Дорога от тебя к тебе, или Та самая история

В жизни каждой девочки наступает момент, когда в отражении зеркала она видит совершенно незнакомую взрослую женщину.

И в этот момент понимаешь, что пришла пора взять ответственность за свою жизнь в собственные руки, перестать готовить вкусный ужин коту или быть идеальной хозяйкой, проводящей вечера в одиночестве. Хочется забыть все детские обиды, которые последние несколько лет с горечью вспоминала на приёме у психолога, и начать писать свою историю по-новому.

Важно не испугаться и взять перо судьбы в руки немедленно, прямо сейчас, не откладывая на вечное завтра свою неидеальную жизнь, иначе рискуешь однажды увидеть в зеркале совершенно незнакомую бабушку.

Спустя три года после моего последнего путешествия за границу я с тоской смотрела в окно на январские сугробы и мечтала о том, что всемирная пандемия наконец-то закончится, мой заработок восстановится, и я снова смогу свободно передвигаться по миру, хотя бы по его азиатской части.

Вот уже несколько дней мама мучила меня звонками с просьбой отвезти её ни за какие не за моря, а в наш родной город – Сарапул. При одном только его упоминании моё сердце сжималось от нахлынувших воспоминаний. Именно там 20 лет назад случилась та самая история, для завершения которой не хватало лишь одной последней встречи…

(Оле и Вите, Ане и Люде из 1998 года посвящается)

Май 2014

Мы были в пути около часа, руки по-прежнему крепко сжимали руль, но как только глаза привыкли к темноте, я расслабила плечи и с облегчением вздохнула.

Весна.

Я и моя подруга Гузель возвращались из Кирова в Казань после шестидневного курса по йоге, которому посвятили все майские праздники.

В последний день курса мы вместе с учителями отправились на обед и задержались там до самого вечера. Покинуть город получилось, только когда солнце скрылось за горизонтом, и меня потянуло в сон.

– О! – воскликнула Гузель. – Расскажи!

В самом начале пути подруга предложила рассказывать истории, которые оставили яркие впечатления в нашей жизни, и, вкратце изложив несколько историй о своей любви, она принялась расспрашивать меня.

– Расскажи! – повторила Гузель.

Я хитро улыбнулась в ответ и убавила звук магнитолы.

Эту историю я рассказывала много раз, и она всегда начиналась одинаково.

– Мне было тринадцать лет. Я возвращалась из школы домой с автобусной остановки, как вдруг слева меня обогнала белая «Волга-3110» с государственным номером «м203ке». За рулем сидел молодой человек, его лицо скрывала тень, но лишь на секунду солнечный луч коснулся его глаз…

…и я влюбилась!

Май 1998

Крошка моя, я по тебе скучаю,

Я от тебя письма не получаю,

Ты далеко и даже не скучала,

Но я вернусь, вернусь, чтоб ты узнала,

Что я далеко от тебя.

(из песни «Крошка моя» группы «Руки Вверх!»)

В наших краях такие машины были редкостью, чаще попадались 412-е «москвичи» или мотоциклы «Иж Юпитер-5». Двор, в котором я жила, образовывали два трёхэтажных дома из красного кирпича и один двухэтажный напротив. Внутри располагались детская площадка с каруселями и турником и сараи, к которым примыкала мусорная свалка. Но неотъемлемой частью нашего постсоветского двора были бабушки, которые сидели на лавочках, щёлкая семечки с раннего утра до позднего вечера, и перемывали кости всем, кто проходил мимо.