Холодное сердце бандита

Соня.

– Сонька, срочно ко мне! – голос моего отца звучит взволнованно и пронзительно. —Немедленно! Прямо сейчас! – я слышу в его словах панику и страх.

Вскочив с дивана, бросаю телефон, выскакиваю из комнаты, мчусь по длинному коридору в его кабинет. Именно там отец проводит большую часть своего времени, когда не играет в покер со своими приятелями.

Мы живём в одном доме, но почти не пересекаемся, как будто существуем в параллельных мирах. Я редко вижу отца, но, честно сказать, меня это совершенно не беспокоит. Чем реже видимся, тем лучше. После смерти мамы мы не очень хорошо ладим, постоянно ругаемся, он как будто стал ненавидеть меня.

В последний месяц его поведение сильно изменилось, он начал вести себя немного странно, порой агрессивно.

Каждый раз, после очередного скандала, я порываюсь съехать из дома, снять жильё, но меня останавливает, что отец останется один. Вдруг, у него случится сердечный приступ, внезапно станет плохо, ему никто не сможет помочь.

Сейчас я рада, что не съехала, судя по его голосу, произошло нечто ужасное.

Отец поджидает меня, услышав мои шаги, резко открывает дверь кабинета, прежде чем я успеваю схватиться за ручку. Я смотрю на его сгорбленную, сутулую фигуру в поношенном пиджаке, он перестал следить за своим внешним видом и совсем сдал.

– Что случилось? – взглядом прохожусь по его растрёпанному виду, глубоким морщинам на лице и пытаюсь понять, зачем он меня позвал. Визуально всё в порядке, я не вижу кровь, ушибы, синяки, гематомы на его теле, что уже хорошо.

А может, и нет. Почему-то мне представлялось, что он упал, травмировался, я боялась, что его могли избить.

Но сейчас, вглядываясь в его лицо, думаю, что лучше, если бы это были телесные повреждения. Раны заживают быстро, от боли помогают таблетки. Лучше испытывать телесную боль, невольно думаю я, когда он просто смотрит на меня, не в силах ответить на мой вопрос.

– Папа, скажи что-нибудь! – чувствую, как в животе сжимается узел тревоги.

Он не отвечает, жестом приглашает меня войти и закрыть за собой дверь. Я вхожу в кабинет, невольно зажимаю нос.

Запашок ещё тот! В кабинете висит густой запах перегара, смешанный с табачным дымом. Кабинет завален хламом, повсюду разбросаны бумаги, бутылки вина, отец здесь и спит, и есть, хорошо, если раз в неделю мусор вынесет. Мои глаза начинают слезиться, появляется кашель, похожий на аллергический.

Отец никогда не курил, но после смерти мамы он закурил, запил, словно пытается как можно быстрее к ней присоединиться. Самое смешное, что когда мама была жива, он её особо не ценил и не любил.

– Соня, я совершил несколько ужасных ошибок, – наконец, произносит он. Его голос надламывается. Он падает в кресло, закрывает лицо руками. – Теперь это обрушилось на нас. Я не знаю, как это исправить.

– О чём ты, папа? – спрашиваю я, подходя ближе. – Какие ошибки?

Он смотрит на меня красными глазами, полными отчаяния. Судя по всему, он выпил. Выглядит так, словно вернулся домой после ночного загула с друзьями.

– Долги. Игровые. Я увлёкся ставками. Не мог вовремя остановиться. Думал, что смогу отыграться. Я хотел исправить ситуацию. Но я всё потерял, Соня. ВСЁ.

– Но… у тебя бизнес. Компания проносит хороший доход, – говорю я немного беспечно, несмотря на серьезность того, что он мне говорит. Мне хочется думать, что он разыгрывает меня. Но я знаю, если бы это была шутка, он не выглядел бы таким потерянным и поникшим. Сломленный, отчаявшийся человек, вот в кого он превратился.