Образ.ЕЦ. Часть 1.0. Царь горы

…Посвящается Отцу

Древняя площадь, покрытая тысячелетними слоями пыли. Потрескавшиеся от времени толстые известняковые плиты мощными квадратами очерчивают ровное прямоугольное пространство, сразу за которым начинается темнота, – бескрайняя, непроглядная и полная пугающей неизвестности. Словно остров в безбрежном чёрном океане, площадь является единственным освещённым пространством в кромешном мраке.

Посередине площади стоит четырёхколёсная повозка. Липкие лапы тьмы жадно тянутся к ней со всех сторон и пытаются повергнуть в пучину страха. Бесконечные атаки мешают отчётливо разглядеть контуры и, кажется, ещё немного усилий, одна случайная ошибка или малейшая непозволительная слабость, – и повозка вместе со всей площадью сгинут во тьме. Но мрак не смел коснуться ни колёс, ни кузова, ни самой площади. Он лишь жадно облизывал их липкими языками страха и тут же трусливо отступал.

Бесконечные гнетущие атаки заставляют беззащитную повозку стремиться покинуть открытое всем ветрам место, эту неуютную пустошь, и обрести укрытие. С каждым новым наскоком тьмы желание всё больше растёт.

Приводимые невидимым возничим в движение колёса повозки натужно скрипят и прокручиваются на месте, кроша и покрывая паутиной трещин шестерни осевого механизма. Несмотря на все усилия, повозка не двигается с места. Сзади её прочно удерживает канат, конец которого теряется в кромешной чёрной мгле. Канат натянут до предела, натужно потрескивает и грозит вот-вот оборваться.

Неразрешимое противоречие, фатальная ошибка системы грозит обрушить всё в лапы тьмы.

Раннее утро понедельника. Пронзительный звонок будильника раскалывает расслабленное после выходных сознание на миллион маленьких осколков. Родной, холодный и промозглый мрак за окном. Крики детей, переполненная электричка, бесконечные пробки. Надо собраться и нести себя сквозь мглу к свету. Ещё один день, ещё одна неделя, ещё одна жизнь…

Зачем всё это? – спрашивает хриплый голос из глубин измотанного сознания.

Всего три слова. Странный глупый вопрос, который звучит древним шёпотом откуда-то из погреба мыслительного процесса. Вопрос, с одной стороны, вполне логичный и обоснованный. С другой, – ну как может быть смысл в том, чего нет? Заветная цель, мечта, маячащая на горизонте, но бесконечно удаляющаяся по мере приближения к ней.

Может, смысл кроется не в цели, а в самом процессе? У самурая ведь нет цели, только путь! Жизнь в своё удовольствие, наполненная яркими впечатлениями, путешествиями по удивительным местам, сочными фотографиями, новыми знакомствами, сбором по дороге всевозможных ачивок, дипломов, медалек и званий. Зачем искать какой-то смысл, если можно о нём просто не думать? Пусть ищут те, кому оно надо. Или загрузить себя до такой степени, чтобы на глупые вопросы уже не оставалось ни сил, ни времени, ни желания? И, может быть, даже удастся заглушить этот голос из погреба.