Все жанры Все авторы
Чёрные истории, сшитые белой ниткой - Александр Воронцов

Чёрные истории, сшитые белой ниткой

Страниц

30

Год

2025

Писательство – это своего рода катарсис, способ освободиться от того груза мыслей и эмоций, который накапливается внутри. Каждая страница становится отражением переживаний, наблюдений и личных переживаний, складывающихся в нечто большее. В своей новой книге я стремлюсь собрать эти кусочки жизни, словно строитель, аккуратно укладывающий кирпичи.

Жизнь, которую мы ведем, полна сложностей и нюансов. Я надеюсь упорядочить переплетение событий и эмоций так, чтобы читателю было легче их воспринимать. Важно, чтобы каждое событие стало логичной частью общего пазла; чтобы каждый мог мгновенно видеть, где возникают сложности, и где царит гармония.

Мне бы хотелось, чтобы читатели, сталкиваясь с этими историями, могли сопоставить их со своими собственными: найти отражение своих испытаний и осознаний. Чтобы они могли увидеть, как можно изменить некоторые моменты своей жизни, придавая им новый смысл, делать её более яркой и насыщенной.

Конечно, на данный момент мои истории все еще находятся в состоянии формирования, словно черновики, которые требуются для дальнейшего редактирования. Но в этом и заключается прелесть творчества: из черного и белого, из несовершенного, возникает что-то новое, обогащенное опытом и чувствами. Я верю, что каждая из этих историй имеет потенциал помочь кому-то найти свою собственную красоту в хаосе жизни.

Читать бесплатно онлайн Чёрные истории, сшитые белой ниткой - Александр Воронцов

О чём эта книга?

Книги пишутся потому, что не можешь удержать в себе все то, что накопилось, что вырывается наружу, все те наблюдения, все обиды или радости, всё то, что произошло с тобой или с кем-то рядом – всё это становится материалом, из которого ты по кирпичику строишь своё повествование. И пускай сегодня в ходу больше книги из разряда табуреток – встал ребенок на табуретку, повысил свой горизонт, увидел что-то более интересное, уже несет стул, чтобы взобраться повыше и рассмотреть – а что там лежит на полке? А что на шкафу? А там уже и лестница нужна…

Сейчас читают фантастику, детективы, альтернативную историю – время такое. А там, глядишь, захотят прочитать что-то более серьезное. Впрочем, каждому своя книга и свой срок. Мои истории мне кажутся пока такими… нет, не мелкими, но недостаточно весомыми. Но я набираю в котомку свои истории, храню их, иногда достаю, разглаживаю, что-то подправляю, иногда заштопываю… чтобы потом когда-то достать и на кого-то надеть эту историю. И чтобы она пришлась впору.

А вся жизнь – это сложная штука. И потому я и пишу новую книгу, чтобы попытаться сложные истории этой сложной жизни уложить как-то рядышком, ровненько, чтобы они выглядели проще. Не топорщились, не бугрились, чтобы сразу было видно, где выпирает, а где западает. И чтобы любой человек, посмотрев на эти истории, смог примерить их на себя. И чтобы они пришлись ему впору. А он бы потом смог и на свою историю поглядеть и найти в ней, где что-то можно подправить, а что-то – убрать. Чтобы он в ней выглядел красиво, и все вокруг тоже выглядели красиво.

Хотя это пока еще чёрные истории, сшитые белой ниткой.

Предистория


Убитая «гостинка», скрипучий дряхлый паркетный пол, урчащий, как будто вечно голоден, старый холодильник, потрепанная замызганная кухня. Я сижу на этой кухне и ем наскоро приготовленный позавчера суп. Жарко – хотя и сентябрь. Здесь, на четвёртом этаже пластиковые окна надежно прикрывают эту квартирку от ветра. Поэтому жара, накопившись за лето, никак не хочет выползать отсюда на улицу. И словно старое ватное одеяло, жара кусками вываливается из квартиры то через форточку, то через дверь, когда я её открываю. Дверь такая же убитая, как и квартира. А уж коридор – точнее, коРРидор, ибо такое впечатление, что здесь шли бои быков – так вот, коридор этот не только убитый, но и похороненный. Расшматованый и давно уже ставший чёрным линолеум, как будто вспаханная минами передовая линия обороны. Он завернул, как в саван, разбитый деревянный пол, после чего так и застыл памятником погибшей цивилизации. Дополняют траурную картину жуткие запахи подъезда, в которых запах мусора – это еще не самый токсичный запах. Такое впечатление, что совсем недавно в этом подъезде полегло немало народу, а с ними еще и погибли полчища крыс, котов, собак и еще всякой живности. И все они куда-то были спрятаны. Но вот запах после них спрятать не удалось…

Я ем суп и салат, который настругал прямо в руках. Ведь у меня нет ни кухонной дощечки, ни вообще какой-нибудь посуды. Так, три тарелки, три чашки, две кастрюли и сковородка. Ах, да, ещё два ножа времен царского режима. Из чашек пить я боюсь. Мне кажется, они ещё помнят времена гражданской войны и тифа. У меня есть своя чашка, которую я привез из Португалии. Я кутал её в свою одежду, как маленького ребёнка, которого тайно решил провезти через границу. Это, пожалуй, единственное, что осталось у меня от этой страны. Одежда не в счет, она из сэконд-хэнда. Так что я храню эту чашку и очень бережно наливаю в неё кипяток.

Вам может понравиться: