Тень инквизиции

Старый дом стоял, съеденный временем и забвением, как гнилой зуб в пейзаже тихой сельской местности. Я, Артем Николаевич Зайцев, историк-энтузиаст с дипломом и маниакальной страстью к заброшенным местам, смотрел на него, затаив дыхание. Имение Головиных. Так его называли в архивах. Семья, исчезнувшая без следа почти полвека назад. Местная легенда гласила о проклятии, насланном на род за некие грехи предков. Бабушки у подъездов, перешептываясь, рассказывали о темных ритуалах и кровавых жертвах. Ерунда, конечно. Я верил только в факты. В пыльные документы, в полуистлевшие фотографии, в предметы, способные рассказать историю.

Я поправил очки, съезжающие с переносицы, и перелез через покосившийся забор. Доски жалобно скрипнули под моими ногами. Вокруг царила мертвая тишина, нарушаемая лишь пением птиц, казавшимся здесь каким-то зловещим диссонансом.

Дом был огромным, даже в нынешнем состоянии. Когда-то здесь кипела жизнь, звучал смех, устраивались балы. Теперь только ветер гулял по пустым комнатам, разнося запах плесени и гнили.

Я толкнул массивную дубовую дверь, и она с протестующим скрипом распахнулась, впуская меня внутрь. В нос ударил спертый воздух, смешанный с ароматом старой древесины и чего-то еще, неуловимо знакомого и неприятного. Я достал из рюкзака фонарик и включил его. Луч света выхватил из темноты паутину, свисающую с потолка, потрескавшуюся штукатурку на стенах и обломки мебели, разбросанные по полу.

Я начал методично осматривать комнату за комнатой. Гостиная, столовая, библиотека… Все было в запустении, покрыто толстым слоем пыли. Я аккуратно перебирал старые книги, надеясь найти хоть что-то интересное. Ничего. Только пожелтевшие страницы с выцветшими чернилами.

В одной из комнат, похоже, когда-то была детская. Здесь валялись сломанные игрушки, обрывки обоев с изображением сказочных персонажей и маленькая деревянная лошадка, у которой отсутствовало одно ухо. Стало немного грустно. Представил себе маленьких детей, бегающих по этим комнатам, беззаботно смеющихся. Где они теперь? Что с ними случилось?

Я продолжал поиски, спускаясь все ниже и ниже по этажам. Наконец, я добрался до подвала. Здесь было особенно сыро и темно. Луч фонарика едва пробивал густую мглу. Пахло землей, плесенью и чем-то еще, отчетливо напоминающим… гнилое мясо.

Я поежился. Брр… неприятно. Нужно побыстрее закончить осмотр и уйти отсюда.

В дальнем углу подвала я заметил замурованную печь. Кирпичи, которыми был заложен вход, выглядели новыми, явно отличаясь от старой кладки. Странно. Зачем замуровывать печь?

Я подошел ближе и постучал по кладке. Звук был глухим. За печью явно было пустое пространство.

Любопытство взяло верх. Я достал из рюкзака молоток и зубило и начал долбить кирпичи. Работа оказалась не такой уж и сложной. Кладка была непрочной, раствор осыпался от каждого удара.

Через полчаса я проделал достаточно большое отверстие, чтобы пролезть внутрь. За ним обнаружился небольшой тайник. В воздухе витал густой запах затхлости.

Я посветил фонариком внутрь. В углу лежал небольшой деревянный ящик, покрытый пылью. Я открыл его. Внутри лежал… дневник. Небольшая кожаная книга с пожелтевшими страницами, плотно исписанными мелким, почти каллиграфическим почерком. Запах старины и чего-то еще, неуловимо мерзкого, ударил в нос.