Я целую тебя сквозь Вселенную. Стихи

Струится Вечность между тонких пальцев.

И мы песчинкой вслед за ней несёмся.

В честь нашу будут звезды называться —

Те, на которых завтра мы проснёмся…

У меня самовар и вода из колодца.

Ноготки и тимьян на крюке у печи.

Припасённый горшочек медового солнца.

Под холстинкой льняной зреет хлеб. И горчит

Конопляное масло в зелёной бутылке.

Сядь поближе к огню, он прогонит озноб.

Усмири, наконец, норов вздорный и пылкий.

Я сварю тебе зелье. Чабрец и иссоп,

И головки ромашек, и ягод бузинных

Брошу лёгкой рукой в старый свой чугунок.

Я так долго ждала. Это времени вывих.

Мы попали в петлю из бетонных дорог.

Мы едва не забились в агонии смертной

В нержавеющих нитях больших городов.

Мы успешны, шаблонны и эквивалентны,

Как искусственный запах тепличных цветов.

Но рассыпался морок. И скрип половицы,

И растрёпанный кот – всё опять на местах.

Я тебя расколдую, душа моя птица.

Я тебя сохраню на бумажных листах.

В двадцать строк уложу, запишу как заклятье.

Запечатаю красным огнём-сургучом.

А пока – сядь к огню, просуши своё платье.

Пей мой чай. Ешь мой хлеб. Не грусти ни о чём.

Взвесь пыльцы, дождя и солнца

В хрустале души.

Заливается, смеётся

Лето. Не спеши.

Поцелуй его в макушку,

Расчеши вихры.

Не считая дни-веснушки,

Не боясь жары

Разгонись, и, будто в речку,

В август окунись.

Если можешь быть беспечным,

Будь, и не стыдись.

Пей глотками это лето,

Пей его взахлëб.

Стань улыбкой, счастьем, светом,

Будь как мотылëк!

И, запутанные в гранях

Хрусталя души,

Рифмы летние на память

В небе запиши.

Мир бездонный твоих ладоней.

Погружусь в него с тихим стоном

И растаю в бреду медовом.

Я в ладонях твоих – как дома.

Я к ладоням твоим так часто

Жмусь макушкой своей беспечной.

Ты меня наградил Счастьем,

Я с тобой разделю Вечность.

Я стою и слушаю скворца.

Клён макает кудри в воды неба.

Впереди – дорога без конца.

За спиной – котомка с коркой хлеба.

В точке сотворения миров

Упиваюсь мартовским похмельем.

Под пасхальный звон колоколов

Я достигла маковки апреля.

Растворила сердце-акварель

В синеве весенней воспалённой.

Надышалась солнцем. А теперь

Слушаю скворца под старым клёном.

Она варила карамель,

Водила ложкой.

Ждала отчаянно апрель,

Играла с кошкой.

Она ждала – вот-вот, сейчас!

– и не сбывалось.

Просила: ну, в последний раз!

Такая малость!

Она опять ждала весны

С её мечтами…

…А кошка спит и видит сны:

Апрель с котами.

Утро богато на рифмы и чувства,

Льются стихи волной.

Я не умею играть в искусство,

Я ухожу в запой.

Я ухожу гадать на ромашках,

Петь и плести венки.

Быть перелëтной – совсем не страшно,

Но не всегда с руки.

Быть перелëтной, не зная стаи, —

Значит, идти на риск.

И я опять одна улетаю,

Рифмой напившись вдрызг.

Фёдор Михалыч покинул свой призрачный Питер.

Дышит черёмухой в дикой сибирской глуши.

Сбросил бадлон, нарядился в растянутый свитер,

И наконец-то совсем никуда не спешит.

– Аннушка, чаю! Покрепче, голубушка, право!

Впрочем, оставьте! Пойдемте, мой друг, до реки.

Там, за Уралом, остались густые дубравы.

Здесь же певучие сосны стройны и легки.

– Аннушка, слышишь? Звенит розоватое тело,

Бабой лоснится на солнце, исходит смолой.

Вот и березка – на вольных хлебах раздобрела,