А в моем городе нет и не будет метро

На останках своей мечты,

Я танцую последнее па.

Умирают внутри киты

И меня пожирает тьма…

Сознаюсь, что и слаб и глуп,

Под системный попал каток,

Вероятно, еще не труп,

Но уже никакой игрок.

Привыкаю и жду рутин,

Что всецело меня пожрут…

Не осталось в душе плотин,

И на сердце наложен жгут…

Мне, как Вам, создавать семью,

Отбатрачить тридцатку лет,

Сесть на кухне и ждать свою

Скрягу-старость, по кличке "дед"…

Что не самый плохой исход,

Только грустно и больно мне,

Я желал необычный ход,

А мечта отошла земле…

Из могилы растут цветы,

То отрада для Ваших душ…

А во мне тихо мрут киты.

Я стою в море мертвых туш.

Что случилось со мной? Когда

Я отрекся ловить за хвост

Эту птицу-мечту.?....в года… –

В день когда, постарел, подрос…

Я в системе, в плену оков,

И учусь посистемно жить…

Я ребенком растил китов,

Чтобы в двадцать их всех убить…?

Мы покойники все, и нам

Остается шаблонно жить…

Но твоим пожелаю китам

Откровенно и вечно плыть

2016

А в моем городе нет и, не будет метро,

Есть супермаркеты, сотня дешевых аптек,

В целом мой город хороший,

Но есть одно но-

Я в этом городе вечно влюбляюсь не в тех.

А в моем городе самый стандартный набор:

Пара фонтанов, играющих редкой порой,

Памятник Ленину и Кафедральный Собор,

Памятник Пушкину, с жутко затертой рукой

Ездят троллейбусы, сонных тревожа людей,

Вверх по проспекту, сквозь улицы грязных витрин,

Есть в моем городе даже престижный музей,

В нем выставляют скульптуры и пару картин.

Мне в моем городе страшно ночами ходить,

Люди становятся странными в чарах Луны.

Я не уверен, но думаю, могут убить.

Ночью капканами служат любые дворы

А в моем городе люди привыкли форсить,

Тратят безумные деньги на броский наряд.

А в моем городе сложно порой отличить

Плохо накрашенных дам от манерных ребят.

А в моем городе нет, и не будет метро,

Только вокзалы, которые помнят меня.

В целом мой город хороший,

Но есть одно но-

Я никогда, никогда здесь не встречу тебя.

2016

Давай на чистоту: твой потолок –

Обыденный набор провинциала.

Ты вроде бы и делаешь рывок,

Но вновь терроризируешь начало.

Снимаешь лилипутовый оклад,

Уравнивая бедность и призванье,

Вжимаясь всей душою в банкомат,

Так словно двадцать тысяч состоянье.

Со всеми не согласен, но молчишь –

И в этом умещается свобода.

На акции в Пятерочку летишь,

Так словно они, правда, для народа.

Ну что же ты, глупеешь с каждым днем?

И книгам изменяешь с сериалом?

И мнишь себя районным королем,

А в соц. сетях большим оригиналом.

Давай, как есть: ты – раб всего и вся.

Провинция амбиции доела.

И что ж теперь осталось у тебя?

Кредит, оклад, Пятерочка и тело.

Отныне повсюду твои отпечатки:

Чего бы твоя не касалась рука,

И даже когда, пребывала в перчатке,

И даже когда прикасалась слегка,

Она оставляла в присутствие глаза

Тепло, что важнее всей нежности слов.

И даже хрустальная синяя ваза

Их помнит отчетливей всяких цветов.

И даже на чашке осталась помада.

Им вместе стоять до скончания дней.

И мне достаются, пожалуй, в награду:

Твои отпечатки на ручках дверей;

И сила зеркал; и парфюм на футболках;

И бедность, в которой остались шкафы;

И комнаты, что сохранили на полках

Все мысли и тайны твоей головы.

И даже у губ, оказалось, есть память.

И даже у рук оказалась душа.

Ах, сколько же ты умудрилась оставить

Пред тем как исполнить решающий шаг.