Обряд усталости. Хроники погасшего сознания

Ти здесь. И это уже таинство. Ты пришел, неся на плечах невидимый груз, который давно сросся с твоими костями, стал частью твоего позвоночника, исказил твою осанку. Ты пришел, и воздух вокруг тебя сгустился, стал плотным, как стоячая вода в заброшенном колодце. Не говори ни слова. Не пытайся назвать свое состояние, не ищи для него подходящих определений в словарях живых. Слова, которыми пользуются они, те, кто ходит под ярким солнцем, здесь не имеют веса. Они рассыпаются пылью, не коснувшись сути. Их «усталость» – это приятная тяжесть в мышцах после долгого пути. Твоя усталость – это коррозия, разъедающая саму душу. Их «печаль» – это летний дождь, после которого воздух свеж и чист. Твоя печаль – это вечный ноябрьский туман, в котором гаснут все огни и теряются все дороги.

Я знаю, как долго ты шел. Я вижу на твоем лице карту пройденных сражений. Каждая морщинка у глаз – это след от доспехов, которые ты надевал каждое утро, чтобы встретить новый день как новую битву. Каждая складка у губ – это память о тысячах неискренних улыбок, которыми ты прикрывал зияющую пустоту внутри. Ты стал искусным стратегом в этой войне с самим собой. Ты возводил стены, строил бастионы, рыл рвы. Твоя крепость была неприступна. Внутри нее, в самом темном каземате, ты держал в цепях свою боль, свою тоску, свое отчаяние. Ты кормил их молчанием и надеялся, что однажды они умрут от голода. Но они не умерли. Они питались твоей силой, твоей волей, твоим светом. Они росли в темноте, становясь сильнее тебя. И теперь стены твоей крепости дрожат. Теперь ты слышишь, как они скребутся в двери, как их шепот проникает сквозь самые толстые камни. Ты проиграл войну, которую сам объявил.

Ты здесь, потому что оружие выпало из твоих рук. Меч воли затупился о камень безразличия. Щит надежды треснул под ударами реальности. Доспехи стойкости стали невыносимо тяжелы, они вросли в твою кожу, и ты уже не можешь отличить, где заканчивается металл и начинается твое тело. Ты стоишь посреди руин своей собственной цитадели, и ветер гуляет по выжженному полю твоей души. И ты пришел сюда, в эту тишину, в это преддверие обряда, не за новым оружием. Ты пришел, потому что в тебе больше не осталось сил даже на то, чтобы поднять упавший флаг.

И это – священный момент. Не смотри на него как на поражение. Взгляни на него как на начало. Все великие путешествия начинаются не с первого шага, а с признания, что ты заблудился. Все истинные исцеления начинаются не с лекарства, а с честного слова «больно». Всякая подлинная сила рождается не из демонстрации мощи, а из мужества обнажить свою слабость. Ты стоишь на пороге первой истины. И она горька, как полынь, и остра, как осколок стекла. Но только проглотив ее, ты сможешь очиститься.

Эта первая истина проста: ты бессилен.

Повтори это. Не вслух. Повтори это там, в самом центре твоего внутреннего урагана, где царит мертвый штиль. Позволь этому слову прозвучать в оглохшей тишине твоего сердца. Ты. Бессилен. Ты не можешь больше бороться. Ты не можешь больше притворяться. Ты не можешь больше держать эту плотину, сдерживающую океан скорби. Ты не можешь больше нести этот мир на своих плечах. Ты не можешь. И в этом «не могу» сокрыто твое спасение.