Все жанры Все авторы
Жизнь со смертью визави - Сергей Цветков

Жизнь со смертью визави

Страниц

30

Год

2021

Вот уже много лет я отдаю свое сердце словам, воплощая свое внутреннее мироздание в стихах. В эпоху расцвета длинных прядей и заплетенных хвостов, в последние годы 80-х, я решился поделиться своим творчеством с читателями. Мои стихи нашли свое место в престижных страницах журнала "Москва", и в 2010 году я получил звание лауреата премии за свой цикл стихов "На чётках времени". Но мои творения всегда оставались ограниченными журнальными публикациями, и вот настало время покорить новые границы и представить читателям свою первую собственную книгу стихов.

Возможно, вы знаете меня больше как историка, но я всегда верил, что грани между историей и поэзией намного тоньше, чем кажется на первый взгляд. Уже в древние времена Аристотель заметил, что историк и поэт отличаются не только формой своей речи, но и смыслом того, о чем они говорят. Историк рассказывает о произошедшем, о реальности, в то время как поэт обращается к миру возможностей, тому, что могло бы случиться. И в этом различии живет философское и серьезное значение поэзии.

Как Константин Паустовский отмечал, поэзия воспитывает в нас мудреца и ребенка одновременно. И я надеюсь, что мои стихотворения пробудят в вас то же самое. Ведь в поэзии мы находимся лицом к лицу с самим собой, с нашими эмоциями и размышлениями, с нашими заботами и радостями. Каждая строка наполнена магией слов, которая позволяет отпустить мысли на волю и почувствовать себя частью бесконечной пульсирующей жизни.

Так что друзья мои, откройте страницы моей книги стихотворений, и будьте готовы отправиться в удивительное путешествие по домену эмоций, соприкоснуться с удивительной мощью и красотой слов. Я надеюсь, что мои стихи смогут прикоснуться к вашим сердцам и оставят незабываемый след в вашей душе.

Читать бесплатно онлайн Жизнь со смертью визави - Сергей Цветков

«С раскрытой книгой дотемна»

С раскрытой книгой дотемна…


Зимой так трудно у окна

порой понять, который век

кружит над миром мокрый снег,

горит фонарь, гудят авто,

и жизнь со смертью визави,

и на твои слова любви

не отзывается никто.


Зимой у тёмного окна

с раскрытой книгой ты стоишь,

и сам себе ты говоришь,

что одиночества вина

страшней продажного стиха

и первородного греха,

что ты не в силах отгадать

хоть каплю смысла этих мук,

что счастье в прожитых годах

склевало время, как индюк,

что бесконечен мокрый снег,

что нет ни твари, ни Творца,

а есть усталый человек,

и есть бессмыслица конца…


И возле тёмного окна

ты закрываешь пухлый том

и натираешь докрасна

глаза о темень за окном,

стараясь лучше рассмотреть

судьбу, у бездны на краю,

но снова видишь только твердь

земную и небесную,

фонарь и мокрую пургу,

следы от галок на снегу, —


как клинопись вспорхнувшей жизни…

Блудный сын

Приблизился, дрожа… Полдюжины овец

теснясь, таращатся бессмысленно-любовно.

Из очага льнёт дым к ногам, и словно

взбесился пёс от радости. Отец

чуть щурится, застыв в дверях безмолвно.


Молчит и он – вернувшийся беглец.


Что вспомнил он теперь – года веселья, блуда,

скитаний и мытарств в далёких городах?

Зачем он выбрал боль, зачем он выбрал страх,

исчезнул – в никуда, вернулся – ниоткуда?


Старик безмолвствует, ещё не веря в чудо,

а сын бросается к ногам его во прах,

боясь увидеть вновь в прищуренных глазах

любовь, которая гнала его отсюда.

Евангелие от Морфея

Вначале были сны. И в снах

Был создан мир. И сном вовеки

Пребудет он, как в зеркалах


Стократно множась в человеке.

И в этом лабиринте некий

Мы ищем смысл. Находим страх.


Мир – сновидений вереница.

Стихии, звёзды, ход времён

Со мной растают – зыбкий сон, —

Чтоб вновь кому-нибудь присниться.


Так, сна не перейдя границу,

Творит миры Архитектон,

И, сном во сне заворожён,

Никак не может пробудиться.

«Во мне чужая жизнь живёт»

Во мне чужая жизнь живёт

И помнит – памятью моей —

Прохладу галилейских вод

Под тяжестью босых ступней,


Раскидистую тень олив,

Молитву кроткую в саду…

И, только этой жизнью жив,

Я по земле на крест иду.

Под рукою Творца

Под рукою Творца

глина податлива, как

дева во вторую

ночь любви.


Под рукою Творца

холст становится небом,

расцвеченным

радугой Его глаз.


Под рукою Творца

звуки, словно пчёлы,

собирают в душе

горький мёд страстей.


Под рукою Творца

с сухим стуком

нанизываются слова

на чётки Вечности.


И даже Смерть, —

злобный пёс,

грызущий кость Забвения, —

лижет руку Творца.

Творение

Шесть дней не покладая рук

Трудился Плотник. На заре

Вставал и под весёлый стук

Он что-то строил во дворе.


Он сваи вбил, срубил помост

И чёрным бархатом покрыл.

Своей рукой он сонмы звёзд

На бархате изобразил.


Все получалось у него.

Соседи в голос, как один,

Превозносили мастерство

И опытность его седин.


… Но вот закончил. Вытер пот.

И Сын взошёл на эшафот.

Тени

Осенний сад застыл в преддверье листопада…

В узор ветвей притихших сумерки вплелись,

и тонкий аромат грядущего распада

таит в пучках травы уже чуть прелый лист.


Какая горькая прохлада! И какая

на всём печаль!.. По камертону тишины

настроив сердце, память извлекает

созвучья давних слов, предчувствия и сны.


И сладко мне стоять средь призраков манящих,

лелея в памяти бесплотный их улов,

и видеть, как сквозь ряд торжественный стволов

последний солнца луч уводит дальше в чащу, —


в Элизиум ночной, под тёмный свод ветвей,

Вам может понравиться: