Все жанры Все авторы
Не трогай нас - Михаил Айзенберг

Не трогай нас

Страниц

15

Год

—

Поэзия представляет собой бесконечный процесс поиска и осмысления того, что же на самом деле являются стихи. Это не просто творчество, а как бы открытие, выявление внутренней истины словесного искусства. Более того, это постоянное исследование настоящего, вопрос о том, каковы стихи в современном мире. Почему это так имеет значение? Для поэта нет более значимой задачи, чем понять и осознать, что такое "здесь и сейчас".

Недавняя работа Михаила Айзенберга — это коллекция стихов, созданных в период с 2022 по 2023 годы, которая не только отражает актуальные реалии, но и включает в себя произведения из прошлых лет, придающие глубину и контекст современному восприятию. В этих стихах звучит эхо времени, они соединяют прошлое и будущее, помогая читателю увидеть, как изменения в нашем окружении и обществе влияют на поэтическую мысль. Это действительно важно, поскольку позволяет нам понять, в каком мире мы живем, и какие мысли нас волнуют именно сейчас.

Поэзия Айзенберга способна впитывать атмосферу времени, придавая ей новый смысл. Каждое стихотворение становится не только отражением личного опыта автора, но и обобщением чувств и переживаний целого поколения. Благодаря этому, читатель получает возможность не просто погрузиться в лирику, но и задуматься о более глубоком значении существующих реалий. Стихи Айзенберга — это мост между эпохами, помогающий нам осознать, что поэзия вечно жива и актуальна.

Читать бесплатно онлайн Не трогай нас - Михаил Айзенберг

© 24

1

Из прежних книг

«Этот снимок смазанный знаком…»

Этот снимок смазанный знаком:
на скамейке, с будущим в обнимку,
на скамейке поздно вечерком,
примеряя шапку-невидимку.
Незаметно, боком проберусь
по земле, где вытоптаны виды.
Вот страна, снимающая груз
будущей истории. Мы квиты.
Вся земля пустилась наутек.
Как теперь опомниться, собраться.
Помело поганое метет,
и лишай стрижет под новобранца.
Беженцы нагнали беглеца.
Все смешалось в панике обозной.
И колышет мягкие сердца
общий страх: бежать, пока не поздно.
1982

«Вот она, Москва-красавица…»

Вот она, Москва-красавица, —
постоянный фейерверк.
Поглядите, как бросается
белый низ на черный верх.
Дайте нам, у нас каникулы,
конфетти и серпантин.
Остальное, что накликали,
даже видеть не хотим.
Ожидания доверчиво
в новостях передают.
Всем привет от фейерверкщика,
а от сменщика – салют.
Как бы вытащить из ящика
с говорящей головой
не того, впередсмотрящего
на тебя, как часовой —
словно ты шпана советская
или крайний инвалид.
Он о том, что время детское,
по-немецки говорит.
Время – голову не высуни.
И уходят в дальний путь
дети, загнанные крысами.
Им вода уже по грудь.

«Сон идет за человеком…»

Сон идет за человеком,
изведенным в никуда,
словно талая вода
вперемешку с темным снегом.
Их когда-то сдали в хлам —
всех увечных, безголосых,
что на остров Валаам
укатились на колесах,
на подбитых костылях,
на подкованных дощечках,
в черных сгинули полях,
потонули в черных речках.
Вот и в памяти черно.
На пиру у людоедов
сладко хлебное вино.
И живи, его отведав.

Два голоса

– Что у тебя с лицом?
Нет на тебе лица,
выглядишь беглецом.
– Топкая здесь земля.
Тонок ее настил.
Долог ее отлив.
Быть не хватает сил,
жабрами шевеля.
– Вот объявился тать,
командир этих мест.
Что ни увидит, съест.
Нечего ему дать.
Всех коров извели.
Зверя сдали на вес.
Множатся стригали,
но никаких овец.
– Да, но еще вдали
множатся голоса
выброшенных с земли,
стертых с ее лица.
В камни обращены.
Гонит воздушный ключ
запахи нищеты.
Камень еще горюч.
– Время-то на износ.
Времени-то в обрез.
Что бы ни началось,
некогда ставить крест.
Выбери шаг держать,
голову не клонить,
жаловаться не сметь.
Выбери жизнь, не смерть.
Жизнь, и еще не вся.
Жаловаться нельзя.

«Сажа бела, сколько б ни очерняли…»

Сажа бела, сколько б ни очерняли.
Чей-то червивый голос нудит: «Исчезни!
Если земля, то заодно с червями».
Есть, что ему ответить, да много чести.
Эта земля, впитавшая столько молний,
долго на нас глядела, не нагляделась —
не разглядела: что за народ неполный,
вроде живое, а с виду окаменелость.
Так и бывает, свет не проходит в щели;
есть кто живой, доподлинно неизвестно.
И по ступеням вниз на огонь в пещере
тихо идет за нами хранитель места.
То-то родные ветры свистят как сабли,
небо снижается, воздух наполнен слухом,
чтобы певцы и ратники не ослабли,
чтобы ночные стражи не пали духом.

«Дом, где словно стена пробита…»

Дом, где словно стена пробита.
Дверь запирается так, для вида.
Все качается, не пролей.
Все ж таки надо держать правей,
если в мозгах пляска святого Витта.
Только шурум-бурум да шахсей-вахсей
и ни других гостей,
ни других новостей.
Мозг посылает одни депеши,
как заведенный, одни и те же
в адрес всей этой нечисти. Власти всей.
Это из воздуха на дворе,
полном политики словно гари,
передается: тире – тире
а произносится: твари – твари

«Слово на ветер; не оживет, пока…»

Вам может понравиться: