Я хочу рассказать вам о своём детстве. О том, как за фасадом благополучной семьи может скрываться нечто ужасное, что не просто ранит детскую душу, а медленно убивает маленького человека.
Я хочу поделиться с вами историей о том, как мать, скрываясь за маской благотворительности, может оказаться настоящим монстром. В стенах своего дома она сбрасывает этот маскарад и превращается в злую и чёрствую мачеху.
К сожалению очень много детей скрывают свою страшную жизнь, домашнее насилие, зная что никто не в силах им помочь, а взрослые одевают маску безразличия.
НАЧАЛО
Я закрыла глаза, и мир наполнился ею – мечтой о моей мамочке. Образ, сотканный из обрывков моей мечты и неутолимой жажды, пульсировал в моем сердце. Я представляла, как она найдёт меня однажды, протянет руки, и мир вокруг замолкнет, уступив место только её объятию. "Доченька, я с тобой. Ничего не бойся," – эти слова звучали эхом в моей душе, заглушая боль и одиночество.
1
Я жила в семье, где были отчим и мать, но эта реальность была лишь бледной тенью той семьи, о которой я грезила. Отчим – чужой, холодный. Мать – словно призрак, уставшая от жизни, отвернувшаяся от меня. Их присутствие лишь усиливало чувство потерянности.
Каждый вечер, засыпая в своей маленькой комнате, я строила воздушные замки. В них моя настоящая мама была рядом. Она рассказывала мне сказки, гладила по голове, и в её глазах я видела любовь, которую так отчаянно искала. Утром, просыпаясь, я с трудом возвращалась в жестокую реальность, где её не было.
Но я не сдавалась. Вера в то, что она ищет меня, была моим маяком в этом темном море. Я знала, что где-то в этом огромном мире есть человек, для которого я – самое дорогое сокровище. И я продолжала ждать, с надеждой в сердце, надеясь, что однажды, моя мечта станет явью. Ждать её… мою мамочку.
2
Детство моё не сахар – горькая полынь на губах. Алёна, мать… Баба с яйцами, так её за глаза называли. Характер – кипяток, плеснёт – ожог на всю жизнь. Помню, как страх пробирал до костей, когда слышала её шаги за дверью.
«Карина, ты опять не так сделала уборку!» – слова, словно плеть. «Твои руки ни к чему не годятся, ты никчёмная!» Сердце сжималось в комок, хотелось провалиться сквозь землю. И вот он, ремень. Этот зловещий звук, разрезающий тишину, этот невыносимый жар на коже. Каждая секунда – вечность, каждая слезинка – капля отчаяния.
После – тишина. Давящая, обжигающая. Смотришь в окно, а там – мир, полный красок, смеха, тепла. А у тебя – лишь синяки и боль. И вопрос, который грызёт изнутри: «За что? Что я сделала не так?»
Но самое страшное – не боль физическая, а эта пустота внутри. Ощущение, что тебя нет, что ты – лишь тень, отражение чьей-то злобы. И мечтаешь лишь об одном: чтобы хоть раз услышать доброе слово, увидеть ласковый взгляд. Мечтаешь о материнской любви, которой так никогда и не знала.
Зачем я тебя рожала, ты никчёмный ребёнок, у всех дочки красавицы умные, а ты позорище, орала Алёна. Я молча стояла и слушала гневные высказывания в свой адрес. Слова врезались в самое сердце, оставляя кровоточащие раны, которые, казалось, никогда не заживут. В горле стоял ком, душивший любую попытку оправдаться, возразить, объяснить, что я тоже стараюсь, что я тоже мечтаю, что я тоже хочу быть любимой.
