Рассвет. Лента Мёбиуса

Я чую зло, я вижу тень,

К закату клонится мой день

Все вдруг застынет в тишине

Тьма поглотит любовь во мне

Но первый лучик, солнца свет

Все оживит… Грядет рассвет…

Ночь. Свет от огня нескольких свечей будто бы специально выделил небольшое пространство среди большой комнаты. От приоткрытого окна тянуло влажным воздухом с запахом тумана, ласково укрывшего землю до утра. Пламя на кончиках фитилей под ласковыми течениями воздуха, подобно танцовщице исполняло незнакомые танцы, извивалось, показывая свою грацию незримой публике. Свет дребезжал, заставляя тени дрожать вместе с ним, создавая атмосферу пещеры сказочного горного короля. Чарующий свет, как ты прекрасен… Дверь в комнату слегка дрогнула и, нарушив тишину, со скрипом приоткрылась. Под порывом сквозняка свечи, борясь с холодным потоком, ускорили темп, ублажая неожиданного гостя. Зашуршали листы старой книги, и со страниц, созревшими семенами тысячи одуванчиков, взлетела вверх пыль времен. На фоне пламени пролетает одна пылинка, за ней вторая, третья, четвертая… Маленькие, почти незаметные, они словно первый снег, ложатся на страницы альбома. И вот, понемногу, они уже застилают вклеенные в альбоме фотографии, серой дымчатой пеленой.

Прошлое… Все то, что мы помним, было дорого для нас. А было ли оно? Ответ вроде бы прост, но… Каждый из нас помнит свое прошлое и с каждым дыханием оно уносится все дальше, туда, на пыльные страницы книг, фотоальбомов, которые возможно, так никто и не откроет. Проходит десять лет, двадцать, тридцать, и вот, мы вместе со своими детьми читаем в учебниках то, что называется историей. Предложение за предложением перед нами рисуется определенная картина, того, что должно быть нашим прошлым…Чувствуешь. Твоего прошлого нет. Все это иллюзия. Твой альбом, твои книги, все, что ты помнишь, ляжет в стопку других таких же подобных. Миллионы, миллиарды документов, горы потерянной памяти… Забытого прошлого. Все это тех, кто шел перед нами, тех кто был до. Прислушайся. Ты слышишь этот стук? Это твое сердце отсчитывает бег времени. Ты пока еще жив. Твоя память еще жива. Но… А что будет после?

Многое уже ушло безвозвратно, осталось где-то там за поворотом. Далеко… Но все же, оно продолжает жить. Продолжает держать незримыми корнями. Преследует тенью, напоминает о себе. Притягивает, словно магнит. Такое родное, близкое. Оглянись…

Мир постоянно движется вперед. Люди торопятся жить, стремятся вперед, чтобы хоть краем глаза успеть заглянуть в будущее. Получить ответы на вопросы. Да, то, что было, уже прошло. Оно беззащитно. Его можно уничтожать, рвать на куски, сжигать, разрушать. Потери кажутся незначительными, ненужными. Прошлое не ответит. Молчаливо, оно будет ждать. Ждать, когда за очередным поворотом оно встретит нас. Посмотрит нам в глаза усталым взглядом, укажет путь домой. Все что проживаем сейчас, уже прожито… И тогда, в тот самый момент, вдруг придет осознание того, что мы для самих себя, как-то незаметно стали чужими. И в голове непременно всплывет вопрос. Тот самый, который гнал нас вперед: «А что будет после?»

С неба, затянутого серой пеленой, падал снег. Большие пушистые хлопья медленно летели к земле. До нового года оставались считанные минуты. Природа, будто готовясь к предстоящему празднику, посредством белоснежного снега, стремилась создать на земле идеальную чистоту. Там, где еще оставались кусочки черной земли, скоро будет белое покрывало. Все вокруг, пусть ненадолго, станет девственно чистым. И деревья, и дома, и улицы. Такой снег называют новогодним, за его красоту, за ощущение чуда, которое он приносит с собой. И дети, и взрослые, увидав белые большие хлопья в окно, невольно замирают, чтобы насладиться тем, чего порой так не хватает. Тем, что приносит новогодний снег вместе с чистотой и чудом – надеждой.