Упанишады. Книга 3

© Юлия Смирнова, 2025

ISBN 978-5-0068-6429-0 (т. 3)

ISBN 978-5-0068-5850-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Упанишады. Книга третья. «Дыхание Безмолвия».

Тьма ещё не была тьмой, и свет ещё не был светом. Лишь ветер без имени ходил по водам Небытия, и где он касался пустоты – рождался звук. Этот звук был первым вопросом, и Вселенная ответила дыханием. Из этого дыхания вышли миры, из миров – люди, из людей – мысль, а из мысли – тоска по Истоку. Так началась история тех, кто ищет.

Я видела их во сне: странников, сидящих у древнего костра, где пламя было не огнём, а памятью. Они молчали, и в этом молчании сверкали смыслы, которым нет слов на земле. Они называли себя слушателями тишины. Сквозь их глаза смотрела вечность, сквозь их сердца текло незримое течение, а их дыхание повторяло древний ритм – ритм, из которого созданы все Упанишады. И Тогда я поняла: все священные книги – лишь отражения, скользящие по поверхности бездонного озера. Но есть знание, что не запечатлевается пером, не хранится в словах, не нуждается в имени. Оно приходит, когда человек опускает голову к земле и слышит, как в недрах его самого звучит древняя речь. Эта книга – не текст. Это зеркало, в которое заглядывает Душа, когда устала быть человеком. Каждая глава – врата в другое дыхание. Каждая строчка – след на песке миров, оставленный тем, кто не хочет быть ни телом, ни мыслью, а только тем, что было до.

Слушай не глазами. Читайте не умом. Слушай тем, чем слышит пустота. Пусть то, что было сказано тысячелетия назад, вновь оживёт в тебе – не как чужая мудрость, а как возвращение домой. Здесь начинается новая тропа – не от человека к Богу, а от Бога к самому себе. И если ты чувствуешь дрожь между строк, если воздух вдруг становится плотным, если сердце замирает, – знай: ты уже вошёл. Ты – внутри Упанишады. А она – внутри тебя. Так начинается Книга Дыхания Безмолвия. Здесь слова – врата. А за вратами – неведомое, которое всегда знало твоё имя.

Катха Первая – Слушающий Свет.

Ночь стояла неподвижно, как дыхание перед вдохом. Мир затаился – даже листья не трепетали, словно всё сущее ждало первого слова, которое родится не из уст, а из сердца.

И тогда, среди тишины, в пространстве между двумя ударами пульса, зажёгся Свет.

Не яркий, не ослепительный – а такой, каким бывает осознание: неизвестно, откуда пришёл, но уже невозможно представить, что его не было. Свет был не вне – в глубине. Он не касался кожи, он касался воспоминания о чём-то вечном, что душа знала, но забыла, играя в время. Ученик, имя которого не нужно произносить, проснулся не глазами, а вниманием. Он не видел Свет – он слышал его. Да, именно слышал – как слышат беззвучное течение рек под землёй, как слышат звёзды, когда говорят между собой. Свет говорил не словами, но каждое дыхание становилось смыслом. В этом свете не было вопроса, но был ответ – такой древний, что от него тихо дрогнул воздух. «Ты ищешь Учителя?» – произнёс Свет без звука. «Но кто слушает?»

Ученик не знал, что ответить. Всё, что он мог – дышать. И в каждом выдохе чувствовать, как неведомая сила касается груди, словно раскрывая там врата. И тогда Свет стал формой.

Не человеческой – дыхательной. Он складывался из дыханий мира, из вздохов предков, из последних выдохов умирающих Солнц. Он был везде и нигде, и оттого – бесконечно близок. Он не учил. Он вспоминал через ученика. «Ты был мной, когда я молчал, ты станешь мной, когда всё смолкнет.