Полёт творчества – это как путешествие из реальности в фантастический мир. Полный тайн и приключений. Удивительных открытий и небывалых чудес. Когда творишь стираются границы невозможного. Тебе подвластно всё! Стихии, пространства, миры… Становишься всемогущим.
Если ты хоть раз пробовал быть Богом, то знаешь, как это трудно. Родить Идею. Выносить Замысел. Продумать всё до мелочей. Совокупить в гармонию тысячи тонов и миллиарды оттенков. Здесь важен каждый атом, каждый фотон.
Коснуться и воспринять тонны запахов и звуков. Аромат хвойного леса и свежих грибов с липкими шляпками. Вкус спелой крупной прохладной брусники. Крупные крепкие ягоды щекочут ладони мокрыми от росы боками. Выдают барабанную дробь по дну пластмассового ведра.
Создать причудливый мир своей мечты. И оставаться в своём творении. В каждой мельчайшей частице. Так художник в картине остаётся в каждом мазке. И композитор в каждом звуке своего произведения. Так и писатель в каждой букве. Так актёр остаётся частицей своей души в сердцах зрителей.
Осознаёшь ответственность. Ведь каждое сердце что притронулось твоей мечты не останется прежним. Такое сердце стучит громче, ярче, смелее. Оно живёт с частицей тебя. На такое способен только творец.
Это как операция на головном мозге. Боишься, трепещешь. Не навреди. Изучаешь. сомневаешься в своих силах, способностях. Готовишься. Пробуешь. Экспериментируешь…
Но получается недоприготовленный борщ. Вроде все ингредиенты те же, просто огонь под кастрюлей не зажгли.
Ищешь чего-то такого в себе. Своего особенного. Ищешь то самое что достойно остаться в человеческих душах навечно. Зацепить натянутые струны их нервов. Ищешь и не находишь. Хоть рассыпься на миллиарды звёзд из которых сложится другая вселенная.
Пружина внутри закручивается. Напрягается до предела. И вот решающий момент. Либо лопнет – ты сдашься. Либо тебя прорвёт.
И если уж прорвёт. То это бурный поток силы могучей. Большая горная река. Она рушит всё на своём пути. Пни, камни, деревья, плотины. И несёт река бурных мыслей и образов обломки бывших строений да щепки. Несёт воображением в океан или море. Но и там есть хищники, левиафаны, акулы.
Тогда рывком бросаешься на амбразуру… и
Создаёшь.
И наконец долгожданный пейзаж – роман, симфония, картина, спектакль. Овации. Толпы. Крики. Взгляды. Шарканье подошв. Оголённые сердца…
Через творчество человек искусства принимает в себя самого Создателя. Самого Бога. Которого так не хватает всегда. Хотя его везде много. Его всегда будет недостаточно. Всегда будет не хватать. Его всегда мало.
И когда человек остаётся по-честному сам с собой. Заглядывает в своё тайное. Сокрытое. Ищет ответы на извечные вопросы. Кто я? Откуда? И куда я иду? Он вступает на этот путь и отправляется на поиски Истины. Наполняется Творцом и сам становится создателем.
Слабый мышонок становится грозным львом и защищает маленьких. Пугливая овечка храбрым смелым единорогом и спасает гибнущий мир. Тушканчик отправляется в кругосветное путешествие и пробует вкус морошки и щекотливую прохладу дождя. Жираф играет на челесте сочинённые им самим потрясающие мелодии похожие на звёздный перезвон.
