорок семь — разве что слегка располнел, да местами
проблескивала седина в когда-то черных волосах — но возраст всё равно давал о
себе знать: всё чаще хотелось прилечь и отдохнуть. Еще и работа не давала
покоя: была довольно нервной, напряжённой, а старые боевые раны порой нет-нет
да и напоминали о себе.
Чеченская война временами
казалась чем-то далеким, а иногда будто все это происходило вчера: взрывы всё
также рвали барабанные перепонки, а вокруг только чужая кровь вперемешку со
своей. Бок временами ныл на непогоду, но в целом — всё вроде бы было ничего.
После Чечни он еще ненадолго
оставался в армии, ушел из неё в звании прапорщика, потом переметнулся к
бандитам, но и там не прижился: не было в нем должного количества агрессии и
жестокости. Теперь вот осел в охране заместителя мэра в областном центре. Это
мало чем отличалось от работы на преступные группировки: те же яйца, только
сбоку — где-то надо было с бизнесом серьезно поговорить «по-душам», где-то за
«подарком» съездить. Больше его никуда и не отправляли.
Потому, зазвонивший старый
кнопочный телефон стал для него полной неожиданностью: его никогда никуда по
ночам не вызывали. Сергей поднял трубку, и в ней зазвучал встревоженный голос
его нынешнего начальника:
— Слышь, Иваныч, у нас тут ЧП
нарисовалось, — с места в карьер начал тот. — Молодого придурка нашего здорово
в драке помяли, да так, что он теперь в больничке лежит. И, походу, надолго.
— Мишку, что ли? — Сергей помнил
этого заносчивого парня, который нарывался при каждом удобном случае.
Пересекались они мало, но знать друг друга в лицо — знали.
— Его самого, — ответил
начальник охраны Андрей Николаевич Слепаков, мужик в возрасте, ввернув в свой
короткий монолог массу «непереводимых выражений». — Надо съездить в местечко
одно, девчонку забрать и за город нашему Борисовичу отвезти. Гуляет он обычно в
своем дворце по субботам. Помнишь?
Сергей помнил.
Святослав Борисович Холокостов —
заместитель мэра города — любил жить красиво и с размахом.
Сергей выругался про себя: вот
только шлюх ему еще за город он не возил!
— Николаич, может, кто-то другой
смотается? Поздно уже, а я ж пока доеду…
— Да тут такое дело: мне
проверенный человек нужен — тот, кто язык умеет за зубами держать. Мишка — он
хоть и с гонором, но язык-то мы ему уже давно укоротили.
А вот это было интересно.
Значит, чем-то его крепко за одно место держали, раз такой боевой парень
молчал. Что ж там за девчонка-то такая?
— Давай, Иваныч, отвези, а
завтра тогда выходной возьмешь. Никому я это дело доверить не могу, — начальник
его еще и уговаривал, хотя как день было ясно, что отвертеться Сергею ни за что
не удастся.
