Все жанры Все авторы
Попс - Владимир Козлов

Попс

Страниц

90

Год

2007

Все началось в те далекие времена, когда молодой музыкант Саша Марков решил покорить сердца слушателей своей панк-группой. Ему была всего лишь 22 года, однако его творческий потенциал просто зашкаливал.

Саша всегда говорил, что его музыкальные произведения - это максимальная простота. Вся суть заключается в нескольких аккордах в куплете и припеве, а тексты тоже не замысловаты. Они отражают проблему власти, скучную повседневность и соседство с идиотами. Новизны в его творчестве мало, и ему на это наплевать. Если кому-то не нравится, то они просто могут не слушать его композиции.

И конечно же, уже не раз наши уши приобщались к таким хитам, как "Школа", "Гопники", "Варшава" и "Плацкарт". Эти песни привлекали своей прямолинейностью и сжатыми фразами. Одно предложение, не умещающееся в одну строку, воспринималось как настоящий выходной день. И действительно, для этого не нужно быть гением, чтобы отметить сходство с творчеством Козлова.

Но на самом деле, весь мир Саши Маркова простирается далеко за эти композиции. Его взгляды на жизнь, его стремление передать простую истину через музыку - это его неповторимое кредо. Каждая новая песня - это еще одно звено в его музыкальной биографии, раскрывающее его потрясающую креативность и талант.

Так что, друзья, продолжайте наслаждаться музыкой Саши Маркова, и знайте, что в каждой его песне прячется неповторимая энергия и искренность. Он непременно сможет покорить ваши сердца своей неизменной простотой и выразительностью.

Читать бесплатно онлайн Попс - Владимир Козлов

Над кроватью Джея – портрет Че Гевары, рядом – красно – желто – зеленый флаг растаманов, фотографии Джелло Биафры, Ноама Чомского, Ральфа Нейдера и прочих «левых», про которых я ни разу не слышал, пока не попал в Америку и не поселился в комнате с Джеем.

Джей достает из шкафа банку от кофе, открывает, высыпает на бумажку «траву», сворачивает косяк. «Траву» выращивают его друзья – они снимают большой старый дом рядом с кампусом колледжа.

Джей поджигает косяк зажигалкой. Он затягивается, передает косяк мне.

За окном – зелень деревьев, красная стена соседней общаги и далекие горы. Из колонок звучит «Dead Kennedys», песня «Too Drunk To Fuck» – «Слишком пьян, чтобы трахаться».

Я затягиваюсь, отдаю косяк Джею. Он спрашивает:

– Когда ты летишь домой? Ты говорил уже, вроде, но я забыл…

– Послезавтра.

– А я уеду в понедельник. Останусь на уикенд. На церемонию, конечно, не пойду – я ни мантию, ни шапку не заказывал. Можешь представить меня в шапке и мантии, на этой тупой выпускной церемонии?

– Нет, не могу.

– Это придумано для идиотов, а большинство людей и есть идиоты. Вся жизнь у них расписана заранее. В колледже надо бухать, трахаться, курить «траву», но при этом еще и учиться, чтобы не выгнали. Потом получить диплом, напялить шапку и мантию – пусть полюбуется родня из Айовы, такая же тупая. Потом – найти работу, просиживать штаны, делать карьеру, получать повышения. Скука, короче…

Я киваю. Джей затягивается, отдает мне косяк, продолжает:

– А мы устроим нормальную радикальную «парти» у Дэна: упьемся текилой под правильную музыку. «Dead Kennedys», «Conflict», «Crass». Оставайся и ты, потусуешься…

– Не могу. Билет уже куплен.

– Ладно, забудь. А вообще, домой хочешь? Не надоело здесь за три месяца? Или понравилось?

– Так…

– Говори, что думаешь. Мне не нужна эта жвачка, про то, как здесь все хорошо. Америка – страна идиотов во главе с тупоумным уродом. Надеюсь, что на второй срок его не выберут – хватит сраному ковбою рулить страной. А может, и выберут. Потому что большинство – кретины.

– Наверно.

– Не бойся, скажи мне, что думаешь. Я тебе объяснял свои взгляды сто раз. Надеюсь, когда‑нибудь эта система взорвется…

– И что это будет? Революция?

– Может быть, революция. Может быть, все сгниет изнутри. Неважно.

Джей забирает косяк. Меня начинает вставлять.

– Трава ничего. Ты в Москве часто куришь траву?

– Нет, нечасто. Я не то, чтобы очень любитель…

– Да, в России – главное водка… Шучу. Знаю, это – стереотип…

– В общем, да, стереотип… Но это правда.


Джей кидает окурок в окно, глядит на часы.

– Еще только одиннадцать. Поехали в бар?

– Поехали. А кто поведет?

– Я.

– А не боишься водить под кайфом?

– А я разве когда‑нибудь не под кайфом?

Джей хохочет, я тоже.


Машину обгоняет джип «Рэнглер», в нем сидят человек десять. Чувак в красной футболке висит на подножке, что‑то орет нам. Я его не понимаю. Джей вертит руль, глядя перед собой. Поначалу мне было страшно, а теперь уже все равно.

Бармен льет пиво в бокал Джея. Я отпиваю из своего. В баре – море народу: бородатые мужики в коже и джинсах, студенты в кофтах с эмблемой колледжа, тетки в джинсах – бананах, как в фильмах про восьмидесятые. По телевизору идет без звука американский футбол. Играет музыка кантри.

Мы чокаемся, делаем по глотку. Джей отставляет бокал.

Вам может понравиться: