Все жанры Все авторы
Икар мне друг - Максим Замшев

Икар мне друг

Страниц

25

Год

2019

У издательства «У Никитских ворот» наступает новая эпоха с выходом книги Максима Замшева – литературного прорыва в мире современной поэзии. Век XXI век знаменует собой волну оригинальности и новаторства в стихосложении. Больше нет ограничений и стандартов, требуемых Чеховым веком назад. Каждое десятилетие после этого приносит новые формы и концепции - от обэриутов до концептуализма. Начало XXI века ставит акцент на эксперименты с поэтической формой, выдвигая на первый план индивидуальность восприятия. Поэты более не желают объединяться в группы и создавать движения, они не ставят перед собой задачу придумать лозунги - каждый выражает свое восприятие мира своим уникальным способом. Творческий стиль Максима Замшева находится на стыке с экспрессионизмом; его стихи изобилуют точными бытовыми деталями, но в то же время переплетают реальность с фантазией до такой степени, что сложно определить, рассказывает ли герой о своей жизни или о своих снах. Самое главное - это чувство. И, конечно же, искусство рифмы, которое является неотъемлемой частью подлинного поэтического таланта. Не упустите возможность познакомиться с этим фантастическим литературным шедевром, который покоряет сразу же своей оригинальностью и страстной музыкальностью.

Читать бесплатно онлайн Икар мне друг - Максим Замшев

«Снег сыплет с неба кашей рисовой…»

Снег сыплет с неба кашей рисовой,
Ещё ошибки не исправлены,
Ещё не все стихи написаны,
Ещё не все слова отравлены.
Ты – одинока и доверчива,
Умна, немножечко несчастлива,
А я – распутицей заверченный,
И жизнь моя пока удачлива.
Шампанским грёзы расколдованы,
И смыслом полнится бессмыслица,
И мы сознаньем очарованы,
Что этот день нам не зачислится.
Что было? Сущая безделица.
Что будет? Верно, участь лучшая,
Наш город нам под ноги стелется,
Как простынь белая, летучая…
Ах, как давно… Теперь не верится.
Весьма банальная история:
Жила-была царевна в тереме,
Жила на радость всем, на горе мне.
Осталось памяти бесправие…
И фотографии отсутствие,
Не исключение из правила,
Не аромат цветов искусственных.
Снег сыплет с неба кашей рисовой,
Но воробьям всё так же холодно.
Еловый наконечник высится —
Не всё, что зелено, то молодо.
Ты не видна, как тень Юпитера,
Я стал другим… Ну так уж водится…
Пойду, возьму билет до Питера
И не уеду. Точка. Вольница.

«Как много от детства в обычной простуде…»

Как много от детства в обычной простуде,
Как будто опять прорезается дискант,
И ключ к объясненьям ещё не отыскан,
И вряд ли возникнет сомнение в чуде.
Не знаешь, что нрав твой для многих несносен,
Вдыхаешь лекарственный запах квартиры.
На птичьих правах заоконной картины,
Простуде частенько сопутствует осень.
И воздух, танцующий в колком ознобе,
Разброд и шатанье оставит в придачу,
А помнишь, как ездили летом на дачу?
А помнишь, зимою валялся в сугробе?
Что толку всё видеть в нерадостном свете!
Любовь не прошла, миновала опала.
Текло по усам, только в рот не попало…
Никто так светло не болеет, как дети.

«Ему неведом кратких встреч сумбур…»

Ему неведом кратких встреч сумбур
И медленная пытка расставанья.
Москвы поклонник, юный Петербург
О ней вздыхает лишь на расстоянье,
Кусает губы (алые закаты),
Поймав в порту её письма клочок,
А ветер – словно сломанный смычок
Забросили за Ладогу куда-то.
В проулках мечется беззвучный крик,
У пешеходов вызывая кашель,
Совсем другой любви другой язык.
И он не внятен скудным мыслям нашим.
Белеет ночь, подобная сурдине,
За горизонтом – вечности вокзал.
Таким нам город виден на картине,
Которую никто не написал.

«Неповторимый мир не просто канул…»

Неповторимый мир не просто канул,
А стал до отвращения не нов,
Последние незвонкие стаканы
Наполнили ловцы вчерашних снов.
Казалось бы, обычная картина,
И тишине ничьих не нужно слов,
Но утром злобный вид чужих ботинок
Погонит прочь от собственных домов.
Когда же ты уже никем не станешь,
Таким похожим станет всё вокруг,
И в маете сменяемых пристанищ
Услышать бы один знакомый звук.
Но жизнь идёт, и всяк живёт, как может.
Забудется пронзительность разлук.
Так забывают юные вельможи
Любимых, но состарившихся слуг.

«Меня дыханьем не согрели…»

Меня дыханьем не согрели
У века на руках стальных,
Я берегу удел Сальери
От равнодушья остальных.
И, белой, как забвенье, нитью
Скрепив потерянный венок,
Я вспоминаю по наитью
Холодную безгрешность нот.
Они разбросаны по полю,
Их на цветах находит шмель,
А выйдешь вечером попозже —
Волшебную услышишь трель!
На одиноких полустанках
И в тамбурах, где стынет стыд,
Страницы ветхие листаю
И жить не пробую навзрыд.
А по утрам в слезах потери,
Придя ко мне издалека,
Глотает сгорбленный Сальери
Густое пиво у ларька.

«Который август проживаю…»

Вам может понравиться: