Из болот - Иван Баркевич

Из болот

Страниц

5

Год

2023

Нередко возникает ситуация, когда человеку кажется, что он заперт внутри самого себя. Ему кажется, что окружающий его мир - это каменное болото из гигантских городов, пересекаемых бесчисленными улицами и проспектами... Непроглядная водоворотная стремительность, истребляющая в его душе всю человеческую сущность... Для меня этот сборник - попытка освободиться от подобного болота. Честно говоря, я не уверен, зачем я его публикую.

Дополнительная информация:
Дорогой читатель, в данном сборнике я постарался изобразить сложные внутренние состояния, с которыми мы все время сталкиваемся. В нем присутствуют размышления о нашем существовании и нашей попытке вырваться из того, что кажется болотом монотонной рутины. Надеюсь, что вы найдете в этих строчках что-то, что поможет вам осознать и пережить эти эмоции. Благодарю вас за внимание и открыт к обсуждению тем, затронутых в этом сборнике. Приятного чтения!

Читать бесплатно онлайн Из болот - Иван Баркевич

***

Я ночью видел дивный сон:

Мороз кудрявый брови сдвинул;

Деревья затрещали… Стон…

Последний стон меня покинул.

Меня забросили в овраг,

Где тихий иней распустился.

Я умирал, звучал набат,

Куда же делся старый стилос?

Его мне привезли с раскопа,

Давно погиб учитель, друг…

Его не стало, как кого-то…

Его не стало как-то вдруг…

Куда-то делся мой блокнот –

Широкий, кожаный, с узором…

Подарок девушки для нот…

Она жива – глядит с укором.

Нет-нет… Она там не винит…

Ни грубость черт моих, ни… расставанье…

О Господи… Один визит…

Позволь увидеть лишь… Молчанье.

Меня куда-то отвезли –

Повсюду холод щиплет кожу.

Как можно дальше от весны –

Как можно ближе к мерзкой роже.

Они оставили её… Нарочно…

Ничего не тронув. Они вошли.

Вросли наростом…

Оставив карточку погоста.

Она не плакала, не крыла

Уродов этих черным матом.

Она, как ангел белокрылый,

Поцеловала алым маком

Своих губ.

Проснувшись посреди кровати,

Я не увидел алых пятен…

Я посчитал, что просто спятил…

А за окном горел мороз.


***

Тонкая, жалкая, куцая книжка –

Желтые листики, сшитые ниткой.

Нету обложки, нет тиража;

Блеклые буквы – печать «гаража».


Но кровью забрызгано каждое слово –

Боль свобода лежат за основу.

Честь, как пожар, полыхает на строчках.

В застенках поставлена крайняя точка.


Автор забытый, кровью умытый,

Ночью пустынной шептал: