Не все люди живут одинаково - Жан-Поль Дюбуа

Не все люди живут одинаково

Страниц

130

Год

Весь мир Пола Хансена сейчас сосредоточен в провинциальной тюрьме в Монреале, где он отбывает свой двухгодичный срок. Когда он впервые попал в эту зловещую и задушевную среду, Полу показалось, что она дышит и живет, словно она имеет свою собственную душу. Жизнь за решеткой оказалась для него вечностью во влажности, жестокости, отчаянии и саморефлексии.

Долгие часы, проведенные в одиночестве, теперь наполняются воспоминаниями о прошлых днях. Все всплывает в его памяти: песни отца, который одновременно был и пастором, и великим ценителем кино; мать, которая обожала кинематограф и прекрасно владела его языком; его жена, верный компаньон жизни, и их преданный пес; и наконец, его престижная должность в управлении многоквартирным домом "Эксцельсиор", где он провел более четверти своей жизни.

Но что же случилось, что привело его к этой точке? Чему была обречена его судьба, чтоб он оказался за решеткой? Это рассказ о жизни Пола Хансена, его прошлых радостях и необратимых потерях, представляет собой поистине красиво меланхоличный роман. В его страницах можно найти самые искренние эмоции и проникновенные мысли. Это книга, которая заставляет задуматься о жизни и о том, как она может привести к тем самым событиям, которые оказывают нашу долю.

Примечание: Внимание, читатель! В романе содержится нецензурная лексика, выражающая эмоциональное состояние и настрой главного героя. Она использована для создания атмосферы и достоверного отображения его внутреннего мира.

Читать бесплатно онлайн Не все люди живут одинаково - Жан-Поль Дюбуа

Посвящается Элен,

а также Цубаки, Артуру и Луи,

а также Винсенту Ланделю, по которому я скучаю, и памяти Жана-Мишеля Тараскона и Мишеля Рамоне

Все это заставляет задуматься о веренице дней, которой ничто не могло придать ни формы, ни направления, которую ничто не оживляет, никто не населяет и в которой ничто не имеет смысла.

Розалинда Краусс

Забыть бы этот день. Проиграл сегодня на бегах десять долларов. Вот незадача. Да лучше бы сунул хрен в блин с кленовым сиропом.

Чарльз Буковски

Снег шел целую неделю. Я смотрел из окна на ночь и слушал холод. Здесь холод рождает шум. Такой особенный, неприятный гул, создающий впечатление, что само здание, стиснутое ледяным кольцом, мучительно стонет, страдая от боли, вызванной сокращением тел под влиянием низкой температуры. В этот час тюрьма спит. Спустя некоторое время начинаешь привыкать к ее метаболизму, и можно слышать, как она дышит в темноте, словно большое животное, иногда кашляет и даже рефлекторно сглатывает слюну. Тюрьма поглощает нас, переваривает, и вот мы, скорчившиеся в ее брюхе, затаившиеся в пронумерованных складках ее кишок, притихшие между двумя ее рвотными позывами, спим и живем, как только можем.

Исправительное учреждение города Монреаля, называемое «Бордо», поскольку было построено на территории одноименного квартала, расположено на бульваре Гоуин-Вест, 800, прямо возле реки Ривьер-де-Прери. 1357 заключенных. Восемьдесят два человека предали казни через повешение – до 1962 года. До того как здесь соорудили этот оплот неволи, местечко, очевидно, было чудесное – все как полагается: березы, клены, яркие метелки уксусного дерева, и высокие травы, и следы непуганых зверей среди высоких трав. Из этой фауны сейчас выжили только мыши да крысы. И, такова уж их неприхотливая натура, заселили замкнутый мирок запертого в клетку страдания. Они, судя по всему, превосходно приспособились к обстановке места лишения свободы, и их полчища заселили все уголки здания. Ночью отчетливо слышно, как грызуны неутомимо трудятся в камерах и коридорах. Чтобы преградить им путь, мы засовываем смятые газеты или тряпки из старой одежды в щели под дверями или кладем их перед вентиляционными люками. Ничего не помогает. Они проникают куда угодно, проползают, протискиваются и делают свое черное дело.

Тип камеры, в которой я живу, прозвали «кондо», что означает «квартира». Такого иронического названия это помещение удостоилось по той причине, что оно немного просторней, чем обычная камера, в которой все, что оставалось в нас человеческого, приходилось ужимать на территории в шесть квадратных метров.

Две кровати, стоящие одна напротив другой, два окна, две прибитые к полу табуретки, две полки, умывальник и унитаз.

Я делю это помещение с Патриком Хортоном, громадным детиной размером в полтора человека, который вытатуировал историю своей жизни на спине, а историю своей любви к мотоциклам «Харлей – Дэвидсон» – на плечах и груди. Патрик ждет суда по делу об убийстве одного из «Ангелов ада», принадлежащего к монреальскому чаптеру: его расстреляли на полном ходу соратники, которые заподозрили его в сотрудничестве с полицией. Хортона обвиняют в том, что он участвовал в этой экзекуции. Учитывая внушительные габариты и принадлежность к мотоциклетной мафии, имеющей в активе длинный список убийств и преступлений, все тюремное народонаселение почтительно расступается перед моим соседом, как перед каким-нибудь кардиналом, когда он прогуливается по коридорам сектора Б. А поскольку все знают, что я делю с ним уединение нашей камеры, я пользуюсь таким же уважением, как и этот местный нунций.