Черная жемчужина

Автор

Страниц

140

Год

2009

Алена Дмитриева, известная писательница детективов, совершенно не подозревала, что ее новый роман станет источником вдохновения для преступников. Из-за этого сложившегося обстоятельства пострадали не только сама Алена, но и невинная молодая женщина, которая возвращалась домой через мрачный парк.

Ощущая на себе тяжесть ответственности, застенчивая писательница принимает решение: она несет на себе непосредственную обязанность разоблачить злодея. Во время расследования, Алена обнаруживает урывки некоей картины, которая поражает ее своей уникальной серо-черно-белой палитрой. Эти урывки главным образом привлекают вооруженных бандитов, которые стремятся заполучить всю картину целиком.

Однако, разобраться в сюжете этого произведения искусства становится невозможным, пока не будут найдены все остальные фрагменты. Встает вопрос, где бы они могли находиться, и главное, кому эта картина разбита на множество частей может пригодиться и с какой целью?

Сможет ли Алена Дмитриева раскрыть тайну этой загадочной картины и найти преступников, которые совершили нападение, используя искусство в качестве своего сценария? Или, возможно, она сама окажется втянутой в запутанную интригу, где граница между искусством и реальностью становится все более неясной? Только время и тщательное расследование покажут, что скрывается за этой загадкой и каким образом все эти паззлы сложатся в зловещую картину истинности.

Читать бесплатно онлайн Черная жемчужина - Елена Арсеньева

О ночь мечты волшебной,
Восторги без конца…
О где же ты, мечта,
Где ты, греза,
И счастье?..
Ария Надира из оперы «Искатели жемчуга»

– Возьмите мою радужную оболочку и дайте мне вашу любовь.
– Идите покушайте синих груш!
Юрий Олеша

«Вечер оказался холодным, и она скоро пожалела, что вышла на улицу в такую нелюдскую пору. Ну посидела бы хоть однажды перед телевизором, как все нормальные люди, посмотрела бы что-нибудь сериальное, к примеру, про лубофф, – нет, потащилась моционничать…

Ветер выбивал слезы из глаз, и она скоро пожалела, что не смыла тушь с ресниц. Приходилось то и дело осторожно промокать уголки глаз мягким бумажным платочком, чтобы тушь не потекла, однако то ли платочек оказался не столь уж мягок, то ли ветер усиливался, то ли еще что, но глаза слезились все сильней.

Правую ногу сзади саднило, и она пожалела, что не наклеила пластырь, а ведь знала же, что новые эти кроссовки немного трут пятки.

Ладони замерзли, она сунула их в карманы и пожалела, что забыла перчатки. А руки снова и снова приходилось вынимать из карманов, чтобы доставать платок и вытирать слезы, которые текли все сильней, поэтому вскоре пальцы вообще закоченели… Не сразу до нее дошло, что глаза так сильно слезятся не столько от ветра, сколько от того, что этот дурацкий бумажный платочек был пропитан ментолом. Она пожалела о своем пристрастии к ароматизированным одноразовым платочкам.

Короче, странно еще, что она не пожалела, что вообще родилась на свет! Но вот как-то почему-то не пожалела… может быть, потому, что света вокруг практически не было: разве что самую малость – от уличных фонарей. Да, ветреный ноябрьский вечер – не то время, когда можно наслаждаться жизнью. То есть нет, ею можно наслаждаться, и даже очень, но не на улице, а там, где потеплей. Например, в ресторанчике, мимо которого она только что прошла. Или вон за теми бесподобными кремовыми шторами, которые она углядела в окне второго этажа в новом доме, оставшемся позади. И даже в этом «старом фонде», под натиском амбициозных новостроек доживающем свои последние развеселые, пьяно-песенные денечки.

– …бедна сакля твоя! – долетело оттуда разухабистое, и она ужасно удивилась тому, что в наше время еще кто-то поет по Хаз-Булата удалого, а не про миллион алых роз или про это, как его… что-то не вспоминалась навскидку ни одна современная песня, которую можно было бы в компаниях петь, вот разве что про день рожденья, который, к сожаленью, только раз в году… так что, может, и впрямь Хаз-Булат вполне актуален, поскольку удал, смел, мужественен и вообще не мог поступиться принципами, что такая редкость в наши продажные, продавленные, прогнутые времена…

Она обогнула парк Пушкина – в нем было как-то очень уж темно и мрачно, почему-то половина фонарей не горела, а летние кафешки уже закрылись, да и ресторан «Онегiн» (ну да, он вот так назывался, в несоблюдение всех правил орфографии, как нынешних, так и минувших), неделю назад опечатанный за несоблюдение каких-то там норм, не то санитарных, не то эпидемиологических, не то всех, вместе взятых, погасил свою вывеску, – и выбралась на обходную дорогу. Прошла несколько шагов по унылой, неуютной обочине и подумала, что пора возвращаться. От такой прогулки никакого удовольствия, а назад идти будет тем приятней, что ветер станет дуть в спину.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: