Сны о Провинции

© Виталий Савров, 2021

ISBN 978-5-0053-5343-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Земные сны, конечно же, о земном.

Можно сколько угодно идеализировать поэзию. Видеть автора, как полубога, который смотрит за пределы мира и создаёт текст. Можно превратить Слово в акт или идею. И утонуть в идеологии. Можно потеряться в этом и больше никогда не найти себя.

Я пишу, сколько себя помню. Вижу провинциальные городки, немецкие уставшие улочки, советские панельки, трамваи, пригородные электрички и многое другое. И всё это красиво. И всё это о нас с вами.

Русская тоска до невозможности поэтична. У неё есть свой неповторимый стиль, он вызывает светлую грусть. Остаётся только смотреть, а иначе ничего не увидишь. Всю жизнь проглядишь.

Мне снятся земные сны. И они – эта книга.

О нас с вами.

Благодарю за поддержку и помощь в издании книги Союз Российских Писателей и Министерство Культуры РФ.

С теплом, Виталий Савров

Цикл «Твои истории»

***

Пиши мне рано утром, я приду.

Проснувшись рано утром. Из постели.

Приду к тебе,

как Ленин с мавзолея.

Устав лежать. Я уточкой в пруду

решу, что ты не север. И найду

– одно из всех ближайших направлений.

Мы выплывем из этой пустоты.

По кромке льда пойдём сквозь неизбежность.

Я верю в труд, но я не верю в нежность.

Побольше спи и не мочи манты.

Во сне моём ты сало тонко режешь.

И налегке за хлебом сквозь пустырь.

И всё, что нужно, остаётся между —

прослойкой неба.

Юг отныне ты.

***

Это, знаешь, меня греет —

не вольфрамовых свет нитей.

Пожинают, когда сеют,

когда копят в себе. Сытый,

тот, кто полон внутри смысла.

Кто из джинсов творит шорты,

кто при всякой грязи чистый,

когда праздник твои шпроты.

Или радость, когда спится

так спокойно и свет ранний

не даёт по утрам злиться.

Вот, что греет мой мир странный.

***

Возьми и вырви лист календаря.

Мне это важно. Падают обломки

с небес на землю. Или не земля

внизу лежит, а, может быть, в сторонке.

Мы видим, как срываются с небес

две трети звёзд, как листья: тополь/липа.

Мы в детсаду довырезали лес.

Потом сожгли, что к окнам не прилипло.

«Ничто не свято» – шепчет календарь.

Основы дней удержатся на скрепке.

Последний лист и мне его не жаль.

Никто не видит. Хочешь сигаретку?

***

Мало воздухом просто дышать.

Мало пить родниковую воду.

Надо солнце глотками вбирать,

Ловить ветер в ресницах. Свободу —

по-другому, увы, не узнать.

Начинается что-то внутри,

Ты предчувствуешь тёплые ночи.

И считаешь теперь – раз, два, три,

Если глазом не видишь. Смотри —

своим сердцем. Такой путь короче.

***

Мне хочется верить, но ты не котёл, и не газ.

Повысить бы градус, но я по земному не в силах.

Пропела синичка за сала кусочек о нас.

Пропела по делу, но нового не говорила.

Мне хочется в воду крещенскую, близок нулю.

Твой образ. Спасибо на нолик, его не поделишь.

Такая константа. И я одиноко люблю.

Я красная ветка калины, что мёрзнет без цели.

Зима неприступна. Бездонны замерзшие щи.

Огромное мясо, как айсберг, плывёт в морозилке.

Да, надо быть сильным. И крепче, чем эти хрящи.

Я грею земное ладонью в стеклянной бутылке.

Ты мне не помеха, ты мне коммунальный платёж,

который, однажды, возможно и будет погашен.

Туманы, в которых себя никогда не найдёшь,

а если найдёшь – никому ничего не расскажешь.

***

Посвящается Дарье Крапивиной