Дурман

Несколько часов спустя….

«Мышонок»

«Не бойся, мышонок… Доверься мне… Он нам нужен… Он уже влюбился в тебя…»

Пульсирующая тупая боль напоминает о том, что произошло со мной. На запястьях следы от чужих рук, на бедрах засохшая кровь…

Яркий свет направленной на меня лампы слепит глаза, а люди вокруг в белых халатах перешептываются. Старый телевизор висит на стене в кабинете врача и вещает женским голосом диктора новостей.

«Дочь премьер-министра, что была похищена неизвестными лицами восемь дней назад, найдена в пригороде столицы и доставлена в ближайшую больницу. По предварительной информации восемнадцатилетняя принцесса подверглась сексуальному насилию и жестокому обращению. В связи с этим премьер- министр выступил с обращением к народу и потребовал внеочередного созыва парламента. Продвигаемая правительством реформа полиции теперь однозначно будет принята…»

- Кто этот ублюдок?! Кто это сделал с моей девочкой?! – Раздается громогласный голос отца. Я слышу, как он идет по коридору за стеной и следом за ним топот ног его телохранителей. Поспешно натягиваю на себя тонкое одеяло, сажусь и обнимаю руками колени. После осмотра на гинекологическом кресле, взятия мазков из влагалища, меня уложили на кушетку и кинули мне больничное одеяло. Пахнущее чем-то затхлым. Стены здесь с облезшей краской, а рамы в окнах деревянные. Из щелей тянет ночной свежестью. Сейчас лето. Зимой будет холодом сифонить. Это не столичная больница. Она для обычных граждан.

Премьер-министр врывается в кабинет. Мои глаза наполняются слезами, и я протягиваю к нему руки.

- Папочка…

Он идет ко мне, и мы обнимаемся. Я плачу и слышу звуки от вспышек фотокамер. Он взял с собой карманных журналистов. Для освещения его встречи с дочерью.

Фотосессия закончена, и он отстраняется, но продолжает держать меня за руку. Как любящий отец.

- Вы установили по ДНК кто этот ублюдок? – накинулся он на медперсонал.

- Мы только смогли взять мазки, снять отпечатки пальцев…- чей-то лепет в ответ.

Человек, которого все называют моим отцом, повернулся к своему охраннику.

- По отпечаткам сможешь немедленно найти его? – требовательно спросил он.

- Конечно, - ответ без эмоций.

И вот ноутбук отца стоит на столе. Современный, последней модели железо. А в кабинете врача компьютера нет. Амбулаторные карты пациентов хранятся в бумажном виде в регистратуре поликлиники. У них же с собой даже портативный сканер есть. Без проблем загрузили отпечатки мужских пальцев, что нашли на моем белом платье выпускницы, в полицейскую базу данных. Сердце, кажется вот - вот выпрыгнет из груди, ладони увлажняются, и премьер-министр ободряюще сжимает мою руку. Чувствует мое волнение и страх. Его массивная челюсть стиснулась от злости, и он напряженно ждет ответ, уставившись в монитор. Как и я. Сейчас я увижу лицо того, кто прятался за черной балаклавой.

- Есть совпадение! – выкрик охранника и премьер-министр роняет мою руку, бросается к ноутбуку. Загородил спиной обзор, и я не вижу лицо на мониторе.

- Стрельцов Александр Олегович, - слышу, как отчим читает вслух информацию, - родился двадцать второго марта две тысячи второго года, умер шестнадцатого февраля две тысячи десятого в возрасте восьми лет…Какого черта?!

В две тысячи десятом году мне было три года. Тогда убили моего родного отца. Без вести пропал мой старший брат и мать вышла замуж за Воронова Демида Романовича – будущего премьер-министра страны. А спустя пятнадцать лет умерший мальчик, будучи вполне живым и взрослым изнасиловал меня…