Будде моих миров. Стихотворения

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

В искусстве занимают важное место размышления о быстротечности и бессмертии нашей сущности, философских идеалах бытия, о многогранности Космоса и уникальности каждой личности, о параллельности реальности и фантазии, о вечности взаимной любви и прекрасной гармонии, несмотря на условность и обманчивость мира. В этой неповторимой антологии представлены стихи, созданные в разные годы, некоторые из которых ранее были облачены в музыку Адельфинским, авторским композитором. Эта книга посвящена каждому читателю лично, передает неповторимый опыт и чувства автора, приобщает к красоте и глубине искусства слова, наполняет сердца эмоциями и восхищением.

Читать бесплатно онлайн Будде моих миров. Стихотворения - Александр Адельфинский

ISBN 978-5-4493-9868-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Посвящение

Пускай гадают иль осудят,

Но не отвечу, речь о ком:

Мой сборник посвящаю Будде,

И Будде Первому притом.

Когда мой мир перевернётся,

Желательно, в нескорый час,

Пусть он прочтёт – и улыбнётся

И вспомнит многое о нас.

С благодарностью.

Автор.

Александр Альфредович Адельфинский.

10 февраля 92 года

На зелёной волне покачался и сгинул во тьму,

А во тьме сигаретный рубин опаляет лицо,

А лицо и не ведает, сколько осталось ему,

И чертит сигарета в ночи огневое кольцо.

Огневое кольцо возникает и гаснет, а он,

Композитор полуночи, слышит, как, тихо дыша,

Не желая нарушить его удивительный сон,

Не прощаясь, уходит его молодая душа.

Но уходит не сразу, не вся, а вначале она

На орбите печали мерцает, земное любя,

Оторваться не в силах от этого дивного сна,

Зная мир наперёд и в миру отпевая себя.

Виноградник

Случится вечер, мы придём заране

Из дальних мест, пешком. По выясненью,

Кто пригласил кого и кто по почте

Отправил одинаковые письма,

Заметим, что не клеится беседа,

И сядем ждать какого-то начала.

Хозяин дверь закроет за собою,

И мы услышим, как он странно ходит.

Вот он затих, вот снова появился,

И он меж нас, в руках его корзина

С бутылями вина, и после первой

Он поведёт за дом, где виноградник

Под небом угорелым прорастает,

Весь сам в себя растёт, змеясь упруго,

Подрагивая пыльною листвою.

Вот птица с угловатым серым шумом

Клюёт его, клюёт его с налёта,

Клюёт его ещё, но виноградник

Выбрасывает ветвь, она змеится,

И птица на земле, лоза туда же…

Но мы уже ушли, и стало тихо.

Мы пьём в лесу, далече. Ветер, ветер.

Который час? – Светает. Будто поезд…

Нам ехать в полдень дальше по маршруту,

Как будто в полдень мы уйдём отсюда,

Как будто скоро мы куда уедем.

А было так: листва, и ночь, и ветер,

И мы уснём в ночи, и нам приснится

Звенящий путь по венам; виноградник

Растёт и ловит птиц, и мы влекомы

По венам виноградника за солнцем,

И не проснёмся…

«По золотым волнам сиреневое небо…»

По золотым волнам сиреневое небо

Безумно сплетает нити, зелёные нити,

Что медленно движут колокола.

В синих глубинах сна оранжевая лошадь

Выйдет из мглы, наполняющей шумом дождя,

Уходящего вверх надо мной.

На рассвете заметят, что место просторно,

Где плещется ветер по листьям.

Как сыскать океан,

Где славно ласкается утренний чёлн?

Алыми искрами души по штилю летают.

Где ты найдёшь изумрудного бога,

Усталого править тобой?

Кто успокоит усталого бога?

Призывно трубит глубина…

Эмигрантская

Я уеду в ночь, и оставит память

порванные струны.

Я уеду вдаль, не остановить,

не переиграть судьбу.

Что там было раньше? – Не заговорить

ночью безлунной.

Улетит самолёт, а земля под ним

останется в тишине.

Тишина, когда самолёт летит

между облаками.

Дай ему, Господь, долететь в ночи

до иных огней.

Приземлится он в аэропорту

с гулом и дождями.

Влажный ветер, как сон,

в новом краю

меня овей…

Самолёт, лети домой,

Забери печаль с собой!

Я теперь навек остался,

Я с друзьями попрощался.

Ей не до меня, брошенной земле,

да и новой тоже.

Грустный иммигрант, в мареве дождя

я чего-то жду,

И земля тиха, новая земля,

чем-то так похожа

Продолжить чтение

Вам может понравиться: