Моряк – не профессия, это образ жизни

Порт Луанда

Ангола. Порт Луанда.

Бар с вывеской «Лючида», представляет собой огромный навес из фанеры и желтых от ржавчины листов жести с большими воротами на улицу. Легкие пластиковые столики и стулья сомнительного цвета прямо на земле.

Неопрятная обстановка!

За чумазой стойкой бара хозяйка заведения и по совместительству «мама Роза», толстая негритянка с платком на голове и торчащими завязками на лбу. Почти все столики заняты посетителями разных национальностей. Повсюду слышна незнакомая речь. С десяток девочек, больше похожих на обезьян, бродят между столами, предлагая свои услуги. Из колонок шпилит дешевая попса. На свет из темноты улицы, похожие на воробьев, медленно подтягиваются огромные черные тараканы, но на них никто не обращает внимание. Комендантский час до шести утра. Из бара через проем ворот видна темная пустынная улица. Невдалеке мерцают огни морского порта.

За столиком два русских моряка перекидываются фразами вполголоса.

– Сколько там уже?

– Около часа.

– Конкретно попали…. До шести утра еще как медному котелку. Та, с косичками и серьгой в ухе, хочешь договорюсь? Смотри, какая курносенькая!

– Это товар для индусов и малозийцев. Неее, я столько не выпью.

Из угла назойливо орет нажравшийся кабанчик со свинячими глазками.

– Та то ж Зынкины колхо́о́ты булы.– и тряся внушительной складкой на шее. – Га-Га-Га.

– Что за мангурты мне по ушам ездят?

– Рыбаки, не то из Мариуполя, не то из …? Ждут очереди в док. Меня эта мова тоже напрягает. Хотят казаться хозяевами жизни, ну хоть в чем-то.

– Если кубинский наряд не заглянет, я усну в салате.

– А, у меня вискарь уже плавает вот здесь.

– Пиво с хинином, завтра башка будет шире плеч.

– Зато ипритные мухи на нас дохнут.

– «Мама Роза», стервь, точно рассчитала, разогнать таксистов в десять и получить на всю ночь клиентов. Головаааа! Так, что жрать нам здесь ханку не пережрать.

К бару подъезжает патрульный джип. Встал метрах в двадцати и фарами слепит прямо в створку ворот. Один из посетителей, немолодой, лет пятидесяти поджарый загорелый мужчина, роста выше среднего, по виду испанец, выходит из ворот и направляется к машине.

Из нее выходят двое негров в военно-полевой форме Анголы, лица размалеваны национальным орнаментом. В полной экипировке военного времени.

– Это не полиция и не кубинцы. Смотри, экипированы до пупа – хрень какая то.

– Ну, и везде наши «калаши».

– Полиция обычно в касках, а эти в беретах.

Мужчина с полицией о чем-то перекинулись фразами, неожиданно один из патрульных громко завопил на своем наречии, а второй деревянным прикладом автомата ударил мужчину в грудь.

Уже на земле оба патрульных начали жестоко избивать лежавшего прикладами и пинками.

Посетители бара застыли в недоумении.

– Они же его тупо убивают!

– Ни себе чего! О, о, ты глянь! Ё!.....Ё!

– Ага, и целят по голове!

Избиение остановил пронзительный, прерывистый свист.

Оба патрульных остановились и уперлись глазами в ворота бара. Из них медленно вышел молодой человек, лет тридцати, высокий, правильного, плотного телосложения.

– Эээ, камарадо? Стоп-стоп, май фрэнд.

Один из патрульных приблизился к молодому человеку, остановился метрах в трех, презрительно и зло глядя на него глазами гиены.

– Португезе?

– Но-но-но, ай эм рашен симен.