Поцелованная Музой

Марианна задумалась, вглядываясь в пустое пространство перед собой. Каждая белая страница манила её, будто неведомая бездна, готовая поглотить мысли и чувства. Девушка часто приходила в кафе «Бумажный кот», чтобы укрыться от суеты мира и позволить своему воображению разгуляться. Сегодня всё вокруг было как-то иначе. Казалось, в воздухе кружила особая энергия. Именно сегодня должно было случиться невероятное.

Девушка со школьной скамьи увлекалась написанием историй. Мечтала создавать миры, населённые яркими героями. Хотела рассказать о них на бумаге. Но каждое новое начинание приносило глубокое разочарование. В голове, как в бескрайнем космосе, блуждали миллионы идей, событий и сюжетные линии разветвлялись в фантастические ветви, которые уходили в бесконечность. Множество героев ждали своего часа, но когда писательница хотела запечатлеть их на бумаге, всё замирало. Рука зависала над белоснежной страницей или клавиатурой. Слова, вместо того чтобы струиться, вываливались в беспорядке, грубо и топорно, создавая жуткую какофонию.

Марианна не могла бросить это занятие, даже когда муки творчества становились невыносимыми. Творчество было единственным, что приносило радость в жизни, единственный способ выразить свои мысли и чувства. Она читала много книг, изучала стиль и технику, но написание рассказа, увы, оставалось для неё непреодолимой преградой. Каждый черновик, написанный с надеждой, в конце концов, превращался в разочарование. Девушка перечитывала одни произведения и рвала в клочья, как будто не в силах смириться с собственными неудачами. Другие же, в ярости или отчаянии, комкались и отправлялись в мусорное ведро. Каждый день, уже почти год, она вновь и вновь возвращалась к этому изматывающему процессу.

Её упёртый характер не позволял сдаться. Каждый раз писательница искала оправдания своим неудачам: «Наверное, я взяла не ту тему, слишком просто, по-детски; ужасы не моё; что за герой любовного романа, слишком слащавый; может, стоит попробовать другой жанр?» – эти мысли кружили в голове, как ураган, унося от желаемого результата. Однажды подруга, увидев очередной рассказ, решила поддержать Марианну.

– Без Музы не поедет, всем писателям нужна Муза.

– Муза? – недоумевала Марианна. – Это же что-то вымышленное! Как она может помочь? Да брось ты, Муза же не продаётся в магазине.

– Муза приходит сама, – настаивала подруга, как будто знала что-то, что ускользало от писательницы. – Это вдохновение и поток волшебной энергии, который даёт писателю силы.

Марианна лишь вздыхала, продолжая свои попытки. Она не могла понять, как можно ждать чего-то или кого-то, чтобы написать. И всё же, в моменты отчаяния, она вспоминала слова подруги.

****

Аромат свежесваренного кофе окутывал, будто тёплый плед. Приглушённый свет старинных ламп создавал атмосферу уединения и загадочности. Девушка сидела в любимом кресле в дальнем углу кафе. Протёртая кожа кресла хранила отпечатки многочасовых литературных бдений.

Собравшись с мыслями, девушка вытащила из кармана маленький амулет, который всегда носила с собой. Это был кусочек чёрного обсидиана, который, как ей сказали, защищает от негативной энергии и помогает сосредоточиться. Марианна прижала его к груди и закрыла глаза. В этот момент в сознании возникли образы – тёмные и загадочные, будто тени. Писательница достала из сумки потрёпанный блокнот. Страницы были вымазаны чернильными пятнами и исписаны неразборчивыми каракулями – следами неудачных попыток облечь мысли в слова. Она провела пальцами по шершавой бумаге, точно пыталась почувствовать скрытую магию творчества.