Все жанры Все авторы
Ворон - Андрей Столяров

Ворон

Страниц

55

Год

2003

Фантастический Петербург - мой источник вдохновения и место, где мистические и реальные события переплетаются, а времена и эпохи сливаются воедино. Я, Андрей Столяров, претворяю традиции великих Гоголя и Достоевского, являясь автором нового "петербургского текста".

Мой романтический взгляд на этот город имеет собственную душу и свою цель. В моих произведениях я оживляю знакомых литературных героев и позволяю им гулять по его улицам, словно земные существа. Каждый уголок Петербурга отразился в моих страницах, а его могущественные энергии непрестанно вдохновляют меня на создание новых идей.

Ощущение вечного летнего зноя, плавящегося на улицах Петербурга, пронизывает мои рассказы и создает уникальную атмосферу. Мир собственного вымысла становится реальным для меня, когда мои персонажи переносятся в него, словно волшебные существа.

Создавая абсолютный текст, я погружаюсь во вселенную моего воображения и приношу эту невероятную смесь смысла и бессмысленности человеческого существования на страницы своих произведений. Петербург становится для меня магическим местом, где я экспериментирую с граничащими понятиями между реальностью и фантазией.

Мои работы – это приглашение в мир ниоткуда, воплощенное в бумажных витринах, словно окна в другое измерение. В них количество времени и время само по себе теряют свою силу, а читатели оказываются взаимодействующими субъектами моих глав, погружаясь глубже в тайны Петербурга.

Подобно великим писателям прошлого, я работаю над тем, чтобы мой текст не только доставлял удовольствие, но и вызывал погружение в атмосферу этого неповторимого города. Ведь Петербург – это не просто место, это уникальный символ, с которым мне посчастливилось оказаться вечным союзником.

Читать бесплатно онлайн Ворон - Андрей Столяров

Глава первая

Дверь мне открыла Ольга. Она чуть помедлила, словно ожидала увидеть кого-то другого, и лишь потом наклонила голову:

– Здравствуй.

Я ждал.

Она повернулась и неохотно позвала:

– Антиох!..

Голос утонул в громадной черноте коридора. Скрипнула половица. Под обоями вдоль стены пробежал легкий шорох.

– Почему без света? – поинтересовался я.

Ольга промолчала, опустив неприязненные глаза.

Тут же что-то посыпалось в глубине квартиры. Грохнула дверь. Яркий солнечный прямоугольник пересек доски пола.

В освещенном проеме выросла человеческая фигура.

– Ага! – закричал Антиох. – Вот, кто мне нужен!

– А ты в этом уверен? – осторожно спросил я.

Однако Антиох, уже каким-то образом очутившись в прихожей, дергал меня за рубашку.

– Пошли, пошли!..

Ольга отвернулась.

Плохо дело, подумал я.

Мы двинулись по коридору. Он тянулся до бесконечности, и я каждый раз поражался его необыкновенным размерам. Хоть на велосипеде езди. Как это Антиох сумел отхватить такую квартиру? Комнат семь или восемь. Зачем ему столько? Живут они в двух, а другие стоят заброшенные – дурея от старости и безлюдья. Щелкают пыльные стекла, шелушатся и рассыхаются подоконники, с тоской заглядывают в эту сонную пустоту времена года.

– Садись!

Мы уже были в комнате, и я щурился от внезапного солнца. Антиох нетерпеливо толкнул меня, и я сел на подвернувшийся, к счастью, стул.

– Слушай!..

Лихорадочно зашелестели страницы.

– Есть безусловный, бесконечный и вечно действующий субъект, или Я. Вечно действуя, безусловное Я порождает из себя, как собственную противоположность, не-Я, или внешний мир. Внешний мир хотя и противопоставлен Я, но не существует в качестве безусловно независимого от Я; в свою очередь, то Я, которому противостоит природа, или не-Я, не есть уже безусловное Я. Таким образом, безусловное Я в самом себе разделяется и переходит в ограничивающие друг друга, противоположные друг другу и уже не безусловные Я и не-Я.

– Ну? – внезапно остановившись, спросил он.

– Что – «ну»?

– Чувствуешь?

– Нет.

– А если подумать?

– По-моему, бред какой-то, – честно признался я.

Антиох зажмурился и со стоном замотал головой. Рассыпались по плечам дикие волосы. Он зарос больше, чем полагается нормальным людям. Вдруг отшвырнул книгу, и – бах! – ручейком под обоями потекла рыхлая штукатурка.

– Сейчас, сейчас… Где-то здесь… Но где… Ах, чтоб тебя!..

Теперь можно было разглядеть комнату. Солнце заливало ее целиком и, по-моему, еще больше подчеркивало царящий здесь хаос: подушку, валяющуюся на паркете, перевернутый вверх ножками стул, выпотрошенное нутро кое-как поставленных друг на друга коричневых книжных полок. Из угла скалило желтоватые зубы пианино, на котором, насколько я помнил, никто никогда не играл, а совсем рядом со мной, на диване, почему-то застеленном скомканным шерстяным одеялом, свесив почти до пола деревянные ноги в загнутых башмачках, уныло сидел Буратино. Полосатый его колпачок съехал на бок, а заточенный, будто шило, нос выдавался, как и положено, далеко вперед. Очень натуральный был Буратино: большой, раскрашенный, совсем как живой.

Я даже немного отодвинулся от него.

Но главное, везде, куда ни посмотришь, были навалены книги. На полу, на столе, на диване, на облупившемся подоконнике. Они лежали стопками и поодиночке, открытые или с торчащими изнутри потрепанными закладками, в большинстве своем чистые, но иногда исчерканные меж строк густыми чернилами. Их было потрясающее количество – горы мыслей, океаны мудрости, бездны неутоленных страстей.

Вам может понравиться: