Все жанры Все авторы
Оковы бренного - Михаил Барс

Оковы бренного

Страниц

10

Год

2025

Следственный процесс, стартовавший как стандартная процедура, неожиданно оборачивается погружением в завораживающий хаос интеллектуального мятежа. Перед аналитиком, погружённым в свои мысли, оказывается личность, утверждающая, что она обрела свободу от материальных пут и стремится к «истинному освобождению». Его речь одновременно напоминает нечто абсурдное и созвучно предвестию. По мере развития беседы нарастает тревожное чувство, что за этой эксцентричностью и кажущимся безумием может скрываться более глубокий смысл, чем просто психическое расстройство. Возможно, этот человек действительно стал жертвой своих фантазий, или же ему удалось проникнуть в неизведанные глубины человеческой психики, открыв тайны, недоступные обычному пониманию. И в этом круговороте слов и идей, волшебным образом сплетающихся в паутину, возникает вопрос: что же кроется за гранью ума? Каковы пределы нашего восприятия реальности? Этот допрос не просто разговор, а путешествие в недра сознания, где страх и истина могут пересекаться в самых неожиданных формах.

Читать бесплатно онлайн Оковы бренного - Михаил Барс

ВНИМАНИЕ! Данный рассказ предназначен только для читателей 18+. Текст содержит сцены психологического давления, насилия и образ безумия, переплетённого с религиозно-мистическим подтекстом. Это художественное произведение, в котором затрагиваются философские вопросы границ человеческой души и опасности фанатизма. Автор осуждает насилие и любые формы жестокости; изображённое в рассказе – художественный приём, а не пропаганда.

От автора: Когда мы слышим фразу «освободиться от оков бренного», то чаще всего думаем о духовном росте, о светлом пути души. Но мне хотелось показать другую грань, что под этим лозунгом может скрываться иная сила. Тёмная, древняя, ненасытная. Та, что говорит голосом безумца, но манит своей логикой, обещая «возвышение» ценой крови и разрушения.

Этот рассказ не о том, как сбросить оковы, а о том, что нас может ждать, если кто-то захочет сделать это не ради света, а ради тьмы.

– Добрый вечер, меня зовут Анна. Сегодня я хочу узнать у вас несколько новых обстоятельств вашей жизни за последние два года, – произнесла девушка, стараясь сохранять спокойствие, но её тело говорило о другом. Она сидела напряжённо, словно на краю пропасти, скрестив руки так крепко, что пальцы побелели от напряжения. Взгляд её метался, цепляясь за предметы в комнате, будто в поисках выхода. Расширенные от страха зрачки выдавали тревогу, спрятанную под тонкой маской профессионализма, а мелкий нервный тик на правой щеке пульсировал в такт её неуверенному дыханию. Губы дрожали еле заметно, но достаточно, чтобы мужчина напротив это подметил. В её глазах плескалась смесь из усталости, как у человека, давно потерявшего надежду на простые ответы, и решимости, порой обречённой, но тем не менее непоколебимой. Она знала, кто перед ней. И знала, что сейчас играет не просто в интервью, она играет в русскую рулетку словами.

Он сидел напротив, неподвижный, будто высеченный из базальта, с широкой грудной клеткой и прямой спиной, не знавшей усталости. Его силуэт отбрасывал на стену длинную тень, которая казалась живой, чуть подрагивающей, словно дышащей собственной жизнью. Глубоко посаженные, тёмные, с матовым блеском угольной пыли глаза смотрели прямо сквозь неё, не моргая, как у хищника, присматривающего добычу. Он не просто слушал. Он оценивал. Исследовал. Анализировал. Он знал, что Анна почти не понимает нити его рассуждений, мотивов, чудовищной логики, ставшая оправданием тех зверств, которые он совершил. Но сегодня нет, сегодня он не собирался быть открытым. Он не хотел говорить правду. Сегодня он собирался играть. Играть в игру, в которой все нити его. В которой он снова хозяин положения, пусть даже в наручниках. В которых он будет вытягивать из неё каждую эмоцию, словно хирург, вскрывающий грудную клетку без наркоза.

– Скажите, пожалуйста, вам знакомы эти люди? – спросила Анна, кладя на стол три фотографии. Её голос дрожал, не громко, но достаточно, чтобы мужчина услышал это колебание, как скрип в доме перед тем, как рухнет балка. Она тянулась к уверенности, как слепой к стене, но пальцы всё равно слегка подрагивали, когда она убирала руку со снимков. Бумага едва заметно шелестела, нарушая напряжённую тишину комнаты.

Он улыбнулся. Медленно. Улыбка ползла по его лицу, как трещина по стеклу, холодная, как металл хирургического скальпеля, и расчётливая, как приговор. Его губы разошлись, и показались зубы. Коричневые, как чайная заварка, кривые, будто обломанные в драке, редкие, словно подснежники, выглядывающие сквозь подтаявший снег из-под сухих и потрескавшихся губ. Он наклонился вперёд, медленно, с ленью и удовольствием, словно змея, приближающаяся к добыче, и проговорил своим томным, прокуренным, словно выжатым из старого граммофона, басом:

Вам может понравиться: