Любить непросто. Просто – не любить

Автор

Страниц

Год

2022

В юности автор мечтал стать писателем, мечтал перенести свои мысли на бумагу и позволить им лететь на крыльях слов. Он старался без устали, скрипя карандашами и заставляя каждую букву заигрывать в его ритме. Однако, житейский опыт, печально отсутствующий в его молодости, помешал его мечте, заставив забыть писательское призвание на время.

Годы проходили, жизнь закручивала свои вихри, и письменная работа стала роскошью, которую автор мог позволить себе только в редкие мгновения. Но внутри него таилась надежда – надежда, что когда-нибудь он сможет рассказать о своей судьбе, о своих победах и поражениях. Однако память оказалась непредсказуемой и часто избирательной, играющей свои шаловливые игры со словами и событиями.

Но мечта, как неукротимый пламень внутри него, не погасла. С каждым годом возраст становился тяжелее, а вместе с ним – итоги жизни, насыщенные светлыми и темными моментами. И вот, собрав достаточное количество волнующих событий, автор решил копнуть глубже, запечатлевая свои мемуары. Но писать, уже не так умея, стало ужасно непросто. Правила грамматики и пунктуации покрылись паутиной времени, а воспоминания требовали особого внимания и ухода.

И тут автор сделал удивительное открытие – оказывается, жизнь обычного человека может быть волнующей и захватывающей даже для самых близких людей. Ведя глубокие и душевные беседы, перекликаясь с собственной душой, автор начал слушать. Он стал соучастником сентиментальных исповедей и выговоров, которые его соотечественники так часто желали вымолвить. Это были моменты искренности и истины, когда можно было раскрыться под рюмкой горячего чая.

И автор решил попробовать. Писать, рисовать, творить из глубины своей души. Потому что теперь в нем проснулся пульсирующий ритм слова, ощущение, что его творчество должно быть услышано и привлекать внимание. Редко, но откровенно, безцензурно, так, чтобы слово проникало далеко в глубины души каждого, кто встретит его на своем пути. Вот почему с тех пор автор не перестает писать и слова его работы становятся настоящими драгоценностями, отполированными сердцем и опытом.

Читать бесплатно онлайн Любить непросто. Просто – не любить - Валерий Столыпин

Самая счастливая

Ксюха, на самом деле её звали Аксинья (папа тяготел к старине, принципиально называл её полным именем) не спала уже минут сорок, но не решалась встать, чтобы не разбудить Антона.

В промежуток плотно задёрнутых штор пробивался рассеянный утренний свет, подвижный и объёмный.

Наблюдать, как спит любимый, было чертовски приятно.

Она обожала этого покладистого мужчину с внешностью мальчика и решительным характером.

Он был для неё всем, что дарило ощущение непрерывного блаженства, особенно когда находился так близко, как сейчас.

Аксинья прощала возлюбленному всё, даже когда первой реакцией на его поступки была обида.

Она всегда была миролюбивой и кроткой, тем более с ним, самым-самым дорогим человеком.

Девушка любила таинственную тишину пробуждения, когда оставалось время понежиться в постели, тем более, что она была не одна.

С Антоном Ксюха жила в гражданском браке больше пяти лет.

Девушка называла его мужем и ни разу не усомнилась в том, что это действительно так.

Любимый последовательно, без вариантов и сбоев вёл себя как настоящий глава семейства, ограждая Аксинью не только от бытовых сложностей, но и от принятия жизненно важных решений.

Девушка тихонечко освободилась от одеяла, не отрывая взгляда от Антона, осторожно приподнялась, опустила на коврик ноги.

Любимый потешно сморщил нос и губы, застонал во сне.

Ксюха инстинктивно прикрыла ладошкой рот, словно таким жестом можно было закупорить звуки, и перенесла тяжесть тела на ноги.

Крадучись на цыпочках девушка добралась до окна, тихо раскрыла форточку, чтобы запустить в комнату утреннюю свежесть и вздрогнула от неожиданно раздавшегося звука.

– Сюха, ну чего вскочила ни свет ни заря? Иди сюда, мне без тебя так зябко, так одиноко. Только ты можешь меня отогреть.

– Спи уже, будильник почти через час зазвенит. Я пока сырники приготовлю и кофе.

– Ага, уснёшь тут, когда такие деликатесы по комнате шныряют. Живо ко мне, кому сказал!

– Ишь, раскомандовался. Сейчас всё брошу и побегу грелкой работать.

– Не работать, дурёха, а спасать страждущего, нуждающегося в утешении и исцелении.

– Знаю я, чего у тебя болит.

– Не болит, а изнывает. У меня пульс прерывистый и сердечная недостаточность.

– По-моему напротив, избыточная достаточность. Скромнее нужно быть, сдержаннее. Через час тебе на работу.

Ксюха улыбалась, понимая, к чему клонит Антон. Такое представление с завидным постоянством разыгрывалось почти ежедневно.

Этот спектакль был сродни феерическому лазерному шоу Жан-Мишеля Жарра на восемьсотлетие Москвы на Воробьёвых горах.

На самом деле Аксинья шизела от происходящего.

Её уже потрясывало от желания, но уступить без боя девушка не могла.

Немедленная капитуляция могла разрушить сценарий сокровенного ритуала соблазнения.

Антон был настойчив, Ксюха вполне убедительно играла роль непонятливой упрямицы, стараясь выскользнуть из старательно расставляемых любимым силков как шустрая ящерка, но, не тут-то было.

Мужчина умело вёл наступление, выигрывая тактически.

– У меня ногу свело. Вот здесь.

– Я знаю, что ты называешь ногой. Её не свело, а раздуло. Сходи под душ, помогает.

– Смерти моей хочешь? У меня начинается лихорадка. Вызови скорую.

– Есть более консервативные средства.

– Да-да, одно я точно знаю, неужели ты можешь… ради меня… как же я люблю тебя, Ксюха.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: