Я люблю писать, потому что, описывая моменты из прошлого, я могу пережить их заново.
Как прекрасно держать книгу в руках и вдыхать её запах. Может это и сумасшествие, в этом есть доля тайны. Книга, это как человек, держишь её и наслаждаешься. Начинаешь читать и интересный сюжет, прям вылитый человек. В каждой книге есть начало, основная часть и конец. Так же, в жизни каждого человека есть главы, как в книге. Каждое новое, в нашей жизни -новая глава. Ты читаешь книгу, вникаешь, переносишь свое подсознание куда-то далеко, ты переносишь себя в жизнь других людей, переживаешь за них. Иногда представляя, что там ты, кто-то ведь писал её, интересно, о чем думал писатель, было ли это на самом деле? Переживал ли он за тех героев, был ли он тем самым героем этой книги? Знает только он. Книга- это прекрасно, человек похож на книгу. У каждого человека есть своя история, своя книга. Если вы читаете это, то вы знаете каков мой мир, моими глазами. И не ищите связи между главами и строками, ведь счастье не конечный пункт назначения, а счастье – путешествие.
«Я счастлива и хочу, чтобы ты тоже был счастлив. Я безмерно счастлива. Ты, и только ты у меня в мыслях, когда я просыпаюсь и когда засыпаю. Другого я ничего не знаю. Я думаю о нас обоих, и в голове у меня словно серебряные коло – кольчики звенят… А иной раз – будто скрипка играет… Улицы полны нами, словно музыкой… Иногда в эту музыку врываются людские голоса, перед глазами проносится картина, словно кадр из фильма… Но музыка звучит… Звучит постоянно…»
Эрих Мария Ремарк
«Она была мне другом, любовницей, женщиной, которую я любил. Я попытался вспомнить, сколько дней мы провели вместе, – оказалось, что их совсем немного, однако я знаю, мне хватит их, чтобы заполнить остаток жизни, только пусть время бежит быстрее.»
Леви Марк
«Были, вероятно, сегодня минуты, когда живая Дэзи в чем-то не дотянула до Дэзи его мечтаний, – и дело тут было не в ней, а в огромной жизненной силе созданного им образа. Этот образ был лучше ее, лучше всего на свете. Он творил его с подлинной страстью художника, все время что-то к нему прибавляя, украшая его каждым ярким перышком, попадавшимся под руку. Никакая ощутимая, реальная прелесть не может сравниться с тем, что способен накопить человек в глубинах своей фантазии.»
Фрэнсис Скотт Фицджеральд
Ресторан был заполнен наполовину, маленькие фонарики освещали стеклянные столы. Под пальмами, с видом на персидский залив, несколько влюблённых пар ужинали и пили белое сухое вино. Работы было достаточно, хотя и оставалось время подумать о прошлом, которое приходило без стука в дверь. Оно врывалось, стояло перед глазами, казалось можно дотронуться до него рукой, но оно тут же исчезало.
Близился конец года. Пора, когда все начинают задумываться, о том, что успели, что можно ещё успеть. Брюнетка, европейской внешности, уже как пол часа хохотала возле своего кавалера, мне казалось он был с востока. Вспышка, ты сидишь на её месте, так же смеёшься. Смех почти доходит до слез от искренности. Он смог тебя развеселить. Тошнота, головокружение. Моё воображение и вспышки из прошлого перемешивались, образовывая туман в голове.
