1. Луч 1. Одни неприятности
Лесечка-Лисенок.
— Мама, я не понимаю, чего им всем не хватает! Они все слепые? Что... что им ещё надо!? Я взрослая самодостаточная де... женщина. Мне не надо вытирать слюнки. Я сама заработала на машину, квартиру, дачу.... ну ладно, выплатила ипотеку... мама, я красивая? – Не дождавшись ответа из трубки, продолжила. – Красивая же. Мне уже 30!
Накручиваю на палец огненный локон.
— Тридцать два, детка. – Раздался наконец-то мамин голос.
Резко подняла одурманенную голову, от чего моя рыжая копна растрепавшихся волос улетела с лица на спину.
— Да. Тридцать два! И что!? Я не стыжусь… и вообще, может, я только жить начинаю.
Мама на это лишь заливно рассмеялась. О, кстати, а сколько я тут уже сижу, пью и ною ей в трубку? Посмотрела на телефон, прищурилась. 20 минут звонок идёт.
— Знаешь, я в твои годы...
Сразу обрываю.
— Мне уже было двенадцать, я знаю.
— Да, а Оксане пять. — И повторила, пытаясь донести суть. — Пять, Олесенька, понимаешь? Я была глубоко и безнадежно замужем, детка. Так что не проси сейчас моего совета.
В очередной раз обречённо вздохнула и отпила коктейль из трубочки, посмотрев по сторонам.
Сегодня немноголюдно, даже можно сказать, что пусто, лишь такие же одиночки, как я, хотя вроде и пятница. Странно как-то, это достаточно популярное место, здесь всегда было не протолкнуться. Ну, хотя, может, все столики на резерве?
Мама все говорит и говорит:
— Ничего-ничего, дорогая, и ты когда-нибудь образумишься, встретишь хорошего мальчика…
— Ма-а-ам, ну, что со мной не так, а? Чего им всем не хватает?
— Всё, детка, заканчивай праздновать и иди уже домой.
Праздновать? А я и забыла… посмотрела на кекс со свечкой, уже давно потухшей и немного поникшей. Бармен, все это время стоящий неподалеку и косящийся на меня, снова сменил опустевший бокал, понимающе улыбнувшись.... тоже мне, понимает он якобы.
— Как тебя там… Серёж, спасибо. Опять чем-то удивишь?
Кивнул. Вот он вроде и парень неплохой, сколько раз я уже здесь на него натыкалась, и улыбается он мне так многозначительно, играя ресницами, как Ава Гарднер*, а не лежит… не лежит у меня душа к мужикам, что могут меня споить.
Сергей вновь улыбнулся и подвинул ещё ближе гранёный стакан с какой-то жёлтой мутноватой жидкостью, колотым льдом и листочком мяты сверху. Ох, прям в сердечко, паразит такой, мята, моя любимая мята…
— Что это?
— Джинджер Роджерс**
Я даже встрепенулась, неужели не ослышалась? Смотрю на него, жду, что он сейчас скажет что-нибудь о том, как она была хороша в своих ролях, как красиво она пела и здорово танцевала... но.... нет, он всё также смотрит, хлопает длинными ресничками и бездумно молчит, зараза.
— Актриса. – Даю подсказку я.
Давай, поговори со мной немного, очаруй меня хоть чуть-чуть.
— Коктейль. – Не понимает Сережа.
— Да, но ты же знаешь, в чью честь он так называется?
Мальчик пуще прежнего заморгал своими истошно карими глазами, выдавил из себя вымученную улыбку из серии «делаю вид, что в курсе устройства Большого адронного коллайдера» и быстренько отошёл от меня к другой более молчаливой клиентке.
— Эх, опять сбежал... – прошептала и подвинула к себе это непонятное варево. Поднесла к лицу, принюхалась... так, а что это у нас? Нотки мяты, лимона и чего-то ещё... терпкого.
