Вороновым крылом по плечу

w a r n i n g: история болезни

Этот сборник не для того, чтобы вы заценили, какой я «классный» поэт.

Я не классный и даже не поэт.

Большинство стихов не совсем сформировавшиеся, особенно поначалу. Под конец — они несформировавшиеся, но с привкусом пепла и ртути во рту. Это забавно.

Так вот этот сборник просто, как писал Булгаков в «Морфии»:

«По сути дела, это не дневник, а история болезни, и у меня, очевидно, профессиональное тяготение к моему единственному другу в мире (если не считать моего скорбного и часто плачущего друга Анны).

Итак, если вести историю болезни, то вот: я впрыскиваю себе морфий два раза в сутки: в 5 часов дня (после обеда) и в 12 часов ночи перед сном.

Раствор трехпроцентный, два шприца. Следовательно, я получаю за один раз – 0,06.

Порядочно!»

Это не сборник, а история болезни,

которая зовётся

жизнь.

Иными словами, по этому сборнику и идущему в паре с ним сборнику очерков «Вороновый ад» вы можете легко и быстро проследить, как менялся я и моё творчество.

От лекарств

Клонит в сон,

Куда ушёл бессонниц тон?

Забыл протокол,

Уплыл, и укол

В вены вводят, уныло уходят

И быстро на том

Уснёшь, тили-бом.

2014

Ты слепнешь, ты ослеп.

Во тьме ты тонешь точно.

Забыл ты, где твой склеп,

Вены резал ты нарочно.

Ты слепнешь, ты слепой,

Во тьме погасло пламя.

Забыл ты, что немой

Друг твой тоже ранен.

Ты слепнешь, ты никто.

Глаза твои пустые

Не видят ничего,

Не чувствуешь тепла и…

Ты слепнешь, ты ослеп.

Луна совсем немая,

Забыл ты, где твой склеп.

Не помнишь, как увянул.

декабрь 13, 2015

Не переходи дороги ночью. Ты увязнешь в грязи порочной. Ты утонешь в грехах и точно забудешь дорогу назад, не будешь стоять на ногах прочно.

Не переходи дороги ночью. Потеряв интуицию, забыв о ней, в клочья порвёшь свои мысли, уверяя себя в правде неточной. Ты умрёшь, не успев осознать, что делаешь тут этой ночью.

Не переходи дороги ночью. Туман застрянет в волосах, и ты точно забудешь дорогу домой. Ну же, срочно, запоминай – не переходить дороги ночью. Иначе ослепнешь ты, навеки обречённый видеть тьму без звёзд вечной ночью.

2015

У каждой смерти есть свой лик,

Отчаянно молись.

Тебя ждёт там мой верный мрак,

Умри и поклянись,

Что будешь верен тьме ты, враг,

Иначе – берегись.

Придёт тень, и утащит, бог,

Во мглу. Ты торопись.

2015

Он шёл по обочине дороги,

Запинаясь и не глядя назад.

Он шёл, уходя от тревоги,

Он шёл, пустой пряча взгляд.

Он шёл, он бежал и споткнулся,

Он навеки застыл в тишине.

Он бежал, но вот вдруг проснулся,

Вспоминая о том страшном сне.

Он шёл по обочине дороги,

Пряча кровь и смывая следы.

Он шёл, уходя от тревоги,

Шёл туда, где будешь и ты.

Он шёл, он бежал и забылся,

Он навеки погиб в этой мгле.

Он бежал, но его дух убился,

Вспоминая о том страшном дне.

Он шёл по обочине дороги,

И бежал после быстро по дну.

Он шёл, уходя от тревоги,

Он шёл, попадая во тьму.

Он шёл, он бежал и сломался,

Он смеялся в истерике. Треснь.

Не укрылся, как ни старался,

От смерти, всегда бывшей здесь.

2015

ты слепой, а я немой,

поиграемся с тобой.

только как же нам играть?

не можешь видеть, я – сказать.

ты слепой, а я немой,

поиграем мы с тобой.

в прятки, в догонялки, в бой?

я не слышу, ты слепой.

ты слепой, а я немой,

поиграй же ты со мной.

что же делать нам с тобой,