Цветы на ветру

Почему детей называют цветами мира? Что общего между ними? Может быть, то, что они вместе являются самыми хрупкими и красивыми чудесами природы? Их первозданная, ничем не тронутая красота украшает нашу жизнь и восхищает сердца тех, кто ещё способен созерцать… Но этот мир не был бы этим без свойственной ему цикличности, что со временем безысходно превращает цветы в плоды или сорняки, то же самое сотворяя и с детьми…

Годы работы социальным педагогом в вечерней школе подарили мне не только бесценный трудовой опыт, но и весьма болезненные уроки жизни через призму непростых судеб детей, что растут не в самых благополучных слоях населения. Мои героини являются собирательными персонажами. Они «выросли» из крупиц тех реальных историй, которые мне довелось собрать на протяжении многих лет. Возможно, кто-то из вас узнает здесь себя и снова соприкоснётся со своим прошлым, а кто-то, наоборот, откроет прежде неизвестный и неведомый ему мир тех улиц, на которых когда-то запрещалось гулять.

Я посвящаю эту книгу тем девочкам, чьё детство было украдено слишком рано…

Моё утро началось с чёрного тёплого чая, подслащённого парой ложек сахара. Надеюсь, он хоть немного поможет мне избавиться от этой упрямой головной боли, что разливается от пульсирующей вены на правом виске до макушки. Кажется, что в том месте, куда воткнулся край этой натянутой струны, образовалось настоящее месиво густой крови, и именно оно рождает эту изнуряющую тупую боль. Меня так и манит вскрыть это место, чтобы выпустить из своей головы, как мне уже кажется, испорченную донельзя кровь. Я перепробовала всё, чтобы хоть как-то облегчить боль, но ничто не помогает и не даёт мне покоя уже довольно продолжительное время.

В таком состоянии я нахожусь с тех самых пор, как начались мои поиски, с того момента не могу нормально ни есть, ни пить, даже сплю плохо и очень мало, я стала словно одержима… даже не знаю, как точнее и чётче описать своё состояние. Это сравнимо с ощущением, когда ты не можешь произнести слово, которое то и дело вертится на языке, или тогда, когда пытаешься вспомнить имя собеседника, что уже час сидит перед тобой и без умолку рассказывает что-то важное… нет… мне намного хуже, наверное, лучше всего здесь подойдёт сравнение с сонным параличом, когда ты понимаешь всё происходящее вокруг тебя, но никак не можешь повлиять на это.

Навязчивая идея найти Соню закралась в мою голову после одного странного сна.

В том сне я стояла у родительского дома, он был будто уже давно заброшен – с разбитыми окнами, из них то и дело под порывом сквозняка вырывались наружу старые ободранные занавески. Вокруг дома парила странная серая дымка, медленно обвивая его, словно огромная толстая змея, а небо затянули тёмные тяжёлые свинцовые тучи. Я стояла босиком, и холодная земля неистово обжигала мои ступни. Вокруг не было никого – ни людей, ни зверей, ни света в окнах соседних домов, ничего. Ни одной живой души. Как вдруг среди этой мёртвой тишины я услышала голос, он доносился из дома. Меня кто-то звал: «Лена, Лена, иди сюда, Лена…» Я тут же побежала на этот до боли знакомый голос и, ворвавшись в дом, увидела её… Посреди разбитого зала стояла Соня. Её лицо было неестественно бледным, а в глазах читалась немая и почему-то очень пугающая грусть. Она медленно протянула к моему лицу свою тощую руку и спросила: «Зачем?» Я не знала, что ей ответить, и тут моё тело начало быстро мёрзнуть, по нему пробежала колючая волна холода, а затем, добравшись до шеи, стала душить меня, и в этот момент я проснулась.