Все жанры Все авторы
Русская феминистка - Маша Царева

Русская феминистка

Страниц

135

Год

2012

«Русская феминистка в Москве» – захватывающая история одной необычной женщины, которая решила выйти за рамки стандартных общественных ожиданий и построить свою собственную систему координат. В мире, где женщины часто привязаны к роли принцесс или служанок, она стремится быть другом и партнером, имеющим свое собственное пространство и собственную траекторию.

Главным героем этой непредсказуемой истории является Москва – город противоречий, жестокий и непредсказуемый. Каждый день он ставит своих обитателей перед выбором «пан или пропал», и не слишком дружелюбен к тем, кто решает нарушить его спокойствие. В то же время, Москва со своим европейским блеском всё еще остается городом, пропитанным патриархальными ценностями, где большинство женщин, стремящихся к независимости, осуждены на вечное одиночество.

Русская феминистка, стоя перед сложными испытаниями, прокладывает свой путь сквозь узкие улочки Москвы, борясь с предрассудками и ограничениями. Она показывает нам, что женщина может самостоятельно строить свою судьбу и быть хозяйкой своего собственного счастья.

Эта увлекательная история раскрывает тему свободы и независимости женщины в современном обществе, а также непредсказуемую природу Москвы, которая становится не просто фоном, а активным участником романа. Она закручивает вихрь событий и ставит перед героиней трудные выборы, в которых она должна проявить смелость и решительность.

Читая эту книгу, вы окунетесь в уникальный мир, созданный сочетанием реальности и фантазии. Вы увидите, что женщина может построить свою собственную систему координат и найти свое место в жестком и непредсказуемом мире.

Читать бесплатно онлайн Русская феминистка - Маша Царева

Я была некрасивым ребенком – щуплая, бледненькая, остроносая. Глубоко посаженые глаза смотрели на окружающий мир недобро и серьезно – причем мизантропическое выражение лица не имело ничего общего с моим характером.

Под маской шизоидной буки прятался обычный советский ребенок, который по утрам капризно выплевывал комковатую манку, рано научился читать, обманывать и шутить, был в меру смешлив, любил с визгом скатиться с ледяной горки на листке картона и сбивать старенькие деревянные кегли резиновым мячом.

Как правило, окружающим было лень докапываться до моей сути – судили по выражению лица, и судили строго. На детсадовских утренниках мне неизменно доставалась роль Бабы Яги, в то время как я, не смея посягать на святая святых – Снегурочку, всего лишь хотела в кордебалет, в снежинки: чтобы расшитая бисером марлевая юбочка, чтобы серебряные звезды на чешках. Чтобы кружиться, благостно улыбаясь, среди разбросанных по актовому залу комьев ваты, изображающих снег.

Но нет, моим уделом был картонный горб, спрятанный под плащом из мешковины, и шишкастый посох, который мастерил из старой швабры трудовик. Когда я в таком виде впервые появилась на репетиции в актовом зале, один мальчик из младшей группы от неожиданности и ужаса описался. Попало за это почему-то мне, а испуганному дитя все дружно сочувствовали.

Я была одиночкой, но не изгоем. Взрослые меня опасались, им казалось, что ребенок с таким злым взглядом рано или поздно непременно что-нибудь «выкинет». Сверстники же относились ко мне с настороженным любопытством. Никогда не отказывались поиграть, если я сама предлагала. Так что детство в целом запомнилось мне счастливым.

Однажды – мне было лет шесть – я услышала, как мама говорит кому-то по телефону: «Уж не знаю, в кого она такая уродилась. Крошка Цахес какой-то, а не девочка».

Она-то имела в виду мою внешность, но самым забавным было то, что она и правда не знала, в кого именно я уродилась. В нашем славном семейном уравнении было одно неизвестное – мой биологический отец.

Мама похожа на эльфа, даже сейчас, когда она стара. А когда мне было шесть, каждый встретившийся на пути мужик шею сворачивал, глядя ей вслед. Нежное личико сердечком, розовые губы, огромные глаза цвета рассветного моря, пшеничные волосы до ягодиц. Ни грамма краски, все натуральное, все свое.

Мама, конечно, знала, насколько хороша, и вовсю этим пользовалась, что в ее понимании означало плевать на чувства любящих ее мужчин и менять их ежесезонно. В маму влюблялись крепко, на всю жизнь. Один отравился даже, но его откачали и потом долго лечили в психиатрическом отделении Склифа. Ведомая чувством вины, мама однажды понесла ему «Киевский» торт.

Не дойдя до нужного отделения всего один лестничный пролет, она познакомилась с молоденьким ординатором, который вышел покурить, а тут такое чудо. Пять минут непринужденно-кокетливой болтовни – и маме уже было доказано, что девяносто девять процентов якобы случайно спасшихся самоубийц – на самом деле шантажисты истерического типа. Они все нарочно хотят, чтобы их откачали и потом посадили на алтарь, на котором остаток жизни они провели бы этакими великомучениками-самозванцами.

Эти псевдосамоубийцы лучше фармацевтов могут рассчитать нужную дозу снотворного и лучше Гарри Гудинни умеют вязать безопасные петли для демонстрационного шулерского самоудушения. На самом же деле убить себя – проще простого. Если уж действительно решился на такое, осечек не будет.

Вам может понравиться: