Последний гость

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Представляем новое творчество выдающейся поэтессы из Краснодара - Ларисы Антоновой (известной также как Лебедева-Кирилловская). Новая книга, как всегда, соткана из стихов, которые, несмотря на иногда прогрессирующую трагичность, не теряют света и оптимизма. И, как бонус, автор дарит нам небольшое произведение прозы, которое окутано волшебно-юмористическим звучанием. Лариса Антонова - литературный талант Краснодара, поэт, писатель, иллюстратор и просто неповторимая личность. Ее стихи будоражат сердца читателей уже многие годы, и с каждым новым творчеством Ларисы разнообразие ее мастерства и таланта лишь расширяется. В ее новой книге вы найдете стихи, которые пронизаны глубинными мыслями и эмоциями, но при этом излучают особенный свет и надежду. Лариса Антонова также приготовила для своих читателей приятный сюрприз - прозаическое произведение, наполненное волшебством и юмором сказки. Если вы хотите украсить свою душу красочными образами и глубокими мыслями, то эта книга именно для вас. В ней каждый найдет что-то свое, что-то, от чего сердце замирает и душа наполняется радостью. Не упустите возможность погрузиться в уникальный мир слов и чувств под ручьи стихов и прозы Ларисы Антоновой.

Читать бесплатно онлайн Последний гость - Лариса Антонова

Редактор В. С. Пилипенко

ISBN 978-5-0056-8787-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэзия

«Поэзия не терпит суеты…»

«Служенье муз не терпит суеты»
А.С.Пушкин

Поэзия не терпит суеты.

Мои стихи – немного интраверты.

Они все запечатаны в конверты,

Где адресат потерян – это ты.

Где адресат давно сменил жилье

И затерялся на пустых дорогах,

Но я всё жду.

И в строчках-недотрогах

Таится ожидание моё.

Не терпит суеты моя строка

И избегает шумные застолья,

И всё боится, что не та рука

Порвёт конверт и насладится болью.

И если кто-то просто между дел

Прочтёт строку – другую наудачу,

В которых я смеюсь и тихо плачу,

Что ж, значит в том поэзии удел.

От суеты сбежав в забытый сад,

Она проходит незаметно мимо,

С печальною улыбкой пилигрима

Всё ищет, где пропавший адресат.

«Я призма…»

Я призма.

Спорить не берись.

Все наговоры, разговоры,

Судьбы затейливой узоры

Каким-то образом слились

И стали камнем многогранным…

Его не тронешь словом бранным,

Не разобьешь об острый взгляд.

Его просто предназначенье —

Он мне радость и мученье,

Все шлет лучи вперед-назад.

Зачем сиять так, погоди,

Не заливай все ярким светом!

Как это трудно быть поэтом,

Как это сладко быть поэтом,

Как этот камень жжет в груди!..

Воспоминание

Сад фруктовый, собака и книжка,

Солнце жарким потоком течет,

За забором соседским мальчишка

Из песка кулебяки печет.

Где-то цвенькает звонко синица,

Терпко пахнет смородины куст,

Стрекоза на листочек садится,

Обернешься,

а он уже пуст.

Высоко, высоко в поднебесье

Заблудился от облака клок,

Мы с собакой валяемся вместе

И глядим в голубой потолок.

Заслонила ленивая нежность

Этот сад, и цветы, и траву,

И теперь здесь царит безмятежность,

И теперь этот сон наяву

Застывает в янтарном покое,

Облетает пыльцой с лепестка,

Постоянной тягучею болью

Сохранится в крови у виска.

«Всё меньше лгу, чем старше становлюсь…»

Всё меньше лгу, чем старше становлюсь,

Давно уже не мудрствую лукаво,

Не радует и детская забава,

Когда признать действительность боюсь,

Я с каждым днем прозрачней становлюсь.

С годами не боюсь чужих острот,

Да и свои, представьте, подзабыла,

С трудом припоминаю – это было,

Могла и я шокировать народ

Набором колких, гаденьких острот.

Что посетило – мудрость или лень,

Или от мыслей суетных устала,

И наконец минута та настала —

Не разделить, где солнце и где тень,

И разделять их, право, стало лень.

Честнее стала жить, правдивее и строже

К себе, друзьям, знакомым и стихам,

Но, возвращаясь к памятным грехам,

Ты не суди меня, всемилостивый боже,

Сама сужу себя и яростней и строже,

Сама сужу и прошлому воздам.

«Вот прыгает девчонка воробьем…»

Вот прыгает девчонка воробьем,

И счастье не зависит от погоды,

Она не знает, что с ней будет днем,

Тем более, что будет через годы…

Вот женщина одна лежит в ночи

И все глядит, бессоницей страдая,

Как девочка от радости кричит,

Как девушка кокетливо кивает.

Там сад, собака, дом, велосипед,

Гора песка, подснежники и елка,

Там мама молодая, строгий дед…

Там все лежит разбитое, в осколках.

Нет хохотушки маленькой давно

И нет мечты девичьего томленья,

Лишь ночь ползет в открытое окно

И застывает сумраком томленья.

Последний гость

Ты скажи свое имя – отчество,

Что за гость у меня? —

– Одиночество.

– Ты откуда явилось такое?

– Я всегда было рядом с тобою.

Вот такая, представь, досада…

Продолжить чтение

Вам может понравиться: