Все жанры Все авторы
Бархатная смерть - Павел Рязанцев

Бархатная смерть

Страниц

130

Год

2025

Октябрь 2002 года, Москва. Город погружается в мрак, когда ряд загадочных случаев комы среди молодых женщин шокирует общественность. Тем временем сильный и обаятельный мужчина оказывается в центре событий, его жизненные силы похищаются неведомыми сущностями. Интуитивные аналитики из Управления по борьбе с мистическими угрозами, оперативник Екатерина и медиум Ярослав, принимают на себя ответственность расследовать эти жуткие происшествия.

С каждым шагом они проникают в глубь запутанных событий, понимая, что имеют дело с нечто зловещим и древним. В поисках ответов их команда выдерживает испытание, ведь им предстоит столкнуться с силами, которые не поддаются логике. В этот критический момент им на помощь приходит опытный маг, известный своим непростым характером и тяжелым прошлым. Его методы вызывают больше вопросов, чем ответов, и, кажется, каждый его секрет только добавляет масла в огонь распутываемых тайн.

Однако они не могут позволить себе расслабиться: темные силы, стоящие за исчезновениями, готовы использовать любые средства, чтобы сохранить свои секреты в тени. Врага не страшит риск, и он не остановится, пока не достигнет своей цели. Екатерина и Ярослав понимают, что бездействие может привести к катастрофическим последствиям, и в этой игре с жизнью и смертью им предстоит проявить все свои навыки и смелость, ведь время поджимает, и ставки становятся все выше.

Читать бесплатно онлайн Бархатная смерть - Павел Рязанцев

Пролог

Путь от удовольствия к мучениям короток. Грань размыта, но последний рывок всегда внезапен.

Заунывный свист ветра, слившись с гудками далёких автомобилей, сочился в прикрытые клеёнкой проёмы. Со временем на их месте появятся двери и окна, но пока стеречь здесь было нечего, кроме голых стен и пыльного тряпья. На бетонном блоке поверх подушки и простыни из одежды лежал мужчина. Его тяжелое сопение тонуло в стонах женщины, качающейся на его бёдрах, будто всадник на измученном коне.

Взрослый по паспорту и подросток характером, под рассеянным уличным светом мужчина казался измождённым стариком. И чувствовал себя им, и был им отчасти. Его кожа блестела следами пота, на губу из носа сползала капля густой бесцветной слизи.

Крик рвался наружу, но застревал в горле; язык едва ворочался во рту, а слюнные железы, казалось, больше не работали. И не только они. Спину ломило, а ноги не ощущались вовсе. Моргание не спасало: веки тёрлись о роговицу, как щётка о подошву. С трудом удавалось различить вздымавшийся размытый силуэт; больше не существовало цветов, только свет и тьма.

Тело больше не подчинялось умирающему мозгу. Двигалось на автомате, почти перестав что-либо ощущать. Пение улиц заглушалось внутренним гулом от замедляющегося кровотока, лишь всплески визгливого смеха и влажные хлопки пробивали стену глухоты. В воздухе витал запах вожделения и распада. Каждый толчок бёдер отзывался в области почек. Тестикулы ныли, многократно опустошённые. Член горел и, казалось, кровоточил. Липкое и мягкое лоно не выпускало, снова и снова выпивая жизненные силы, словно гурман, высасывающий мозг из косточки.

Страдания усугублялись беспомощностью. Умирающий разлепил истончившиеся губы в отчаянной попытке что-то сказать, но изо рта вылетел не то кашель, не то вопль. Ответом стал смех, потом всадница ускорилась. Всё, что можно было отдать добровольно, давно закончилось, и теперь она выдавливала, выцеживала остальное. Ни одна капелька жизненной эссенции не пропадала зря, всё оказывалось внутри, так или иначе.

Смерть сулит избавление от страданий, но путь к ней покрыт шипами, и именно он страшит. Человек, взрослый по паспорту, подросток характером, древний высохший старик телом, уже опёрся на сумрачную дверь, готовый рухнуть за порог, когда она распахнётся.

Оставалось немного. Одно мгновение, и у жертвы откажут почки, ещё одно – остановится сердце.

Всадница-Смерть прильнула к жертве всем телом. Последний вздох – самый вкусный.

1. Утро понедельника добрым не бывает

1

– Господи, твою мать…

Екатерина даже не успела вздрогнуть от всплеска, такой туман был в голове. По пальцам правой руки стекали капли кипятка, немного попало на плечо. Боль быстро утихла, холодный воздух остужал кожу, а тело защитила демисезонная куртка.

Утро понедельника не бывает добрым, как бы его ни скрашивали. Екатерина в который раз убедилась в этом. Помимо привычного недовольства и последствий позднего отхода ко сну: слипавшихся век и сильного желания прилечь на асфальт («Хоть волосы успела выпрямить, а то бы ещё и с бурой мочалкой на голове…») – каждый раз добавлялось что-то ещё. Вот и сегодня добавилось – в пластиковом стаканчике со свежим домашним кофе неспешно растворялись крошки пепла.

Екатерина запрокинула голову, будто ища в сером небе ответ на незаданный вопрос. И этим ответом стал плешивый мужичок в майке-алкоголичке и с сигаретой, тлевшей между средним и указательным пальцами. Свесившись с балкона, он задумчиво глядел в туманную даль, в пространство за блеклыми многоэтажными домами и хмурыми лесами. Линия горизонта, как и всё недостижимое, завораживала тонкие натуры, а всё низменное, будь то ничтожество, копошащееся в мусоре, или вечно мрачная соседка по подъезду с картонным стаканчиком в руке, не имело значения. Всё тлен. Тлен и пепел.

Вам может понравиться: