(не) беги от меня, малышка

1. Пролог

– Лада Леонидовна…

Ну вот как у него так получается? Обычное имя, мое имя, а с его языка  словно мёдом стекает. Медленно, тягуче. Сладко. 

Не люблю сладкое. 

– Да?                                                                                                                                   

Стараюсь нейтрально. Стараюсь не смотреть даже на него. Потому что глаза щиплет. Аллергия, не иначе. На властных, пафосных боссов. 

– Я бы хотел обсудить с вами кое-какие моменты, Лада Леонидовна…  – голос, как у котяры, мурчит. Завораживает. 

Чувствуется, что ему самому ужасно нравится произносить мое имя. 

– Но мне казалось, мы с вами всё уже обсудили…

Держись, Ладка. Просто держись. 

– Не все. Прошу вас задержаться. Это не займёт много времени… Наверно.

Черт.                                                                                                                                                 

Замираю на месте, у двери.                                                                                                  

Его подчинённые, окидывая меня недоумевающими взглядами, медленно выходят из кабинета. Забавно, словно утята от мамы-утки гуськом, смешно повиливая задиками. Я только бессильно смотрю им вслед. 

Я бы тоже сейчас с удовольствием в хвост этой процессии пристроилась. 

Не хочу оставаться с ним наедине. Просто не хочу. Все три дня, что мы ведём переговоры, я старалась избегать прямого общения. 

С самой первой встречи, когда зашла в этот огромный кабинет… И чуть не выронила все документы из рук, стоило хозяину поднять голову и посмотреть на меня. 

Говорят, что прошлое может настигнуть внезапно. Не верила никогда. 

Ошибалась. Как же я ошибалась-то!                                                                                         

Вот оно, моё прошлое.                                                                                                                     

Сидит сейчас за своим роскошным рабочим столом, массивным таким, из ценных пород дерева… 

У него вообще все в кабинете массивное. Тяжёлое. 

Особенно взгляд его.                                                                                                                             

Каменный. Жёсткий. Внимательный.                                                                                         

Зачем ты так смотришь на меня?                                                                                          

Не смотри. А то я начну думать, что ты меня помнишь.  

Пока я борюсь с собой, уговариваю, например, сердце не биться сильнее, чем требуется, щеки не краснеть и вообще напоминаю, что я уже давно не девятнадцатилетняя дурочка, у которой из активов были только наивные глаза и упертый характер, хозяин роскошного кабинета выходит из-за своего стола и неторопливо движется ко мне. 

Черт…                                                                                                                                            

Приходится все же поднимать на него глаза. Обхватываю папку с документами, прижимаю к груди.  

Дура, Ладка, дура! Ну чего ты, в самом деле? Ну захотел один из владельцев корпорации обсудить с тобой нюансы взаимодействия с филиалом, в котором ты начальником юротдела трудишься… Ну, может, чего-то не понял до конца… Или у него есть предложение, от которого не отказываются…