Все жанры Все авторы
Пыль на ботинках - Зарина Шаухалова

Пыль на ботинках

Страниц

25

Год

2025

Саша и его мама изо всех сил стараются выжить, обосновавшись в сыром подвале старого дома и работая на износ за мизерную зарплату. Когда здоровье матери резко ухудшается, а долги начинают грозить выселением, молодой человек решает найти работу на стройке. Здесь он сталкивается с суровой реальностью, где бригадир Коля не проявляет ни капли сострадания. Единственным утешением и поддержкой для Саши является Дима – беженец из Луганска, который понимает, что такое потеря всего.

Чтобы собрать деньги на лечение матери, Саша делает шаг, на который никогда бы не решился – соглашается на кражу. Но вскоре он осознает, что последствия окажутся гораздо более тяжелыми, чем он мог предположить. Деньги собраны, но теперь за ним начинает охотиться мафиозное объединение, а его единственный друг Дима пропадает без вести, оставляя Сашу наедине с его бедой.

«Пыль на ботинках» – это не просто история о безысходности; это глубокая притча о борьбе за родных и о том, как даже в самых непростых условиях можно найти искру надежды. Книга заставляет задуматься о moral dilemmas, с которыми сталкиваются люди, когда речь идет о выживании и любви. Она освещает путь героя, который вынужден выбирать между добром и злом в мире, где границы между ними размыты, и показывает, как одиннадцатая улица может стать новым началом для кого-то, кто готов отпустить прошлое.

Читать бесплатно онлайн Пыль на ботинках - Зарина Шаухалова


Глава 1. Трещина


Я никогда не думал, что запах сырости может стать таким родным. В подвале, где мы жили последние полгода, пахло мокрым бетоном и чем-то сладковатым, как будто время гнило вместе с картонными коробками в углу. Мама называла это место «временным убежищем», но я знал, что временное не длится так долго. Временное – это когда ты ночуешь у друга, потому что дома отключили свет. А когда ты каждое утро чистишь зубы над ржавой раковиной, а ночью слышишь, как по трубам ползают крысы, это уже не временное. Это жизнь.


Мне было двадцать три, и я не знал, кем хочу быть. В школе я мечтал стать архитектором – строить мосты, которые соединяют города. Но потом жизнь начала рушиться, как карточный домик, и я оказался здесь, в подвале на окраине города, с матерью, которая перестала улыбаться, и с долгом, который рос быстрее, чем мои надежды.


Все началось с отца. Он был человеком, который умел обещать. «Сын, мы купим дом с садом», – говорил он, когда я был маленьким, и я верил, представляя яблони и качели. Но вместо дома он оставил нам кредиты, а потом исчез. Мама пыталась тянуть нас двоих на зарплату медсестры, но больница сократила штат, и мы потеряли квартиру. Теперь она работала в ночную смену в круглосуточном магазине, а я разгружал коробки на складе за копейки. Мы были как два камня, катящихся с горы, – не могли остановиться, но и не знали, куда падаем.


Той ночью я вернулся домой около полуночи. Подвал был холодным, несмотря на июль. Мама сидела за шатким столом, который мы нашли на свалке, и перебирала какие-то бумаги. Ее пальцы дрожали, хотя она старалась это скрыть.


– Опять счета? – спросил я, бросая рюкзак на пол. Пыль с ботинок осела на бетон, как снег.


Она кивнула, не поднимая глаз. Я заметил, что ее волосы, когда-то черные, как смоль, теперь были пронизаны сединой. Ей было всего сорок пять, но жизнь старит быстрее, чем время.


– Они требуют погасить долг за три месяца, – сказала она тихо. – Иначе… иначе нас выгонят даже отсюда.


Я почувствовал, как в груди что-то сжалось. «Отсюда» – это был подвал без окон, с одной лампочкой, которая мигала, как будто тоже хотела сбежать. Куда дальше? На улицу? В приют? Я представил маму, спящую на картонке под мостом, и мне захотелось ударить стену, чтобы хоть что-то почувствовать, кроме этой беспомощности.


– Я найду работу получше, – соврал я. – Что-нибудь с нормальной зарплатой.


Она посмотрела на меня, и в ее глазах было что-то, чего я не видел раньше. Не жалость, не усталость, а… пустота. Как будто она уже сдалась, но не хотела, чтобы я это заметил.


– Ты и так делаешь, что можешь, Саша, – сказала она. – Это я виновата. Надо было раньше что-то придумать.


Я хотел возразить, сказать, что это не ее вина, что отец нас подставил, что жизнь – просто дрянная игра, в которой мы проигрываем. Но вместо этого я молчал. Слова застревали в горле, как пыль.


Утром я проснулся от звука капающей воды. Где-то в углу подвала протекала труба, и капли падали в старую миску, которую мы подставили. Тук. Тук. Тук. Этот звук был как метроном нашей жизни – напоминал, что время идет, а мы стоим на месте.


Я встал, натянул джинсы и футболку, пахнущую потом. Зеркала у нас не было, но я знал, что выгляжу паршиво. Щетина, круги под глазами, волосы, которые давно пора стричь. Когда-то я был парнем, который нравился девушкам в школе. Сейчас я был тенью самого себя.

Вам может понравиться: